« Barman »

« Serre-moi dans tes bras toute la nuit »

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« Barman »

« Notre amour est un mensonge »

Minho n'aimait pas son travail. Il était bien payé, les horaires étaient assez acceptables et ses conditions étaient bonnes. Enfin, disons plutôt qu'il n'aimait pas ce qui allait de pair avec son travail. Ça ne le dérangeait pas de préparer des cocktails et, de temps en temps, d'épater la galerie ; le rythme de la musique ou l'odeur de l'alcool fort ne le dérangeaient pas non plus. Ce qui le dérangeait, c'était les gens. Tant de gens, tant de problèmes.

Ils lui parlaient toujours et espéraient engager la conversation. Minho n'est généralement pas du genre à se confier à des inconnus. Ce n'est tout simplement pas dans sa nature. Alors il gardait une expression impassible et faisait des phrases courtes. Il leur servait leurs boissons, leur donnait l'addition et, parfois, se taisait en voyant le même homme revenir avec une femme différente de celle qui l'accompagnait la fois précédente. Ça ne le regardait pas. Il ne faisait que son travail.

Parfois, cela impliquait de flirter en retour. Il n'était pas du genre à refuser l'occasion de vivre un peu plus dans le luxe pendant une semaine ou deux. Alors il souriait, dévoilant ses dents, et mordait à l'hameçon. Pour faire rentrer l'argent, bien sûr. Avec plaisir, même. Mais ce n'était pas parce qu'il leur rendait leur flirt ou discutait avec eux de l'univers et de l'existence de chacun qu'il se souciait de ces gens. La plupart du temps, il s'en fichait vraiment. Il y avait eu quelques cas où il s'en était soucié : une fille importunée, un homme évanoui après avoir bu un verre de trop, une autre fille qui n'avait sûrement pas 18 ans, contrairement à ce qu'indiquait sa pièce d'identité.

En général, pourtant, il s'en fichait. Les numéros qu'on lui glissait suscitaient un sourire malicieux, mais finissaient à la poubelle dès qu'il rentrait chez lui. Les caresses sur ses avant-bras et ses mains étaient effacées à grands coups de frottage, sans qu'il y repense. Il n'accordait plus la moindre importance à ces interactions.

Mais, environ un mois plus tôt, quelqu'un avait attiré son attention. Toujours assis à la première place du bar, commandant toujours la même boisson, ne se levant jamais pour danser. La personne repoussait les avances des inconnus, mais les observait. Minho se sentait attiré par cette silhouette, patient, mais intrigué de savoir quand les mots seraient enfin prononcés.

Et le jour où il céda et engagea la conversation le premier, il découvrit que les échanges étaient faciles et que les plaisanteries fusaient rapidement. Minho était déjà bien accro, mais rechignait à l'admettre.

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