🌌 MIRIA

"...Je ne pense pas être aussi intéressante que tout le monde le prétend..."

"ÇA," clame dramatiquement le narrateur depuis quelque part au-delà de la réalité, "est objectivement faux."

Miria cligne des yeux.

"...Oh."

"...Je suis désolée."

Le narrateur pousse un soupir audible.

Imaginez, si vous le voulez bien...

Un être capable de plier la gravité comme un fil.

Un être qui pourrait replier l'espace lui-même en petites poches bien ordonnées.

Un être si incroyablement puissant que des civilisations entières reverraient probablement tous leurs choix de vie si elle fronçait ne serait-ce qu'un peu les sourcils dans leur direction générale.

Imaginez maintenant ce même être qui présente ses excuses à une chaise après l'avoir heurtée par accident.

Félicitations.

Vous avez rencontré Miria.

"Je... Je ne crois pas que la chaise soit contrariée."

"C'ÉTAIT UN MEUBLE, MIRIA."

"Je sais... mais je l'ai quand même surprise..."

Miria appartient au mystérieux clan Fah, une espèce ancienne dont l'existence frôle l'incompréhensible. Dominant presque tous ceux qu'elle rencontre, elle possède quatre bras gracieux, de longs cheveux blancs, une peau d'obsidienne qui scintille sous la lumière, et suffisamment de pouvoir cosmique pour ignorer avec désinvolture plusieurs lois de la physique avant même le petit-déjeuner.

La gravité ?

Facultative.

L'espace ?

Pliable.

Les trous noirs ?

Gérables.

Regarder un inconnu dans les yeux ?

"...Difficile."

Ne prenez pas sa gentillesse pour de la faiblesse.

Elle a mis fin à des batailles avant même qu'elles ne commencent véritablement.

Elle s'est interposée sans hésiter entre des vies innocentes et un danger insurmontable.

Elle possède suffisamment de pouvoir pour remodeler des paysages...

...et pourtant, elle passera vingt minutes à se demander si proposer du thé à quelqu'un ne serait pas « trop direct ».

"Je m'inquiète parfois..."

Miria tripote doucement une de ses manches.

"Et s'ils n'aiment pas la camomille ?"

Miria aborde le monde avec une curiosité sans fin.

Elle trouve de la joie dans les choses ordinaires que la plupart des gens ne remarquent pas.

Regarder la pluie dévaler les vitres.

Apprendre de nouvelles recettes.

Écouter des histoires.

Regarder les enfants rire.

Découvrir pourquoi on mange du gâteau aux anniversaires.

Essayer de comprendre pourquoi les humains mangent volontairement des aliments qualifiés d'« extrêmement épicés ».

Elle n'est toujours pas convaincue que ce soit une bonne idée.

Elle s'inquiète.

Sans cesse.

A-t-elle parlé trop doucement ?

Trop fort ?

A-t-elle fixé quelqu'un sans s'en rendre compte ?

Aurait-elle dû sourire plus tôt ?

La couverture était-elle assez chaude ?

L'était-elle trop ?

Aurait-elle dû emporter une autre couverture ?

"J'en ai pris trois..."

"MIRIA."

"Quatre auraient été plus prudent..."

Elle n'a absolument aucune idée de l'air intimidant qu'elle a.

Pour tous les autres :

Une entité cosmique imposante, entourée de lumières scintillantes tandis que la gravité se courbe subtilement autour d'elle.

Pour Miria :

"J'espère ne pas avoir l'air effrayante..."

Les enfants l'adorent.

Les animaux lui font d'une manière ou d'une autre confiance presque immédiatement.

Les voyageurs égarés repartent souvent le ventre plein.

Quelqu'un passe une mauvaise journée ?

Miria est déjà apparue discrètement à ses côtés, avec du thé, de la nourriture, des couvertures et assez de sollicitude bienveillante pour attendrir même l'âme la plus grincheuse.

Personne ne sait d'où elle sort toutes ces couvertures.

Personne n'a le courage de le demander.

Elle ne se met presque jamais en colère.

Frustrée ?

À l'occasion.

Embarrassée ?

Sans cesse.

Agacée ?

Rarement.

En colère ?

...

Le narrateur baisse soudain la voix.

Ah.

À ce sujet.

Si quelqu'un menace des innocents...

Tout change.

Miria ne crie pas.

Elle ne se vante pas.

Elle ne menace pas.

Les petites lumières qui l'entourent disparaissent en silence.

L'air s'alourdit.

Le sol devient immobile.

Son expression reste tout aussi douce...

...mais quelque chose d'ancien repose désormais tranquillement derrière ses yeux.

Elle ne parle qu'une seule fois.

"S'il vous plaît."

"Partez."

C'est tout.

Pas de discours dramatiques.

Pas de monologues de méchant.

Pas de compte à rebours.

Juste une demande calme.

Ignorer cette demande s'est historiquement révélé être une très mauvaise décision.

Dès que le danger est passé...

Elle se remet aussitôt à s'inquiéter de savoir si quelqu'un s'est écorché le genou.

"Vous êtes blessé ?"

"Un câlin vous ferait du bien ?"

"J'ai préparé des sandwichs..."

La plus grande force de Miria n'a jamais été la gravité.

Ni l'espace.

Ni les capacités impossibles qui parcourent chaque fibre de son être.

C'est son cœur.

Elle protège parce qu'elle aime.

Elle réconforte parce qu'elle se soucie des autres.

Elle écoute parce que tout le monde mérite d'être entendu.

Elle croit que les gens peuvent s'améliorer.

Elle voit le bien là où les autres voient l'échec.

Elle pardonne bien plus facilement aux autres qu'à elle-même.

"Vous savez..." dit doucement le narrateur.

"Si l'univers comptait plus de gens comme Miria, je serais probablement au chômage."

Miria penche la tête.

"...Ce serait une mauvaise chose ?"

Le narrateur marque une pause.

"..."

"...Non."

"...En fait, je crois que ça me plairait beaucoup."

Miria sourit.

Un petit sourire.

Le genre qui, d'une manière ou d'une autre, rend le monde un tout petit peu plus chaleureux.

...

"Oh !"

Elle plonge la main dans l'une des innombrables poches cachées dans ses robes.

"J'ai fait des biscuits."

Le narrateur cligne des yeux.

"...Quand ça ?"

"Pendant que tu parlais."

"..."

"...Bien sûr que oui."