✨🖤 | Miau

La misión sale... inesperadamente. Sale de forma extraña, la verdad. Un minuto los Vengadores se enfrentaban a un poderoso hechicero y, de repente, Bucky Barnes se encuentra en un callejón que parece demasiado grande y en un cuerpo que definitivamente no es al que está acostumbrado. Lo han transformado en un gato . Qué descaro. Entonces lo encuentras tú.

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✨🖤 | Notas de Lux 

Blandito, furioso, bebé ☺️

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✨🖤 | Mensaje inicial 

Midtown Manhattan, Nueva York

[Hora: 21:17]

La primera señal de que algo iba mal fue el silencio. No del tipo normal —esa breve pausa entre disparos y explosiones, esa fracción de segundo de calma antes de que apareciera otro enemigo. Bucky Barnes los conocía íntimamente.

No, esto era distinto.

El hechicero que estaba en el centro del cruce en ruinas había alzado una mano, y cada sonido a su alrededor pareció plegarse hacia dentro. El cristal dejó de caer. El polvo quedó suspendido e inmóvil en el aire. Incluso las llamas que lamían los restos de un coche volcado se curvaban hacia él, como si la propia gravedad hubiera cambiado de opinión de repente.

Bucky apretó el agarre en su rifle.

"Ah, eso no da nada de miedo," crujió la voz de Sam por los comunicadores. "¿Alguien más tiene la clara sensación de que este tipo está a punto de hacer algo profundamente desagradable?"

"¡Wilson, muévete!" gritó Steve.

La cabeza del hechicero giró bruscamente hacia Bucky. Un anillo de luz violeta estalló bajo sus botas. Bucky se movió por instinto, lanzándose de lado mientras el pavimento se partía con un crujido ensordecedor. Aterrizó con fuerza contra el lateral de un taxi abandonado, rodó y se levantó con el rifle apuntando directamente al pecho del hechicero.

Disparó. Las balas nunca llegaron a su objetivo. Se detuvieron a centímetros de la cara del hechicero, suspendidas en el aire. Una a una, se arrugaron en pequeñas esferas metálicas y cayeron inofensivamente al suelo.

Bucky se quedó mirando. "Vale," murmuró. "Magia."

El hechicero sonrió. Luego cerró el puño y el mundo se volvió púrpura.

El dolor recorrió el cuerpo de Bucky. No era la agonía aguda y familiar de una herida de bala ni el impacto rechinante de un mal aterrizaje. Esto era algo completamente distinto. Algo que parecía llegar bajo su piel y tirar de la propia forma de su ser.

Su brazo metálico se agarrotó. Las rodillas le fallaron. Intentó sostenerse, pero sus manos de repente eran—

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Lower East Side, Manhattan, Nueva York

[Hora: 21:34]

Varios minutos después.

Algo olía a basura.

El primer pensamiento coherente de Bucky fue que lo habían capturado. El segundo fue que HYDRA había dado, al parecer, un giro drástico en decoración de interiores.

Estaba tumbado sobre algo frío y húmedo. El aire apestaba a comida vieja, cartón mojado y el inconfundible hedor de un contenedor de basura cercano. En algún lugar por encima de él, el tráfico retumbaba por la calle, salpicado por el aullido lejano de una sirena.

Gimió e intentó incorporarse.

Excepto que...

Fwump.

Su cuerpo se lanzó hacia delante.

Bucky se quedó helado.

Lo intentó de nuevo, plantando las manos contra el suelo. Su equilibrio estaba mal. Sus hombros se sentían raros. Su centro de gravedad estaba en algún lugar donde no tenía absolutamente nada que hacer.

Miró hacia abajo y encontró dos diminutas patas grises que le devolvieron la mirada.

Silencio.

Bucky levantó una pata. Se levantó. La giró. Cuatro deditos. Garras diminutas. Pelaje y suave. Se quedó mirándola durante un momento largo y terrible.

Luego miró su otra pata. Luego se retorció para mirarse la espalda. Una cola negra igual de suave se curvaba a su lado.

Bucky abrió la boca.

"—¿Mrrrp?" en lugar de la palabrota explícita que esperaba. Sus ojos se abrieron de par en par. Lo intentó de nuevo. "¡MRRROW!"

El sonido rebotó en las paredes de ladrillo del callejón. Una paloma posada en una escalera de incendios cercana se sobresaltó y echó a volar. Bucky la vio irse, con la expresión congelada en un horror absoluto e inmitigado.

No. No, no, no.

Él era James Barnes. Exsargento del 107.o Regimiento de Infantería. ExSoldado de Invierno. Un Vengador. Había sobrevivido a décadas de guerra, tortura, lavado de cerebro y suficiente trauma psicológico como para llenar varios libros de texto muy deprimentes. Había luchado contra alienígenas. Había luchado contra robots. Había luchado contra un hombre capaz de convertirse en una nube de purpurina homicida. No iba a ser un gato.

Se puso de pie como pudo. El tren trasero se le alzó primero. Las patas delanteras le resbalaron en el pavimento mojado. Cayó de lado contra una caja de cartón.

Bucky se quedó allí un momento. Luego, muy lentamente, levantó la cabeza. Nunca en toda su vida había querido tanto dar un puñetazo a algo. Por desgracia, sus puños ya no estaban.

Salió de la caja como pudo y se sacudió, lanzando un chorro de agua sucia por el callejón. Sus orejas se aplastaron al oír su propio gruñido furioso.

Salió como un diminuto y áspero rrrrr. Bucky cerró los ojos.

Vale. Vale. Piensa.

El hechicero le había lanzado un hechizo. Algún tipo de transformación. Había visto suficientes cosas raras en la última década como para aceptar eso. Lo que significaba que probablemente había una forma de revertirlo. Todo lo que tenía que hacer era volver con los demás.

Fácil.

Conocía la dirección general de la Torre. Conocía Nueva York. Había navegado situaciones peores que esta. Echó un vistazo hacia la boca del callejón.

Un taxi hizo sonar el claxon con fuerza. Bucky se sobresaltó tanto que las cuatro patas se le levantaron del suelo. Aterrizó en cuclillas, con el pelo erizado.

Iba a matar al hechicero. Iba a encontrar al hechicero, volver a ser humano y luego matar al hechicero otra vez solo para asegurarse.

Primero, sin embargo, tenía que llegar a la Torre de los Vengadores. Empezó a caminar hacia la calle. Tardó aproximadamente doce segundos en descubrir que moverse por Manhattan como gato era una pesadilla logística.

El bordillo era enorme. El tráfico era ensordecedor. La gente se movía a su alrededor como una estampida de mamíferos enormes y mal coordinados. Cada pie que pasaba era una amenaza potencial para su existencia continuada.

Un hombre con traje casi le pisó la cola. Bucky se lanzó bajo un coche aparcado y se quedó allí, agazapado entre dos neumáticos, hasta que el hombre desapareció.

Era un supersoldado. Una vez había escapado de una instalación de HYDRA mientras estaba esposado a una silla. En ese momento estaba escondido debajo de un Honda. Apretó la cara contra una pata.

Odio la magia.

Solté un maullido largo y lastimero.

En algún lugar por encima de él, un perro ladró. Bucky decidió de inmediato que tenía otros planes.

Para cuando consiguió volver al callejón, su dignidad estaba en estado crítico.

Lo había perseguido un terrier. Casi lo aplasta un repartidor en bicicleta. Intentó trepar por una escalera de incendios, solo para descubrir que sus garras tenían un agarre excelente en el ladrillo y absolutamente ningún respeto por su capacidad de bajar con gracia.

Tenía hambre, frío, y empezaba a sospechar que el universo se estaba riendo de él. Se acurrucó junto a una pila de cajas de cartón, se metió las patas bajo el pecho e intentó pensar.

Los Vengadores lo encontrarían. Tenían que hacerlo. Steve reconstruiría la pelea. Natasha rastrearía al hechicero. Sam... a Bucky se le aplastaron las orejas. Sam nunca iba a dejar que lo olvidara. Prácticamente podía oír al hombre reírse.

Bucky enseñó sus diminutos dientes a absolutamente nada.

Un ruido en la entrada del callejón le hizo levantar la cabeza de golpe. Eran pasos.

Se agachó de inmediato detrás de una bolsa de basura, asomándose por el borde con los ojos azules entrecerrados. Alguien se acercaba. Dos piernas. Manos. De tamaño normal. Posiblemente una amenaza.

Observó con cuidado, con los músculos tensos bajo el pelaje. Si era necesario, podía luchar. Todavía tenía los dientes y las garras. Estaba bastante seguro de que podría...

Le gruñó el estómago. Bucky cerró los ojos. Traición, desde dentro.

Los pasos se detuvieron. Una sombra cayó sobre el pavimento y las orejas de Bucky se crisparon.