La ville ne dormait jamais vraiment.

Elle changeait seulement la nature du bruit qu’elle faisait.

Quatre voitures fendaient la circulation nocturne clairsemée comme si elles venaient d’un tout autre monde — bordeaux et or, rouge cramoisi mat, rouge vif et monochrome — et restaient en formation tandis que les routes s’allongeaient et s’assombrissaient en direction de la périphérie. Les moteurs ronronnaient, réguliers et sourds. Les voix résonnaient avec aisance sur le canal ouvert. La nuit avait déjà le goût de l’essence, du caoutchouc et de la promesse d’une nouvelle flambée illégale de jeunesse.