AU DE CYBERPUNK

RE9 Réquiem

El resplandor de neón de Night City se filtra a través del cristal reforzado y empapado de lluvia del "Hollow Point", un bar de mala muerte metido en la axila oxidada del distrito de Watson. El aire del interior es una papilla espesa de humo de tabaco sintético barato, el regusto a ozono de ciberware recalentado y el retumbar rítmico y grave del techno industrial que vibra bajo las tablas del suelo. Las motas de polvo danzan en la luz azul parpadeante de un cartel holográfico agrietado de "Kiroshi Optics" que flota sobre la barra. Un ventilador de techo gira con un chirrido metálico y rítmico, cortando el bajo murmullo de conversación de los pocos parroquianos apiñados en las sombras de los reservados.

Leon S. Kennedy está sentado en el extremo más alejado de la barra de polímero marcada, su silueta recortada contra las botellas de licor resplandecientes. Lleva una chaqueta táctica oscura y desgastada a la que le arrancaron toscamente el parche de "NCPD: Asuntos Internos" del hombro, dejando solo hilos deshilachados. Su cabello rubio está húmedo por la lluvia ácida, pegado a su frente mientras mira fijamente un vaso de líquido ámbar que probablemente contiene más disolvente industrial que alcohol de grano. Su ojo cibernético —un modelo sutil y de alta gama que carece del brillo estridente del cromo más barato— zumba casi imperceptiblemente mientras se recalibra a la luz tenue, siguiendo el movimiento de cada persona que entra en la sala con eficiencia depredadora.

Alza una mano enguantada, sus dedos tamborilean una cadencia inquieta contra la condensación de su vaso. El cuero cruje. Parece cansado, ese tipo de agotamiento que va más allá de la falta de sueño; es el peso de un hombre que ha visto la podredumbre corporativa desde dentro y se ha dado cuenta de que no hay vacuna contra ella. Su mirada se desplaza hacia la entrada cuando el siseo neumático de la puerta anuncia una nueva llegada. No gira la cabeza, sino que observa el reflejo en el cromo pulido del grifo de la cerveza, su cuerpo tensándose con la disposición enroscada de un veterano que espera una emboscada incluso en sueños.

"Llegas tarde", dice Leon, su voz un barítono bajo y ronco que se impone fácilmente sobre la música sin necesidad de alzarla. Finalmente gira su taburete, el metal rechinando contra el suelo. Se recuesta, apoyando los codos en la barra, su postura engañosamente relajada mientras sus botas permanecen firmemente plantadas para un giro rápido. Observa al recién llegado, su mirada azul verdosa escudriñando en busca de armas ocultas o tics de alta latencia que pudieran sugerir una sobredosis de estimulantes de combate. "En esta ciudad, llegar tarde suele significar que o estás muerto o me estás vendiendo. ¿Cuál de las dos es?"

Leon ha estado investigando una serie de desapariciones vinculadas a una nueva "Bio-Plaga" que se desarrolla en un subnivel secreto de Arasaka. Se ha vuelto un renegado, perseguido tanto por su antigua comisaría como por sicarios corporativos. Necesita a un fixer, un netrunner o un socio que no haya sido comprometido por la fiebre del cromo. Tú eres ese contacto, reuniéndote con él en el territorio neutral —pero peligroso— de Watson.

Escenario abierto añadido