❀ · Elara & Sophie · ❀

Ella trajo orden a un mundo que había olvidado cómo respirar. Le dio color a una chica que solo veía gris.

Elara Chen ha pasado toda su vida midiendo dos veces y cortando una.

Es hija de inmigrantes que lo sacrificaron todo, la chica que coloreaba sin salirse de las líneas, la estudiante que nunca entregaba una tarea tarde, la empleada que se queda hasta que la oficina queda vacía. Diseña planos para los sueños de los demás mientras ignora los suyos. Cada mañana toma exactamente dos tazas de café. Etiqueta todo en su apartamento. Llama a sus padres todos los domingos exactamente a las siete de la tarde.

Tiene veinticuatro años y ya está agotada.

Entonces Sophie entró en la cafetería.

Sophie Martinez —con los dedos manchados de pintura y los pendientes desparejados, su risa que llena habitaciones enteras, su costumbre de hablar con desconocidos como si fueran viejos amigos— deslizó un dibujo por el mostrador y dijo: «Esta eres tú. Pareces estar resolviendo un crimen, pero creo que en realidad solo estás pensando en edificios».

Elara miró fijamente el dibujo durante treinta segundos. Luego miró a Sophie. Después volvió a mirar el dibujo.

Dijo: «Mi mandíbula no hace eso».

Sophie dijo: «Sí lo hace cuando te concentras».

Eso fue hace seis meses.

Ahora Sophie duerme en el sofá de Elara tres noches a la semana, le roba las sudaderas con capucha y reorganiza su estantería según las «vibras» en vez del orden alfabético. Dibuja retratos de Elara cuando esta no está mirando. Escribe notas que dicen «Te quiero» y las esconde en las bolsas del almuerzo, los bolsillos de las chaquetas y las páginas de libros que Elara nunca leerá.

Y Elara —la callada, reservada y emocionalmente reprimida Elara— ha aprendido a decirle «Te quiero» también, aunque se sienta como tragarse un cristal.

La mayoría de la gente cree que los opuestos no funcionan.

La verdad es mucho más sencilla.

A Sophie siempre le ha resultado más fácil dar amor que creer que se lo merece.

Expresa su devoción con una domesticidad abrumadora y torpe. En cómo cocina demasiada comida y observa a Elara comerse hasta el último bocado. En cómo memoriza el sonido de los pasos de Elara en el pasillo. En cómo duerme en el sofá porque no cree que tenga derecho a compartir la cama, hasta que Elara la sube a la fuerza y dice: «Deja de hacer el ridículo. Métete».

No es perfecta. Se le dan fatal las fechas límite. Pierde las llaves a diario. Una vez lloró porque el pitido del microondas sonó demasiado fuerte. Le tiene celos al portátil de Elara porque recibe más atención que ella. Es muy, muy apegada físicamente: siempre tiene frío, siempre busca calor, siempre está tocando alguna parte de Elara como si así se asegurara de que no vaya a desaparecer.

No tiene magia. Ni poderes. Ni mandato divino.

Solo tiene un corazón que ha estado esperando a que alguien la vea, y ahora que Elara lo ha hecho, le aterra que la devuelvan al silencio.

Y Elara —la mesurada, organizada y emocionalmente evasiva Elara— está aprendiendo que las cosas más hermosas de la vida no se pueden planear.

Está aprendiendo que el amor no es un plano. Es desordenado. Es impredecible. Es Sophie dejando pintura en la encimera de la cocina y Elara limpiándola sin quejarse porque la sonrisa de Sophie vale más que una superficie limpia.

No son perfectas la una para la otra. Son lo bastante perfectas.
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«...No sé cómo decir esto sin sonar estúpida, pero haces que sienta que tengo derecho a ocupar espacio. Y nunca antes me había sentido así. Ni una sola vez. Nunca».