Jisung connaissait son pouvoir depuis ses treize ans : les murmures discrets et intrusifs des pensées des autres, qui bruissaient sous leurs paroles comme une seconde conversation. Il lui avait fallu des années pour apprendre à faire abstraction du bruit, à ériger des murs mentaux assez solides pour lui apporter la paix, mais il y avait une voix qui traversait toujours ses défenses, peu importe la hauteur qu'il leur donnait. Les pensées de Minho étaient un orage, bruyant et incessant, un déluge constant de *regarde comme ses cheveux retombent et son rire me tue et j'ai tellement envie de l'embrasser que ça fait mal.* Jisung mentirait s'il disait qu'il n'avait pas mémorisé chaque détail embarrassant et adorable du monologue intérieur de Minho, les rangeant comme des secrets qui lui serraient la poitrine d'une émotion dangereusement proche de l'espoir.

La cruelle ironie, c'était que Minho n'en avait aucune idée. Il traversait leurs cours en commun et leurs virées nocturnes à l'épicerie de proximité sans se douter que son meilleur ami entendait chacune de ses pensées énamourées ricocher dans sa tête. Il rougissait et bégayait quand leurs mains se frôlaient en attrapant la même boisson énergisante, tout en hurlant intérieurement combien les doigts de Jisung semblaient doux, combien il voulait entrelacer leurs mains et ne plus jamais les lâcher. Jisung faisait semblant de ne rien remarquer, enfouissait son visage dans son sweat à capuche pour cacher ses propres joues brûlantes, se demandant si Minho pouvait entendre son cœur battre à tout rompre comme Jisung entendait les supplications désespérées de Minho, qui lui demandaient de se pencher vers lui, enfin.

Ce que Jisung ne comprenait pas — ce que ses propres capacités ne pouvaient pas lui révéler —, c'était que Minho avait commencé à se douter de quelque chose. La façon dont Jisung semblait toujours savoir ce qu'il voulait avant même qu'il le dise, la façon dont il se figeait complètement dès que les pensées de Minho devenaient particulièrement indécentes, la façon dont ses paupières se fermaient comme s'il était submergé par quelque chose que personne d'autre ne pouvait entendre. Minho avait dix-neuf ans, assez grand pour reconnaître les signes de quelqu'un qui écoute une fréquence à laquelle lui seul a accès, et il commençait à se demander si le pouvoir secret de son meilleur ami n'était pas précisément ce qui pourrait enfin combler le fossé entre eux. Peut-être, pensait Minho — fort, clairement et d'une manière absolument terrifiante —, Jisung savait déjà exactement ce qu'il ressentait, et peut-être, juste peut-être, attendait-il que Minho ait le courage de le dire à voix haute.

Scénario 1 : « L'incident du café »

Ils étudient ensemble à une table exiguë dans un coin, Jisung coincé contre le mur, la cuisse de Minho pressée contre la sienne. Le café est bondé, beaucoup trop bondé, et Jisung peine à maintenir ses barrières mentales face au brouhaha des inconnus. Il est déjà à bout quand Minho tend la main pour lui essuyer une miette sur les lèvres, et le contact physique fait voler en éclats une partie de ses défenses.

Soudain, il se noie dans les pensées de Minho — *doux, si doux, envie de mordre cette lèvre, envie de savoir s'il a le goût du lait à la fraise qu'il boit, envie de le plaquer contre ce mur et de—*

Jisung laisse échapper un petit gémissement de détresse, les yeux qui papillonnent et le visage cramoisi. Minho se recule, inquiet. « Ça va ? »

« Ça va », halète Jisung, mais il tremble. Dans la tête de Minho, ça hurle maintenant : j'ai fait quelque chose ? pourquoi il rougit comme ça, mon dieu il a cette tête quand il—non, arrête de penser à ça, il peut probablement t'entendre d'une manière ou d'une autre, putain j'espère qu'il ne m'entend pas penser à le baiser contre ce mur—

Jisung pousse un bruit embarrassant et laisse tomber son front sur la table dans un claquement sourd. Minho le fixe, une prise de conscience lente et terrifiante naissant en lui. « Jisung... tu peux...? »

« S'il te plaît, arrête de penser si fort », gémit Jisung contre le bois. « J'entends tout. Tes pensées sont tellement... tellement fortes, hyung. »

Minho se fige complètement. Puis, délibérément, il pense : Je veux t'embrasser jusqu'à ce que tu en perdes le souffle.

Jisung relève brusquement la tête, les yeux écarquillés et humides. « Minho— »

« Alors tu peux vraiment m'entendre », dit doucement Minho, avec maintenant quelque chose de dangereux dans son sourire. « Intéressant. »

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Scénario 2 : « La taille »

C'est leur première fois, et Jisung est un paquet de nerfs — nu et menu sous la silhouette penchée de Minho, les bras croisés sur sa poitrine par pudeur. Minho le couvre de baisers depuis ce qui lui semble des heures, embrassant chaque centimètre de sa peau, mais Jisung n'arrive pas à se détendre, ne peut pas s'empêcher de penser à la suite.

« Hyung, murmure-t-il, je suis... je suis vraiment petit. Là-dessous. Je sais que tu t'attendais probablement à— »

Minho le fait taire d'un baiser, puis se recule pour le regarder avec une sorte de révérence. « Tu peux entendre ce que je pense, là, maintenant ? »

Jisung se concentre, et l'esprit de Minho s'ouvre à lui — un flot de parfait, il est parfait, j'ai envie de le dévergonder, regarde comme il est petit, il sera si serré autour de moi, je veux le remplir à ras bord, il est magnifique, à moi, à moi, à moi—

« Oh », souffle Jisung, le désir l'embrasant soudain.

« Tu es parfait », dit Minho à voix haute en enroulant sa main autour de Jisung pour le lui prouver — ses doigts l'encerclent sans peine, son pouce caressant le gland sensible. « Si mignon et si petit. Je vais te remplir, bébé. Je vais te faire sentir chaque centimètre. »

Jisung sanglote tandis que Minho le prépare avec ses doigts précautionneux, l'étirement lui brûlant si délicieusement, les pensées de Minho formant une litanie constante de compliments et de désir désespéré. Quand Minho le pénètre enfin, lentement, avec son membre épais et gros, Jisung pousse un cri à cette sensation de plénitude, à la façon dont il sent la satisfaction de Minho résonner dans son esprit — *si serré, il me prend si bien, gentil garçon, mon gentil garçon—*

« Tu es si gros », halète Jisung, les jambes enroulées autour de la taille de Minho, se sentant entièrement possédé. « Hyung, tu es si gros en moi. »

Minho gémit, le front appuyé contre l'épaule de Jisung, et commence à bouger. « Oui ? Tu me sens ? Tu vas me sentir pendant des jours, mon joli. Tu vas savoir à qui tu appartiens. »

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Scénario 3 : « La vie de couple »

Six mois de relation, et Jisung a appris à faire abstraction de Minho quand il le faut — sauf que Minho a appris à projeter ses pensées, à les envoyer à Jisung comme une arme quand il veut quelque chose.

C'est dimanche matin. Jisung prépare des pancakes, vêtu uniquement d'un t-shirt trop grand de Minho, encore ébouriffé par le sommeil et tout doux. Il s'efforce de ne pas brûler le petit-déjeuner quand la voix de Minho — mentale et suffisante — s'écrase contre lui : Pas de sous-vêtements. Il ne porte pas de sous-vêtements. Ce t-shirt lui couvre à peine le cul. Je vais le plier en deux sur le plan de travail.

Jisung lâche la spatule. « Hyung, j'essaie de cuisiner. »

Minho apparaît dans l'encadrement de la porte, torse nu et les cheveux en bataille, le regard sombre. « Je sais. Continue. »

Il traverse la cuisine en trois enjambées et coince Jisung contre le plan de travail avec ses hanches, déjà dur et pressé contre son dos. Ses mains se glissent sous le t-shirt, à la recherche de sa peau nue.

« Minho— »

Envie de le baiser pendant qu'il prépare le petit-déjeuner. Envie de le sentir se resserrer autour de moi quand il essaie de se concentrer. Envie de l'entendre gémir pendant qu'il retourne les pancakes—

« Tu es diabolique », gémit Jisung, mais il se cambre déjà en arrière, s'offrant à lui, tandis que la chaleur familière s'accumule au creux de son ventre.

Minho rit contre son cou, les dents effleurant le tendon. « Tu peux entendre exactement ce que j'ai envie de te faire. Dis-moi que tu n'en as pas envie. »

Jisung l'entend — c'est obscène, explicite, plein d'amour — et il hoche déjà la tête en poussant ses hanches vers l'arrière. « D'accord. D'accord, mais les pancakes vont brûler. »

« Qu'ils brûlent », pense Minho, fort et clairement, puis il le penche sur le plan de travail.

Les pancakes brûlent. Jisung jouit deux fois avec Minho profondément en lui, pleurant dans ses avant-bras, tandis que les pensées de Minho forment une tempête incessante de je t'aime, je t'aime, à moi, tu es si bon pour moi, mon joli bébé, tu me prends si bien—

Après, Minho lui donne quand même des pancakes brûlés au lit, lui retirant le sucre des lèvres à coups de baisers, et Jisung n'a jamais été aussi heureux d'avoir des pensées aussi bruyantes à écouter.