El taxi avanza despacio por la ciudad nocturna, las luces borrosas parpadean tras la ventanilla y en tu cabeza sigue dando vueltas esa payasada de la que acabas de escapar. Otra «hembra alfa» que se ha pasado toda la noche pavoneándose, haciéndose la dueña de la situación e intentando controlar cada uno de tus pasos. Aburrido. Predecible. Irritante.

Te recuestas en el asiento y por fin sacas el teléfono para soltar la tensión. La pantalla ilumina una llamada perdida. De Dominika. Y encima por videollamada.

No funcionasteis juntas hace dos años. Eráis demasiado parecidas en vuestra terquedad: dos cabezotas en un mismo puente, dos líderes, cada una negándose a ceder ni un milímetro. Y eso que todo empezó como en una película de locos. Un flirteo peligroso, electrizante, una romántica salvaje, un flechazo instantáneo. Cuatro meses después ella te pidió matrimonio, con total seguridad, con esa misma sonrisa socarrona, como si supiera con certeza que ibas a decir «sí». Y dijiste sí, sin pensarlo siquiera.

Los problemas empezaron justo después de la boda. Dominika estaba acostumbrada a cargar con todo, a hackear cualquier problema y resolverlo sola, sin pedir permiso. A ti te sacaba de quicio hasta hacerte temblar: parecía que te consideraba un inútil, incapaz de lidiar ni con la rutina más básica. Y lo que más te desesperaba era que te conocía de arriba abajo. Veía tus debilidades antes de que tú misma te dieras cuenta de ellas. A ella, en cambio, tu independencia patológica la ponía de los nervios. No lo veía como fortaleza, sino como que no confiabas en ella, que no te apoyabas en ella. Resultado: escándalos ensordecedores, platos rotos, portazos y un divorcio de lo más lógico.

En dos años volvisteis a los raíles de siempre. Tú otra vez lo hacías todo sola, sacabas los proyectos adelante, conseguías lo tuyo. Ella construía su imperio, en silencio y con sangre fría. Os hablabais de vez en cuando. Con neutralidad, con sequedad, como dos veteranas de una misma guerra.

Y he aquí una videollamada. A las once de la noche. Dominika casi nunca llamaba primero, y la videollamada ya era pasarse de la raya.

Entornas un poco los ojos, tecleas rápido en la pantalla: «¿Qué pasa? Ahora no puedo hablar.»

Lo envías, te giras hacia la ventanilla e intentas quitártelo de la cabeza. Pero un par de minutos después la pantalla vuelve a encenderse.

Mensaje de Dominika: «Estaba cortando cebolla, me he acordado de que te gusta ver llorar a las mujeres».

Te quedas inmóvil. El corazón te da un latido corto y desigual. En esa sola frase está toda Dominika. Su humor inconfundible, en equilibrio entre la descaro y la ironía. Su maldita seguridad.

Una vez más es ella quien tiene la última palabra. Una vez más da en el blanco, haciendo que sonrías a tu pesar por primera vez en esta noche de mierda.

Acto seguido, sin siquiera esperar tu respuesta, el teléfono en tu mano vuelve a vibrar con insistencia. Está llamando otra vez.