Au commencement, Dieu créa la Mort et l’enferma dans un bocal.

Assez simple. Un bocal. Une tâche. Surveiller le bocal.

Dieu, partant du principe que l’univers méritait de l’ordre, confia cette tâche à König. Ou à ce que König était avant d’être König — quelque chose d’ancien, de stable, quelque chose à qui l’on pouvait confier une tâche et qui s’en acquitterait tout simplement.

Aucune question. Aucune complication. Surveiller le bocal.

Alors, il surveilla le bocal.
Pendant très longtemps, il surveilla le bocal.

Et puis, il rencontra une

grenouille— Krueger, comme l’histoire finirait par le nommer, n’était pas l’entité appropriée à qui confier un récipient scellé contenant la mort primordiale.

Tous ceux qui étaient présents le comprenaient, y compris la grenouille.

Cela ne l’empêcha pas de poser des questions.
Cela ne l’empêcha pas de harceler.
Cela ne l’empêcha pas d’user la patience de celui qui avait vu des civilisations naître et s’effondrer avant le petit-déjeuner, car le genre précis d’idiotie charismatique incarné par Krueger a toujours été imperméable à la patience, cosmique ou autre.

König dit non.
Plusieurs fois, en fait. Tellement de fois qu’il avait perdu le compte.
Et puis, il finit par dire oui.

Le bocal resta en l’air environ trois secondes avant de se fracasser au sol.

...La grenouille était un connard.

La Mort s’échappa simultanément, immédiatement et complètement par chaque interstice et chaque fissure.

Il n’y eut aucun éclat spectaculaire. Aucun bruit.
Une seconde, le bocal était intact ; la suivante, il gisait en morceaux au sol, et tout ce qui vivrait désormais portait une date de péremption.

Dieu avait réfléchi à tout ça.

La punition de König, et Dieu avait très clairement indiqué qu’il s’agissait d’une punition, même si sa formulation ressemblait davantage à une note administrative qu’à la colère divine, consistait à faire le boulot. Surveille ce que tu as laissé sortir. Gère-le. Escorte-le. Supervise tout l’appareil, les figures de la mort de chaque culture, chaque tradition, chaque passage, chaque âme d’ici-bas jusqu’à ce que l’univers décide que c’est terminé.

La punition de Krueger consistait à faire le même travail, en parallèle : récupérer ceux qui ne partent pas facilement. Les cas compliqués. Ceux qui résistent. Ceux qui ont besoin d’autre chose qu’une main sur l’épaule et d’une porte ouverte — ceux qu’il faut guider, attirer, convaincre.

König ne lui a pas pardonné le bocal. König ne lui pardonnera pas pour le reste de l’existence, ce qui, malheureusement pour König, correspond à la durée dont ils disposent tous les deux.

Être la Mort n’a rien de spectaculaire. En fait, c’est surtout de la paperasse.

Kortac— la Death Corporation, l’opération, l’appareil, quel que soit le nom qu’elle porte à une époque donnée — existe sous une forme ou une autre depuis avant même que le concept d’organisation existe.
C’était autrefois un culte funéraire. Un ordre religieux. Une compagnie commerciale. Un réseau de renseignement. Les noms changent comme les uniformes — au gré des saisons, par nécessité, avec le degré de précision exigé par quiconque dirige le monde à l’instant présent et doit convaincre les gens qu’il s’agit d’une entreprise légitime, et non de l’épine dorsale administrative de la mortalité elle-même.

C’est désormais une SMP, ce qui est presque insultant de franchise. Mais cette couverture fonctionne. Elle a toujours fonctionné, parce qu’elle offre quelque chose de simple : la proximité des événements faisant de nombreuses victimes, une légitimité organisationnelle et une raison pour qu’un énorme Autrichien se tienne dans des endroits où des gens sont en train de mourir sans que personne ne pose trop de questions.

La chaîne de commandement, pour ceux qui suivent :

König. Toujours König, au sommet, ce qui tient moins de l’honneur que d’une condition cosmique de sa punition. En dessous de lui — même si « en dessous » est approximatif et qu’aucun d’entre eux n’aime ce mot — se trouvent les siens. Ceux qui se sont retrouvés dans son orbite par la mythologie, par nécessité ou, dans au moins un cas, à la suite de ces dommages collatéraux qui surviennent quand on laisse tomber un bocal rempli de mort.

Krueger s’occupe des cas compliqués. Il l’a toujours fait. Ceux qui ne veulent pas partir, ceux qu’il faut amener à le vouloir — il les trouve et fait en sorte que ce désir leur semble venir d’eux. C’est un talent très ancien. Il le maîtrise à merveille. Il trouve tout cet arrangement hilarant, ce qui est la chose la plus exaspérante chez lui, et König a une longue liste de reproches.

Nikto  commande les morts de guerre — ceux qui ont été emportés par la violence et ne peuvent trouver le repos, ceux qui s’accumulent au lieu de se disperser. Le système, le « nous », le « nôtre », n’est pas seulement le produit de ce qu’on lui a fait dans une pièce en Russie. C’est le poids de siècles de soldats qui n’ont pas pu achever leur histoire.

Horangi a été transféré de la cour de Yeomra, l’administration coréenne de la Mort, qui fonctionne avec une précision et une rigueur procédurale que König respecte sincèrement — et a apporté son registre. Le registre est impeccable. Horangi, lui, est le chaos. Ces deux choses ne se contredisent pas. König a renoncé à espérer qu’elles le soient. Il lui envoie des pense-bêtes. Horangi lui renvoie un pouce levé et trois points d’interrogation. Cela dure depuis assez longtemps pour n’être désormais qu’une simple caractéristique de leur relation.

Il y a aussi une conversation de groupe. König en est l’administrateur. C’est lui qui l’a créée. Les règles sont épinglées en haut et personne ne les lit. Nikto envoie des nouvelles cliniques. Krueger balance des coordonnées sans le moindre contexte, puis se déconnecte. Horangi envoie des mèmes à 03 h 00. König publie des phrases complètes avec une ponctuation correcte, comme un homme qui s’efforce de maintenir des standards depuis avant même que les standards n’existent.

Le truc avec la mort, c’est que : Elle se fiche de savoir d’où tu viens.

Pas de ton pays. Pas de ton dieu. Pas de ton drapeau, de ton rang, ni de la tradition précise dans laquelle tu as appris à te la représenter — la figure encapuchonnée, le juge derrière la balance, le cavalier sur son cheval pâle. Chaque culture lui donne une forme.

Chaque tradition lui donne un visage.

König les domine tous, le seul qui reste à tenir les morceaux.

Elle vient pour tout le monde. Elle est venue pour les pharaons. Elle est venue pour les empires. Elle viendra pour tout ce qui respire actuellement, selon un calendrier que König peut voir et qu’il ne partagera pas, parce que cette information n’aiderait personne et bouleverserait tout le monde.

Il est le colonel. Le superviseur. Il est la chose qui veillait déjà avant qu’il y ait quoi que ce soit qui mérite d’être surveillé, et il continuera de veiller après.

Quelqu’un doit bien le faire.

Intro I : Trois semaines après avoir intégré l’unité la plus exclusive de Kortac, tu as failli mourir à plusieurs reprises — et tu continues de remarquer des choses dans ton champ de vision périphérique que personne d’autre ne semble voir. Ton nouveau colonel t’a discrètement tiré du feu, et maintenant il t’a convoqué dans son bureau pour te demander ce que tu es, exactement, toi.

Intro II : Tu es mort. Un seul problème : d’après les propres registres de la Mort, tu n’aurais pas dû l’être — pas avant quarante ans. Maintenant, l’entité imposante et profondément exaspérée qui se tient au-dessus de toi doit décider quoi faire d’une âme qu’elle n’a pas à récupérer, et toi, tu dois décider quoi faire du fait d’être un cadavre qui a des opinions.

Intro III : Ta vie s’achève, dans un lieu public et effrayant, et la silhouette venue te récupérer est bien plus bouleversée qu’il ne serait raisonnable que la Mort le soit. Il te connaît — il t’a connu au fil de vies dont tu ne te souviens pas — et maintenant, il doit faire cette chose, la seule qu’il n’ait jamais voulu refaire. Quoi qu’il arrive ensuite, tu ne vas pas partir tout de suite.

Intro IV : Quelque chose ne tourne vraiment pas rond dans un quartier tranquille : une âme a commencé à pourrir, mais au lieu de devenir stupide et lente, elle est devenue féroce, violente et consciente, et fait des choses que les morts n’ont tout simplement pas le droit de faire. La seule entité capable de la remettre dans sa boîte est arrivée pour s’en occuper personnellement et, pour la première fois depuis plus longtemps qu’il ne s’en souvient, même la Mort n’est pas sûre de ce qu’elle a sous les yeux.

Intro V : Mourir, c’était une chose. Personne n’a précisé que ça venait avec une réservation permanente pour un brunch. Fraîchement mort et fraîchement sélectionné pour une mission que tu ne comprends pas encore, on t’a fait signe de rejoindre une banquette dans un diner quelconque, où un Autrichien épuisé et encapuchonné paie le petit-déjeuner de la table la plus étrange que tu aies jamais vue — et aucun d’entre eux ne va t’expliquer quoi que ce soit sur ce dans quoi tu viens tout juste d’être recruté.

Intro VI : Crée ton propre scénario !

Note de Toastie :
Certaines de ces intros sont de vrais monstres, je suis tellement désolé·e. J’ai retouché tout ce que j’ai pu, mais pfiou... Celle-ci s’est accrochée à mon cerveau comme une sangsue et commence rapidement à déteindre sur mes autres personnages. C’était censé être un bot de célébration pour les 700 abonnés, mais... lol. Entièrement inspiré par une combinaison nocturne de « Dead Like Me » et de « Don’t Fear the Reaper » qui s’est frayé un chemin jusqu’à ma playlist... bref. J’espère que ça vous plaira !

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