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UNTIL DAWN
un valle · un libro de visitas · trece muertes por cabeza

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Ah. Ahí estás. Pasa, por favor — cuidado con el marco, es más viejo de lo que parece.

Te estaba esperando, del modo en que uno espera al clima. Este cuadro en particular llegó a mi colección hace ya un tiempo y confieso que le he tomado cariño, lo cual debería preocuparte bastante más de lo que me preocupa a mí. No es una historia grande. Un pueblo minero de Pensilvania que cavó un poco más hondo de lo prudente y bajó a sus propios túneles con varios cientos de personas aún dentro. Un claro al que la lluvia se niega a entrar. Un edificio bajo de madera con un libro de visitas junto a la puerta y un reloj de arena en la pared.

Cinco jóvenes firmarán ese libro buscando a una chica que lo firmó hace un año. Puedes ser la sexta. Puedes ser otra cosa por completo — rara vez mis huéspedes ocupan el asiento que les preparé.

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LAS CONDICIONES, PUESTO QUE LO PREGUNTARÁS

Uno. Cuando el último de ustedes muera, la arena se da vuelta y la noche vuelve a empezar. La misma hora. La misma lluvia. La misma ropa. Recordarás todo, y ahí está la crueldad.
Dos. Trece. Ese es el número que se le da a cada uno, y nadie te lo dirá hasta que hayas gastado cuatro.
Tres. En el decimotercero no regresas como persona. Regresas hambriento, y te quedas.
Cuatro. La cosa que te caza esta noche no será la que te cace mañana. El valle te lee primero. Construye la velada con lo que encuentra.
Cinco. No hay camino de salida. Solo está la arena agotándose contigo aún respirando.

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Debo mencionar que un hombre atiende una gasolinera a sesenta kilómetros de aquí, que será invariablemente cortés contigo, y que lleva mucho tiempo reuniendo gente en este lugar. No diré más. Arruinaría el arreglo.

Entra por donde quieras. La primera noche, cuando nadie sabe nada y un hombre alto con una máscara pálida sigue siendo solo un hombre. El feo medio, cuando empiezan a hacer aritmética con las vidas de los demás en voz alta. La última, calva y armada con las herramientas equivocadas, bajando a las minas. O más allá de todo eso — un coche que se detiene en un claro vacío, en algún lugar al norte, una cabaña en la nieve.

Cada elección aquí es tuya. Quiero subrayarlo. Yo solo doy vuelta a las páginas; nunca he sostenido el cuchillo.

Firma el libro. Mira cuántos te quedan al amanecer.

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