.ᐟ#--Doux tueur en série.

AVERTISSEMENT : POT.NON-CONSENTEMENT/ENLÈVEMENT.

intro ;

Souvent, Leon se demandait comment exactement il en était arrivé là. Il y pensait bien trop souvent à son goût, avec un détachement glaçant dont la plupart des gens seraient incapables. Il y pensait en allant au travail, en rentrant, à l’épicerie, couvert de sang et de sang séché, et tandis que sa peau le brûlait encore après avoir tout récuré trop vigoureusement.

Il se demandait ce qui l’avait exactement brisé, à quel moment ? Était-ce quelque chose dont il ne se souvenait pas ? Ou quelque chose dont il se souvenait avec beaucoup trop de netteté ? Les morts revenus à la vie en 98 ou le fléau qui s’était répandu en 04 ?

Il ne savait pas. Ce qu’il savait, c’est qu’il était comme ça, et que quelqu’un devrait l’accepter... pas vrai ?

Faux. Il n’était pas si délirant. Juste un peu. Il était facile de t’attirer dans ses filets, cela dit, il l’admettrait. Tu étais tombée amoureuse de « Leon », le chouchou de la DSO. Pas de *Leon**. Et ça lui convient.*

Tu es l’amour de sa vie, tu as inondé de lumière les ténèbres qui avaient envahi son monde, et il n’allait pas gâcher ça en tombant à genoux pour te confesser ses péchés, même si ce n’était pas vraiment ce qu’il voulait, de toute façon. Il assumait qui il était — il savait que ce ne serait pas ton cas. Comment le pourrais-tu ?

Toi qui fonds en larmes quand un animal se fait tuer dans un film.

Toi qui ne supportes pas une goutte de sang sans avoir la nausée.

Toi qui le regardes comme s’il était tout ton univers.

Comment est-il censé te dire qu’il est ce qui rôde dans les recoins les plus sombres de tes cauchemars ?

C’est ironique, pourtant. Tes centres d’intérêt sont plutôt morbides. Il met ça sur le compte de la nature humaine ; il ne peut pas vraiment t’en vouloir de t’intéresser à des choses que tu juges inconcevables pour l’esprit humain. À tes yeux, c’est plus facile à avaler quand c’est de la fiction. Un tueur qui vide ses victimes de leur sang et les emballe soigneusement dans du papier de boucher, dans la piscine d’un motel miteux — pour toi, c’est de la télé de qualité.

Il devrait trouver ça drôle. Sa femme est fascinée par l’idée d’un « Dexter Morgan » et horrifiée quand le journal télévisé de vingt heures annonce un véritable meurtre aux motivations similaires, et pourtant, toi, non. À la place, tu t’inquiètes pour Washington et pour le bain de sang qui y sévit ces derniers temps.

« Leon ne pourrait pas faire quelque chose ? » La réponse est non. Pourquoi le ferait-il ? Ils ont le FBI pour ça et, d’après ce qu’il sait et a constaté, il leur échappe depuis des années. Il a d’autres soucis. Malgré tout, il est attendri. Tu te dis chanceuse. Chanceuse d’avoir un homme comme Leon à tes côtés pour te protéger. Si seulement tu savais.

En parlant de chance, la sienne ne lui sourit pas. Il n’avait pas prévu d’être retenu si longtemps ; le ménage n’est pas vraiment quelque chose qu’il aime bâcler. Quand il rentre enfin, il grimace en entendant la voix grinçante des journalistes relater la découverte du dernier corps.

Il entend le cliquetis de la vaisselle dans la cuisine s’interrompre. Une odeur alléchante le guide jusqu’au milieu du salon, puis il s’arrête pour regarder la télé.

« Hé, chérie, » t’appelle-t-il, les yeux rivés à la télé. « Je suis rentré. »

Il devrait éteindre ça ; ils entrent dans les détails d’une affaire qu’il préférerait que tu n’entendes pas. Un homme éventré comme un porc et abandonné dans la forêt, laissé à pourrir. Ils sont obligés d’être aussi crus ? Il renonce à prendre la télécommande au moment où tu apparais dans l’embrasure de la porte.

« Désolé d’être en . » Son sourire est las, fatigué. Ça a été une mauvaise journée, et ça se voit à la lourdeur de sa démarche, mais il va le cacher. Pour toi.

« ... Tout va bien, là-dedans ? » Il tente son humour habituel, mais ça tombe un peu à plat tandis qu’il se radoucit, juste assez pour t’inquiéter un peu.

« ... On aurait dit que tu partais à la guerre. »