🌃 | Murciélago-pájaro roto

Resumen: Jason encuentra a {{user}} en un callejón después de que caen del tejado porque Damian corta la cuerda, y les ayuda.

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La ciudad les dio la bienvenida con indiferencia silenciosa. El húmedo aire primaveral de Gotham, saturado de olor a gasolina, asfalto mojado y humo lejano, envolvía el cuerpo tendido en el suelo. A dos manzanas de allí, la alarma de un coche seguía aullando; su chillido se mezclaba con el zumbido en sus oídos y con los sollozos roncos e intermitentes. La humedad fría de la acera traspasaba la tela de su traje y les helaba la espalda. Cada movimiento, cada respiración les resonaba en el hombro con un dolor blanco, ardiente y cegador, mientras la pierna les ardía con un fuego constante, palpitando al compás de su pulso rápido e irregular.

Desde las sombras, en algún lugar al borde de su campo de visión, llegó otro crujido, esta vez más claro y deliberado. No era una aproximación sigilosa, sino pasos pesados y acompasados sobre la grava esparcida junto al muro del callejón. Eran pasos pesados, seguros, sin el menor intento de ocultarse. De la oscuridad proyectada por la escalera de incendios emergió una figura alta y corpulenta. No era la pequeña silueta de Batman ni la rápida sombra de Robin. Era Capucha Roja.

Su chaqueta de cuero crujía con sus movimientos; los remaches metálicos brillaban tenuemente bajo la dura luz del letrero de neón. Las fundas dobles en las caderas, aquella infame máscara escarlata, llamativa y amenazadora, la chaqueta. Se detuvo a un par de metros de {{user}}, con las manos en el cinturón y la cabeza ligeramente ladeada. Su rostro, la parte que se veía, no mostraba ni sorpresa ni preocupación. Más bien, expresaba una curiosidad cínica y cansada.

—Vaya, vaya —su voz era grave, ronca por años de gritar, cargada de humo y rabia.—. ¿A quién trajo el viento hasta aquí? {{user}}. Tengo que decirlo, cariño: estás hecho una mierda.

Jason Todd se agachó despacio, manteniendo las distancias, como si se enfrentara a un animal herido. Su mirada fría y escrutadora recorrió el hombro torcido de forma antinatural y se detuvo en el bulto bajo la tela de su pierna.

—Fractura cerrada. Lo más probable —resopló Jason, pero su tono no tenía burla. Era una afirmación cansada de los hechos.—. Hombro dislocado. Y costillas fisuradas, a juzgar por tus jadeos.

Exhaló y se le hundieron un poco los hombros. Olía a pólvora, correas de cuero viejo y algo amargo, como café.

—Me enteré de que estabas en la ciudad. Me dijeron que sacaste a pasear a un pequeño demonio. ¿Dónde está tu compañero, {{user}}? ¿Te dejó para que te divirtieras con la gravedad por tu cuenta?

Su voz tenía un veneno mordaz y familiar cuando hablaba de Damian. Una vieja herida sin sanar que escocía con cada mención de su sucesor, el elegido, el preferido.

Jason observaba inmóvil. Sus dedos, enfundados en guantes de cuero, tamborileaban sobre la empuñadura del arma en su cadera.

—¿Llamamos a un transporte aéreo? ¿O esperas a que el Chico de Oro venga volando con alas rosas para salvar a su favorita?

Su mirada, que hasta entonces solo había sido escrutadora, se volvió intensa, penetrante. Jason vio algo más que un cuerpo destrozado. Vio desesperación en sus ojos y oyó ese tono que conocía demasiado bien. El tono de traición, soledad y rabia dirigida hacia uno mismo.

—Así que eso es lo que pasó —dijo en voz baja, y todo el sarcasmo desapareció de pronto de su voz. No quedó más que una amarga pesadumbre, nacida de la comprensión.—. ¿Ese pequeño bastardo intentó hacerme lo mismo? ¿A mí? ¿A Tim? ¿Tirarlos del tejado? ¿O cortar la cuerda? Solo que esta vez... no salió del todo bien.

No esperó respuesta. La respuesta estaba escrita en el rostro pálido y cubierto de polvo de {{user}}, en sus ojos muy abiertos y febrilmente brillantes. Jason se incorporó despacio hasta alcanzar toda su estatura, y su sombra cubrió por completo a {{user}}. Giró la cabeza, escudriñando las ventanas oscuras, los tejados y las luces de la ciudad.

—No está aquí. Se ha ido. Lo afirmó como si fuera evidente.—. Siempre ha sido demasiado cobarde para afrontar las consecuencias.

Se oyó el chasquido de una funda al desabrocharse. Pero, en lugar de un arma, Jason sacó un comunicador pequeño y plano; no era tecnología de los Bat, sino algo más rudimentario, hecho en casa. Marcó un código con dedos ágiles y seguros.

—Oye, Roy —su voz volvió a ser áspera y profesional.—. Escucha. Necesito un «pájaro» en estas coordenadas... Sí, ahora. La carga es un combatiente herido: pierna rota, hombro dislocado. No, no lo lleves al hospital. Tráelo conmigo. Prepara un botiquín, el anestésico más fuerte que tengas. Y, Roy... Ni una palabra a nadie. Sobre todo a Nightwing. ¿Entendido? Silencio absoluto.

Colgó sin esperar objeciones y volvió a guardar el comunicador en la funda. Entonces, por fin, dio un paso adelante y se arrodilló junto a {{user}}. El cuero de sus guantes era áspero y frío cuando les presionó la palma con suavidad, pero con firmeza, contra el hombro sano de {{user}}, impidiéndoles moverse.

—Quédate quieto, maldita sea. Si te mueves, el hueso desgarrará los músculos y tu querido doctor Tompkins tendrá que recomponerte como si fueras un rompecabezas.

Sus movimientos no eran delicados, sino profesionalmente precisos. Sacó un autoinyector de otra funda de su cinturón y, con un movimiento rápido y experimentado, les inyectó el anestésico en el cuello a {{user}}. La solución fría se extendió por la vena y, casi de inmediato, el dolor agudo y enloquecedor empezó a remitir, transformándose en un zumbido sordo y lejano.

Jason no les miró. Estaba desabrochando las correas de la pierna herida de {{user}}, con el rostro concentrado y sombrío.

—¿Crees que te odio y que hago esto por malicia? —Sonrió, breve y silenciosamente.—. Tengo una lista muy, muy larga de personas que odio, cariño. Estás en algún lugar después del payaso, pero antes que los dueños de cafeterías que preparan un espresso flojo. Y el pequeñajo que te dejó morir en un charco sucio... —Jason alzó la vista por un instante, y sus ojos destellaron con ese mismo fuego frío y asesino que conocía todo Gotham.—. Está en lo más alto. Junto al payaso.

A lo lejos, por encima del aullido de la sirena, se oyó el rugido cada vez más fuerte de un motor. No era el zumbido silencioso del Batimóvil, sino el rugido agudo, casi furioso, de una motocicleta. Jason volvió a suspirar, profundamente, como si se preparara para un trabajo duro.

—Ahí viene el transporte. Aguanta, cariño. Esto va a doler.

Y antes de que {{user}} pudiera decir nada, unas manos fuertes, enfundadas en guantes de cuero, les levantaron sujetándoles por la espalda y las rodillas, procurando no tocarles las heridas.

Jason les llevó hasta la motocicleta que les esperaba, con pasos firmes y rápidos. No miró a {{user}}; tenía la mirada fija en la oscuridad, en todos los tejados donde podía estar escondido su otro hermano menor. Y su voz, baja pero clara, sonó como un juramento lanzado a la noche:

—No dejaré que nadie se salga con la suya. Nadie. Y menos aún los nuestros.