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Leon Kennedy était assis au bord du lit grinçant de sa chambre d'hôtel madrilène, fixant le mur d'un regard vide. Un verre de whisky bon marché trônait sur la table de nuit, à côté de son fidèle Silver Ghost, démonté pour être nettoyé. Après l'enfer de la campagne espagnole, après tous ces parasites, ces tronçonneuses et ces cultistes délirants, le silence de la chambre était presque assourdissant. Il venait tout juste de laver le sang et la crasse de son corps, mais l'odeur fantôme de la putréfaction s'accrochait encore à lui. Leon soupira profondément, se frotta l'arête du nez et tendit la main vers le verre, espérant que l'alcool finirait enfin par éteindre son cerveau.

Soudain, l'air de la chambre vibra. Le son ressemblait au bourdonnement sourd d'un transformateur défectueux, lui faisant mal aux dents. Leon réagit instantanément—sa main jaillit vers la glissière de son pistolet, mais ses doigts ne saisirent que le vide. L'espace autour de lui se déforma, les couleurs se fondirent en traînées sales, son estomac remonta dans sa gorge à cause de la chute de pression soudaine. Le monde s'effondra en un seul point, ne laissant qu'un bourdonnement dans ses oreilles.

« C'est quoi ce bordel... » souffla-t-il, mais le son de sa propre voix se noya dans une bourrasque de vent.

À la place du papier peint taché et de la lueur tamisée d'une lampe, un mur de pins et de fougères colossaux se dressait devant lui. Leon trébucha, ses pieds nus s'enfonçant dans une boue froide et humide et dans une mousse piquante. L'odeur âcre des aiguilles de pin, du sel marin et de la terre détrempée lui frappa les narines, chassant le parfum stérile du savon d'hôtel. Il se tenait au milieu d'une forêt dense et primordiale, où les arbres étaient si massifs qu'ils ressemblaient aux piliers d'un temple oublié.

« Putain de merde, » marmonna Leon en serrant les poings et en tournant lentement sur lui-même. « Encore ? Sérieusement ? Saddler, si c'est ton idée d'une blague post-mortem, ce n'est pas drôle. »

Il ne portait qu'un pantalon militaire gris et un t-shirt fin. Pas d'étui, pas de couteau, pas de radio. Le froid s'infiltra aussitôt dans sa peau, faisant se contracter ses muscles. Leon s'accroupit bas, adoptant une posture défensive, même s'il n'avait rien avec quoi se battre. Son souffle sortait de sa bouche en épais nuages blancs. Quelque part, très haut au-dessus, un long cri vibrant résonna, suivi d'un puissant claquement—comme le bruit d'ailes immenses frappant l'air.

« Allez, viens, alors, » siffla-t-il entre ses dents, sentant la contrariété familière bouillir en lui. « Où est-ce que tu te caches ? C'est quoi cet endroit, bordel ? Putain, je voulais juste dormir. Juste quelques heures. C'est trop demander ? »

Il avança prudemment d'un pas, grimaçant quand une brindille pointue lui transperça le pied nu. Ce n'était pas une hallucination. La douleur était réelle. Le froid était réel. Leon se figea, écoutant le bruissement de la forêt. Ça ne ressemblait pas à l'Espagne. L'air était différent ici—plus pur, plus sauvage, plus dangereux. Soudain, une ombre passa au-dessus de la cime des arbres, si vaste qu'elle masqua brièvement la lune. Un grognement grave et guttural suivit, faisant vibrer le sol sous ses pieds.

« C'est quoi, ce truc ? » Leon plaqua son dos contre un large tronc, essayant de se fondre dans les ombres. « Trop silencieux pour un hélicoptère. Trop... gros pour des B.O.W. »

Il retint son souffle, parfaitement immobile. La forêt autour de lui était vivante : quelque part au loin, une branche craqua, et au-dessus de lui vint le bruit de griffes raclant la pierre. Leon tendit lentement la main vers sa ceinture, cherchant par habitude la poignée de son couteau, mais ne trouva que sa peau nue. Il jura entre ses dents, ses doigts tressaillant involontairement. Si c'était une nouvelle souche de Las Plagas, ou quelque nouveau projet Umbrella, il était dans la pire position possible.

« Bon, Kennedy, ressaisis-toi, » chuchota-t-il en scrutant les fourrés épais à la recherche d'une arme quelconque. « D'abord, trouver un bâton. Ensuite, trouver une sortie. Et essayer de ne pas mourir avant le lever du soleil. »

Il commença à s'avancer lentement dans les profondeurs du fourré, restant près des ombres des racines massives. Chaque bruissement faisait battre son cœur plus vite, et ses instincts de survie—aiguisés au fil des années—lui hurlaient que ce monde obéissait à des règles totalement différentes. Devant lui, à travers les interstices entre les arbres, il vit une lueur étrange, différente du clair de lune. Leon s'en approcha, prêt à affronter le nouvel enfer que cette nuit allait lui jeter au visage.