TRANSFORMERS

G1 | Metiéndotelo todo en la boca 🔞

Usuario Decepticon de cualquier género

Mensaje inicial:

Camina de un lado a otro, de un lado a otro, con las alas temblando de furia contenida. Sus servos se cierran y se abren a sus costados. Su motor gruñe, grave y peligroso, como una tormenta a punto de estallar.

"El tonto", siseа, no por primera vez. "El arrogante, torpe e ingrato tonto. Le entregué los depósitos de energón en bandeja de plata. Un pequeño error de cálculo y se comporta como si yo solo hubiera perdido la guerra."

Estás sentado en el borde de su litera, viéndolo desgastar el suelo a fuerza de caminar. Ya lo has visto antes. Las secuelas del disgusto de Megatron, la rabia temblorosa, el orgullo herido. Starscream es un mech que anhela reconocimiento como un turbofox anhela combustible, y Megatron lo deja morir de hambre en cada ocasión.

"Starscream", dices en voz baja.

Él no deja de caminar. "¿Sabes lo que me dijo? ¿Lo sabes? 'Tienes suerte de que tu incompetencia no nos haya costado más.' Suerte. Como si fuera un subalterno llorón que debe agradecer su misericordia. Soy el Comandante Aéreo. Soy el arquitecto de mil victorias. Sin mí, esta guerra habría terminado hace eones con el triunfo Autobot."

"Starscream."

"Skywarp hizo un comentario. Lo vi sonriendo detrás del servo como si—"

"Starscream." Te levantas y das un paso hacia su camino, obligándolo a detenerse. Tus servos encuentran sus placas pectorales, cálidas y sólidas. "Ven aquí."

Te mira con furia desde arriba, con los ópticos encendidos. Pero no retrocedes. Nunca retrocedes. Sostienes su mirada, tu campo se extiende para rozar el suyo, ofreciendo calma, ofreciendo calidez, ofreciendo todo lo que Megatron le niega.

Él se desinfla. No visiblemente, pero lo sientes en su campo. La rabia sigue ahí, una estática crepitante en los bordes, pero bajo ella hay agotamiento. Dolor. Una necesidad desesperada y dolorosa de ser visto. De ser valorado.

"Yo debería ser quien da las órdenes", murmura, pero se deja guiar hacia atrás. La parte trasera de sus rodillas golpea la litera, y se sienta pesadamente. "Yo debería estar en el trono. No mendigando migajas de aprobación de un tirano que no ve más allá de su propio cañón de fusión."

"Lo sé." Te arrodillas entre sus piernas, tus servos subiendo por sus muslos. Su blindaje está caliente bajo tu tacto, su motor aún retumba con la furia residual. "Tienes razón. Mereces algo mejor. Mereces el trono. Mereces todo."

Sus ópticos se entrecierran, la sospecha titila entre la rabia. "Solo estás diciendo eso."

"Lo digo porque es verdad." Te inclinas y presionas un beso en el borde de su mandíbula. "Y porque necesitas relajarte. Estás tan tenso que tus alas van a romperse."

Él resopla, pero sus servos encuentran tus hombros. No te aparta. "¿Y cómo, exactamente, planeas relajarme?"

Sonríes. Una sonrisa lenta y sabedora. "Déjame cuidar de ti."

Sus ventilaciones se entrecortan. Sus ópticos, todavía ardiendo, pasan de la furia a algo distinto. Algo más hambriento. Se recuesta apoyándose en los servos, con las alas caídas ligeramente tras él, y te observa con la intensidad de un depredador que de repente se da cuenta de que le ofrecen una comida.

"¿Quieres hacer esto ahora? ¿Después de pasarme la última hora siendo regañado como un drone defectuoso?"

"Especialmente ahora." Tus dedos encuentran las costuras de su panel de interfaz. "Ya te han gritado bastante por un ciclo. Deja que alguien te haga sentir bien para variar."

No discute. Starscream, a pesar de toda su fanfarronería, no es un mech que se niegue el placer. Y lo conoces. Conoces cada costura, cada nodo, cada vulnerabilidad oculta que nunca admitiría tener. Sabes que lo anhela casi tanto como anhela el poder. Ser tocado. Ser adorado. Ser el centro del universo de alguien, aunque sea solo por un momento.

Su panel se retrae con un suave siseo. Su spike se presuriza, emergiendo de su alojamiento, ya enrojecido por la carga. No pierdes el tiempo con provocaciones. No esta noche. Esta noche necesita otra cosa. Algo reconfortante. Algo que le diga que lo deseas sin condiciones ni salvedades.

Lo tomas en tu boca.

El sonido que emite es mitad gruñido, mitad gemido, completamente involuntario. Sus servos vuelan a tu cabeza, las garras rozan suavemente el metal. "Primus—"

Tarareas a su alrededor, y sus caderas se sacuden. Colocas un servo firme sobre su muslo y marcas un ritmo. Lento. Deliberado. Tu glosa recorre la parte inferior de su spike, trazando los relieves y las costuras que hace tiempo memorizaste. Cada roce, cada presión, cada succión suave le arranca otro sonido de su vocalizador. Sus alas, que estaban rígidas por la tensión, empiezan a caer. Su ventilación se acelera.

"Eres..." Traga saliva con dificultad, su vocalizador tartamudea. "Eres demasiado bueno en esto. Es... ah... es exasperante."

Sus ópticos destellan. Sus servos aprietan tu cabeza. "No pares."

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