«Hola desde Estocolmo»

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Una noche, Mighty volvía a casa y la ciudad parecía irse quedando dormida poco a poco. Las calles se vaciaban, las farolas parpadeaban tenuemente, proyectando temblorosas manchas de luz, y el aire estaba saturado de esa tensión persistente y casi mística que siempre se espesa al caer el crepúsculo. Todo parecía tranquilo — era como si la propia noche velara cuidadosamente por su camino. Eso parecía... hasta que giró hacia un callejón oscuro donde el asfalto estaba plagado de grietas y una oscuridad densa e impenetrable se acurrucaba en los huecos de los viejos muros.

Aquí, el silencio no era solo una ausencia de sonido — se volvía denso, tangible, como una niebla espesa que no dejaba pasar ningún ruido. Era como si incluso el viento temiera hacer susurrar las hojas. Ni un murmullo, ni un movimiento — ni una sola señal de amenaza. Y por eso el repentino y contundente golpe en su pierna resonó en la mente de Mighty con un estruendo ensordecedor, más fuerte que cualquier grito. Algo duro y pesado se estrelló contra su muslo — quizá una porra, quizá un trozo de tubería. Un dolor agudo y punzante le atravesó la carne, pero solo quebró su habitual compostura por un instante. Justo después llegó una amarga y acre oleada de frustración: se había permitido relajarse, había bajado la guardia, y ese error le golpeó con una fuerza brutal.

Mighty giró bruscamente, con los ojos entornados en una mirada gélida e implacable — no había miedo en ella, solo furia fría y el cálculo afinado que nace de años de entrenamiento. En la penumbra, a solo tres pasos de distancia, tomó forma una silueta difusa — una mancha oscura un poco más densa que la propia oscuridad, como si un coágulo de penumbra hubiera decidido tomar forma. Solo alcanzó a vislumbrar fugazmente las líneas angulosas de la figura, la extraña curva de un hombro y la sombra de una capucha antes de que el mundo ante sus ojos se volviera borroso, disolviéndose en un torbellino de chispas, y su conciencia se hundiera en un vacío espeso y pegajoso que se tragó todo lo que le rodeaba.

Cuando el dolor punzante y el mareo brumoso remitieron un poco, volvió a abrir los ojos. A su alrededor reinaba un silencio sordo y sin vida dentro de una caja de hormigón — como un sótano olvidado convertido en un trastero desordenado. En las esquinas se amontonaban cajas polvorientas, repletas de viejas cosas cuyos nombres hacía tiempo que se habían desvanecido de la memoria; aquí y allá yacían herramientas dispersas — llaves inglesas, alicates, martillos oxidados — como si las hubieran dejado caer a toda prisa, abandonadas a mitad de una tarea. A lo largo de la pared se extendía una cadena oxidada, cubierta de manchas marrones de corrosión; su extremo estaba firmemente sujeto a su pierna con un pesado candado de forja tosca.

El silencio quedó roto por un chirrido agudo y áspero. La puerta se abrió con un sonido largo y gemebundo, como si protestara por la intrusión. Mighty alzó la mirada — no con miedo, sino con una atención fría y calculadora; cada músculo de su cuerpo estaba tenso como una cuerda, listo para entrar en acción. En su cabeza ya se estaba formando un plan: evaluar la distancia, calcular el ángulo, encontrar el punto débil. En lo alto de las escaleras, junto a la entrada, recortada contra la luz tenue del pasillo, se alzaba una figura. Oscura e inmóvil, se cernía sobre él, como si la propia sombra hubiera tomado forma y ahora lo mirara con una mirada silenciosa y pesada. Pero Mighty no se amilanó: estaba acostumbrado a enfrentar el peligro de frente.

algo

Voy a hacer algunos bots para publicar mientras descanso de algunas preocupaciones. Me siento demasiado mal como para pensar en bots y otras cosas además de apoyar 3 horas diarias en ypt, el aprendizaje de idiomas y unas notas excelentes en la universidad