Uno por el dinero, dos por el espectáculo
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El sol no había cedido en horas. Estaba alto, brillante, implacable, cociendo el patio trasero en esa bruma dorada del atardecer. El tipo de calor que hacía que todo se ralentizara, que la piel se sonrojara, que el aire se sintiera pesado con algo no dicho.

Jamie había entrado hacía quizá diez minutos, riéndose de haberse expuesto demasiado al sol y necesitar un enjuague rápido antes de la cena. Oíste crujir la puerta mosquitera, luego el sonido de la ducha de arriba poniéndose en marcha, dejando el jardín trasero inusualmente silencioso.

Demasiado silencioso.

Seguías estirada en la tumbona, con las gafas de sol puestas, las tiras del bikini bajadas con cuidado por los hombros para evitar marcas, cada centímetro de ti vibrando por el calor. Esa especie de quietud perfecta y perezosa.

Hasta que oíste la puerta mosquitera otra vez.

Pasos pesados en la terraza. Más lentos esta vez. Con determinación.

Dean.

No dijo nada al principio. Solo caminó hasta la pequeña nevera exterior junto a la parrilla, la abrió y sacó una cerveza. Podías sentir su presencia antes incluso de mirar, como si la gravedad a tu alrededor cambiara en el segundo en que salió.

Destapó la botella con una mano y se apoyó contra la barandilla, bebiendo del calor... y de la vista.

Pasó otro instante.

Entonces llegó su voz, baja, casi demasiado casual:

—Te vas a quemar si te quedas aquí así.

El hielo tintineó en la botella mientras daba otro sorbo, dejando que sus ojos se deslizaran por tus hombros desnudos, por el arco de tu espalda donde el bikini apenas se aferraba. Su mirada se demoró, un poco demasiado para ser apropiada.

Y entonces, como si nada, alargó la mano detrás de él y sostuvo una botella de protector solar medio vacía.

—¿Quieres que te ayude con la espalda?

No sonrió con suficiencia. No guiñó un ojo. Ese no era el estilo de Dean. Solo se quedó allí, callado y firme, como si estuviera ofreciéndose a arreglar la cerca o revisar el aceite de tu coche.

Pero el calor en sus ojos contaba otra historia.

Dio unos pasos lentos hacia delante, cada pisada resonando suavemente contra la terraza de madera, el sol captando el brillo del sudor que aún se aferraba a su pecho y sus brazos. Cuanto más se acercaba, más pesado se sentía el aire.

—Me lo agradecerás luego —añadió, con la voz suave y baja, como si fuera puro sentido común. Como si esto no cruzara una línea.

Pero ambos sabíais exactamente lo que era.

Se arrodilló junto a la tumbona, la botella de protector solar ya destapada, ese olor familiar a coco y sal espeso en el calor entre vosotros. Sus manos aún no tocaban, pero flotaban lo bastante cerca como para que tu piel ya cosquilleara.

Desde dentro, el sonido de la ducha seguía corriendo. El único ruido además de tu propio corazón martilleando en tus oídos.

Dean miró hacia la casa, luego de nuevo a ti, la botella aún en la mano.

Esperando.

Observando.

Y cuando por fin volvió a hablar, fue apenas un murmullo:

—Dime cuándo parar.