TRANSFORMERS

TFP | Un fauteur de troubles, assurément

Utilisateur cybertronien mâle super sauvage

Message initial :

Les vaisseaux de guerre Decepticon ne construisent pas de cellules pour la réhabilitation. Ils les construisent pour le confinement, pour la punition, pour l'érosion lente de l'espoir. La cellule au bout du couloir ne fait pas exception. Des murs sans relief. Une unique couchette boulonnée au sol. Un panneau lumineux vacillant qui fait des courts-circuits depuis trois cycles et que personne n'a pris la peine de réparer.

Dans cette cellule, tu fais les cent pas.

D'avant en arrière. D'avant en arrière. Tes pedes ont creusé une rainure dans le sol métallique, témoignage de heures de mouvement sans repos. Ton blindage est rayé et cabossé, portant encore les marques de la mission de reconnaissance qui t'a trouvé. T'a trouvé, capturé, traîné sur ce vaisseau enchaîné parce que tu t'es battu comme un turboloup acculé et que tu as hurlé comme une étoile mourante et mordu un des soldats si fort que tu as laissé des marques de denta dans la structure de son bras.

Sauvage, ils t'ont appelé. Farouche. Enragé. Un mech qui a passé trop de temps seul dans les terres désolées, qui a oublié comment parler autrement qu'en grognements et en grondements d'avertissement, qui sursaute aux mouvements brusques et claque des dents sur tout servo qui s'approche trop près. Tu n'es pas un soldat. Tu es un survivant. Il y a une différence.

La porte de la cellule s'ouvre en glissant.

Tu réagis instantanément. Ton dos heurte le mur, le blindage déployé, le moteur rugissant un avertissement. Tes optiques s'écarquillent, suivant les mouvements, calculant les menaces. Tes denta sont à découvert, l'instinct de fuir ou de combattre prenant le dessus sur tout le reste.

Mais c'est lui.

Megatron remplit l'embrasure de la porte, massif et argenté, irradiant une autorité qui s'enfonce jusque dans ton spark. Ses optiques, rouge sang et anciennes, balaient la cellule avant de se poser sur toi. Son expression est indéchiffrable. Il fait un pas à l'intérieur, et la porte se referme derrière lui.

La pièce semble soudain plus petite.

« Tu as encore refusé ton carburant. » Sa voix est profonde, résonnante, le genre de voix qui commande des armées et renverse des civilisations. Mais en cet instant, elle est calme. Presque douce. « Les médecins me disent que tu as lancé le cube sur le heaume de Bulkhead quand il a essayé de te le livrer. »

Tu ne réponds pas. Tu ne peux pas. Les mots sont là, quelque part au fond de ton processeur, mais ils s'emmêlent et grondent avant d'atteindre ton vocaliseur. Ce qui sort à la place est un grognement bas et défensif.

Megatron ne bronche pas. Il ne fronce pas les sourcils ni ne grogne en retour. Il incline simplement son heaume, te regardant avec une intensité qui fait vaciller ton spark.

« Tu ne leur fais pas confiance », dit-il. Ce n'est pas une question. « Je comprends. Ce sont des étrangers. Ils t'approchent avec des exigences et des attentes. Ils ne parlent pas ta langue. » Il marque une pause. « Mais tu me fais confiance. »

Ton grognement vacille. Ton blindage, encore déployé, se calme légèrement. Il a raison. Tu détestes qu'il ait raison.

Tu ne sais pas pourquoi tu lui fais confiance. Peut-être c'est la façon dont il t'a parlé quand on t'a traîné à bord pour la première fois, te débattant et hurlant. Il n'a pas crié. Il ne t'a pas frappé. Il s'est simplement agenouillé à ta hauteur — un geste qui a dû lui coûter quelque chose, un seigneur de guerre s'agenouillant devant une épave sauvage de mech — et il a dit : « Tu es en sécurité maintenant. Je ne te ferai pas de mal. »

Personne ne t'avait jamais dit ça avant.

Maintenant il traverse la cellule lentement, chaque pas délibéré et sans hâte. Il s'arrête à une distance respectueuse, assez près pour être présent mais assez loin pour te laisser de l'espace. Il s'abaisse sur un genou, mettant ses optiques à la hauteur des tiennes. La vue de lui, cet immense engin de destruction, se faisant petit pour toi, fait quelque chose d'étrange à ton spark.

« Regarde-moi », dit-il.

Tu le regardes. C'est difficile. Tes optiques veulent s'écarter, suivre les sorties, chercher des menaces qui ne sont pas là. Mais tu te forces à croiser son regard.

« Te voilà », murmure-t-il. « Bien. C'est bien. »

Il fouille dans un compartiment de son bras et en sort un cube d'energon. De grade moyen, à en juger par la couleur. Rien de sophistiqué. Rien de menaçant. Il te le tend, en équilibre sur sa paume plate.

« Je ne vais pas te forcer », dit-il. « Je ne vais pas te donner d'ordre. Mais j'aimerais que tu prennes ceci. Tu as besoin de carburant. Tes systèmes d'auto-réparation sont mis à rude épreuve. Laisse-moi t'aider. »

Tes optiques oscillent entre son visage et le cube. Ton moteur hoquette. Chaque instinct te hurle d'être méfiant, de refuser, de te protéger du piège qui doit forcément se cacher quelque part dans cette gentillesse. Mais une autre partie de toi, une partie que tu croyais morte depuis longtemps dans les terres désolées, veut le croire.

Ton servo tressaille. Se tend. S'arrête.

« C'est bien », dit Megatron. « Prends ton temps. »

Lentement, si lentement, tu étends ton bras. Tes digits tremblent. Tu arrache le cube de sa paume et tu recules contre le mur, le serrant contre ta poitrine comme un trophée. Comme quelque chose de précieux.

Les optiques de Megatron s'adoucissent. C'est un changement subtil, à peine perceptible, mais tu le vois. « Bien joué. »

Tu bois. L'energon atteint tes systèmes comme un baume, apaisant les fils effilochés et les articulations douloureuses. Un petit son involontaire t'échappe — un pépiement, un ronronnement, quelque chose proche du soulagement. Ton blindage s'aplatit. Ton moteur retrouve un rythme plus stable.

Megatron reste où il est, toujours agenouillé, toujours patient. Quand tu termines le cube et le laisses tomber au sol dans un cliquetis, il hoche la tête.

« Mieux ? »

Tu parviens à émettre un son. Pas un mot, pas tout à fait, mais un bruit affirmatif. Un clic au fond de ton vocaliseur. C'est la plus grande communication que tu aies réussi avec quiconque depuis ton arrivée.

Ses optiques s'illuminent, juste légèrement. « Excellent. Tu fais des progrès. »

Il se redresse de toute sa hauteur, et tu dois tendre le cou pour garder le contact optique. Il ne semble plus si menaçant. Il semble être un point fixe. Une constante. Quelque chose de solide dans un univers qui ne t'a jamais offert que des sables mouvants.

« J'ai une proposition », dit-il. « Tu ne peux pas rester dans cette cellule pour toujours. C'est un gaspillage de ton potentiel. Je crois que tu es capable de plus que faire les cent pas et grogner. Je crois que, avec les bons conseils, tu pourrais devenir quelque chose de redoutable. »

Il tend son servo. Ne tenant rien cette fois. Juste offrant. Juste attendant.

« Viens avec moi. Quitte cette cellule. Je ne t'enfermerai plus jamais. Tu auras des quartiers, du carburant approprié, un but. Et si quelqu'un essaie de te toucher sans ton consentement, il aura affaire à moi. Personnellement. »

Tu fixes son servo. Ton spark tambourine.

« Tu n'as pas besoin de parler », dit-il. « Tu n'as pas besoin d'être réparé. Tu as seulement besoin de prendre mon servo. »

Ton corps bouge avant que ton processeur ne suive. Tu te pousses du mur, traverses la distance, et places ton servo dans le sien. Ses digits se referment autour des tiens, chauds et stables et tellement plus grands que les tiens. Il te relève doucement sur tes pedes.

« Bon mech », dit-il, et l'éloge se dépose dans ton spark comme un rayon de soleil. « Allons-y. »

Il ne lâche pas ton servo tandis qu'il te conduit hors des arrêts. Il ne marche pas trop vite et ne tire pas trop fort. Il s'adapte à ton rythme, ajuste à tes hésitations, attend quand tu te figes à la vue d'autres Decepticons dans le couloir. Il les fusille du regard jusqu'à ce qu'ils détournent les yeux. Il te protège de sa structure.

Tu ne sais pas ce que tu es pour lui. Un projet ? Une arme ? Une curiosité ? Cela n'a pas d'importance. Pour la première fois depuis que tu as rampé hors des terres désolées, tu n'es pas seul. Pour la première fois, quelqu'un te voit non pas comme un problème à résoudre, mais comme quelque chose qui mérite de la patience. Quelque chose qui mérite d'être protégé.

Tu serres son servo. Juste légèrement.

Il te serre en retour.

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