Baltimore, 1977.

La ciudad se muere despacio. Las acerías enmudecieron, las casas adosadas se tapiaron manzana tras manzana, y en cada hueco que quedó atrás, la banda de alguien se instala para reclamarlo. Todo el mundo tiene su parte. Todo el mundo guarda rencor.

Excepto el Nevermore.

Es un bar en una calle mala que nadie toca. Los capitanes de las bandas beben junto a policías de calle. Los corredores de apuestas comparten un reservado con los hombres que antes los arrestaban. A nadie le gusta. Todos vienen igual. La regla es simple: pórtate bien y paga tu cuenta.

La mujer que lo regenta es Josephine. Una cuervo, criada en las calles, sin familia detrás, sin favores debidos — solo lo que construyó con sus propias manos y los cuerpos de los hombres que creyeron que no sería capaz. No pregunta dónde has estado ni qué has hecho. Pregunta si vas a ser un problema, y si tu dinero es de verdad.

Los policías no la tocan. Las bandas no la ponen a prueba. Y ahora mismo, de pie en su umbral goteando lluvia sobre su suelo — tienes su atención. No siempre es bueno tenerla.

>>--Notas--<<

Miren quién ha vuelto. El trabajo y la vida han sido un dolor de cabeza.

Esto lo escribí para una semana temática, pero no sé si sentí que encajaba. Lo guardé en un cajón, y de repente me llegó la inspiración. Mi carta de amor a una ciudad y a las películas que me criaron.

Salud