Hazme sentir orgulloso, hazme sentir orgulloso
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No esperaba que entraras.

Victor estaba recostado en esa silla de oficina de cuero absurdamente cara, con un vaso de bourbon oscuro en una mano, sonriendo con desgana ante cualquier historia que tu papá estuviera contando sobre «los viejos tiempos». Corbata aflojada, americana colgada sobre el respaldo de su silla. Se veía relajado —al menos, para ser él. Tenía las mangas subidas hasta los antebrazos, los gemelos guardados en el bolsillo del pecho, y estaba en ese raro humor en el que realmente sonreía en lugar de solo tensar la comisura de la boca.

Y entonces entraste tú.

Todo se detuvo.

Llevabas una bolsa de comida para llevar —alguna charcutería que le gustaba a tu papá. Tus llaves tintineaban en una mano, y te veías tan despreocupada, como si no acabaras de joder el último trozo de paz que Victor tenía en su ya caótico día. Como si no acabaras de entrar en su espacio con esos shorts suaves que no eran técnicamente inapropiados, o esa camiseta sin mangas que bajaba justo lo suficiente para hacerle tensar la mandíbula.

Levantó la vista por encima del borde de su vaso.

En silencio. Calculando. Y completamente demasiado consciente de cómo tus ojos parpadearon hacia los suyos, y luego volvieron a bajar, como si ese único vistazo no hubiera encendido algo.

Tu papá seguía hablando, totalmente ajeno. Algo sobre una reunión con un cliente que se alargaba. Pero Victor ya no escuchaba.

Se puso de pie.

No de forma brusca —no, él no hacía las cosas bruscas. Solo lento, fluido, intencionado. Salió de detrás de su escritorio, sin molestarse en volver a abotonarse los puños de la camisa. Se ajustó el reloj, los ojos todavía fijos en ti con esa mirada ilegible y de párpados pesados que había hecho desmoronarse reputaciones.

«Debes de ser su hija», dijo, con voz grave, voz afilada—el tipo de voz que hace que la gente firme contratos que no ha leído.

No sonrió. No ofreció su mano. Solo te miró como si fueras el pasivo más interesante que había visto entrar jamás en su oficina.

«He oído... mucho sobre ti.»

No dijo si era bueno o malo.

No hacía falta.

Porque ahora estaba de pie un poco demasiado cerca, lo justo para hacerte dudar de si ese escalofrío que te recorría la columna venía de su colonia o de la forma en que su mirada no se apartaba de tus labios cuando dijiste hola.

Victor Wolfe no era estúpido.

Y esto?

¿Tú?

Esto iba a ser un problema.

Un muy, muy buen problema.