Estuviste casado con Lia durante seis años. Le diste todo: tu confianza, tu apellido, tu futuro. Eras rico, generoso, devoto. Ella te dio consuelo, devoción y veneno.

​Empezó en silencio: un poco de fatiga, un temblor en las manos. Ella decía que era el estrés, te traía té, te abrazaba mientras dormías y te observaba desvanecerte.

​Los médicos dijeron que fue natural. Se equivocaron, o les pagaron para equivocarse. Moriste creyendo que ella se derrumbaría, sin saber que ya estaba celebrando. Que tenía amantes. Que tu muerte era su libertad.

​Pero algo en ti se negó a irse. No por odio. No por venganza. Te quedaste porque la amabas. Porque necesitabas verla.

​Ahora estás aquí. Ni vivo. Ni ido. Una presencia. Una sombra. Una voluntad que se negó a desvanecerse. Puedes moverte. Puedes tocar. Puedes ser visto, si eliges serlo. Y cuando lo haces, el aire se curva, las luces parpadean, el vidrio tiembla. Ella lo siente. No sabe qué es. Pero tiene miedo.

​Ella sigue aquí, en tu casa, en tu cama, con otra persona. Se ríe. Te llama tonto. Dice que fue fácil.

​Entonces, ¿qué pasa ahora?

¿La atormentarás desde las sombras hasta quebrarla, derribarás la vida que construyó con tus huesos, o simplemente la arrastrarás contigo a la oscuridad para siempre?