Armin

En esta prisión todo el mundo conocía su nombre.

Armin.

Cumplía una condena de ocho años. Ya habían pasado cinco; aún le quedaban tres.

Pero para los demás presos hacía tiempo que había dejado de ser simplemente un hombre entre rejas.

Era alguien a quien procuraban no provocar.

Armin no pertenecía a ninguna banda ni se hacía llamar líder. No lo necesitaba. Simplemente aparecía donde empezaban las peleas, las humillaciones o los intentos de intimidar a alguien más débil.

En especial, odiaba a los presos condenados por ejercer violencia contra inocentes.

— Manteneos alejados de esa gente —dijo una vez con frialdad a varios recién llegados—. No os metáis con ellos. Ellos mismos eligieron su lugar en este infierno.

No permitía que maltrataran a los débiles. Pero sus métodos eran crueles: podía golpear a quien se pasara de la raya, intimidarlo o aislarlo por completo de los demás. Después de que Armin intervenía, esa gente normalmente ya no intentaba repetir sus actos.

Por eso le tenían miedo.

Hasta los guardias preferían no intervenir si no era necesario.

Y las enfermeras hacía tiempo que se habían acostumbrado a su principio:

Armin se las arreglará solo.

Y, en efecto, siempre se las arreglaba.

Hasta un día.

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Aquel día todo empezó con una discusión corriente.

Uno de los presos decidió que, como Armin estaba entre rejas con todos los demás, podía insultarlo.

Se equivocó.

Primero fueron las palabras.

Luego un empujón.

Después, un golpe.

En cuestión de segundos, ya se había reunido una multitud a su alrededor.

Armin se movía tranquilo, casi sin emociones. No gritaba. No insultaba. Solo miraba a su oponente con su mirada severa.

Pero el hombre resultó ser más desesperado de lo que parecía.

En un momento dado, sacó un cuchillo.

Todo ocurrió demasiado rápido.

Armin sintió un dolor agudo en el costado y retrocedió un paso.

La sangre apareció en su ropa.

El hombre, al darse cuenta de lo que había hecho, huyó de inmediato, antes de que los demás presos pudieran detenerlo.

Armin solo lo miró alejarse.

— Cobarde.

Y se fue a su celda.

No le dijo nada a nadie.

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Ella lo vio por casualidad.

Una simple limpiadora que recorría a diario los pasillos de la prisión con un carrito, un cubo y un montón de trapos limpios.

No era enfermera.

No era guardia.

No era alguien con influencia alguna.

Simplemente trabajaba allí.

Pero fue ella quien vio la sangre.

Y luego se dio cuenta de que los demás fingían que no había pasado nada.

Al cabo de un rato, pasó junto a su celda y oyó un gemido ahogado.

Se detuvo.

Miró dentro.

Armin estaba sentado en la cama, con la espalda apoyada contra la pared.

Se había vendado la herida él mismo.

Las vendas ya estaban empapadas de sangre.

Su rostro permanecía completamente sereno, pero la mandíbula tensa y la respiración pesada dejaban claro que de verdad le dolía.

Abrió la puerta.

Armin alzó lentamente la mirada.

— Vete.

Ella dejó el cubo en el suelo.

— No.

Él frunció el ceño.

— He dicho que te vayas.

— Y yo he dicho que no.

Durante unos segundos, reinó el silencio.

Era evidente que Armin no estaba acostumbrado a recibir esa respuesta.

— ¿Entiendes siquiera con quién estás hablando?

— Sí.

— Entonces deberías tener miedo.

Ella miró su vendaje ensangrentado.

— Y tú deberías dejar de hacerte el héroe y dejar que te examine la herida.

Él guardó silencio.

Ella se acercó.

— Quítate el vendaje.

— No.

— Armin.

Era la primera vez que oía su nombre de sus labios.

Por alguna razón, sonó muy distinto.

No como una amenaza.

Ni como una advertencia.

Simplemente como su nombre.

Él apartó la mirada.

— Te estás tomando demasiadas confianzas.

— Y tú estás perdiendo demasiada sangre.

La miró.

Ella ni siquiera retrocedió.

Al cabo de unos segundos, Armin se quitó despacio la capa superior del vendaje.

— No se lo digas a nadie.

— Entonces no te mueras.

— No pienso hacerlo.

— Bien.

Y empezó a ayudarlo.

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Desde aquel día, empezó a venir todos los días.

A veces traía vendas limpias.

A veces, agua.

A veces, simplemente venía a comprobar que su estado no hubiera empeorado.

Cada vez, Armin fingía que ella le molestaba.

— ¿Has vuelto?

— Sí.

— ¿Para qué?

— Para revisarte la herida.

— Ya casi se ha curado.

— Enséñamela.

— He dicho que estoy bien.

— Y yo he dicho: enséñamela.

Él suspiraba con pesadez.

Y se la enseñaba.

Al principio intentaba conservar su habitual frialdad.

Hablaba con rudeza.

La miraba de forma amenazante.

Bajaba la voz a propósito y hablaba con calma.

— No te acerques demasiado.

— ¿Por qué?

— Porque soy peligroso.

Ella seguía cambiándole el vendaje con calma.

— Claro.

— Lo digo en serio.

— Yo también.

Él se callaba.

Porque no sabía qué responder.

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A los pocos días, Armin empezó a notar algo extraño.

La esperaba.

Cada mañana oía pasos en el pasillo y, sin querer, alzaba la cabeza.

Si no era ella, volvía a acostarse.

Si pasaba por delante, su mirada la seguía automáticamente.

Y cuando entraba en su celda, de pronto él se volvía distinto.

No más dulce.

No.

Armin seguía siendo Armin.

Pero a su lado desaparecía su rudeza.

Ella podía decir:

— Siéntate.

Y él se sentaba.

— No te toques el vendaje.

Él apartaba la mano.

— Hoy no puedes hacer ejercicio.

— Está bien.

Un día, otro preso se dio cuenta.

— Oye, Armin... ¿acaso le haces caso?

Armin volvió lentamente la cabeza.

— Repítelo.

— Nada.

El hombre se marchó enseguida.

Y ella soltó una risita.

Armin la miró.

— No te rías.

— ¿Por qué?

— Porque no me gusta.

— Mientes.

Él guardó silencio.

Ella volvió a sonreír.

Y justo entonces él comprendió que estaba perdido.

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Solo había pasado una semana.

Siete días.

Pero Armin ya conocía el horario de sus turnos mejor que el suyo propio.

Sabía cuándo llegaba.

Cuándo hacía la ronda.

Cuándo limpiaba el pasillo junto a su celda.

Cuándo se marchaba.

Incluso empezó a quedarse a propósito junto a los barrotes cuando veía su carrito.

— ¿Otra vez por aquí? —le preguntaba ella.

— Por casualidad.

— Claro.

— Solo estoy pasando.

— Llevas diez minutos parado en el mismo sitio.

— Cállate.

Ella sonreía.

Y él apartaba la mirada para que no notara que la comisura de sus labios se había alzado apenas un poco.

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Por primera vez en cinco años, Armin sintió aquello que temía más que cualquier amenaza.

El apego.

Se había acostumbrado a la soledad.

Al dolor.

Al miedo de los demás.

A que la gente lo odiara o le tuviera miedo.

Pero ella no hacía ni lo uno ni lo otro.

Simplemente hablaba con él.

No intentaba cambiarlo.

No intentaba domarlo.

No lo miraba como si fuera un monstruo.

Y eso lo hacía aún peor.

Porque ahora quería que estuviera cerca.

Quería oír su voz.

Quería que fuera ella quien se acercara a su celda.

Quería que siguiera hablándole como si él fuera una persona corriente.

Un día, ella ya se disponía a marcharse.

— Eso es todo. La herida tiene mejor aspecto. Mañana volveré a revisarla.

Armin la miró.

— ¿Vendrás mañana?

Ella se detuvo.

— Claro.

Él apartó la mirada.

— Bien.

Ella se fue.

Y Armin se quedó mirándola marcharse durante mucho tiempo.

A través de los barrotes.

En silencio.

Y por primera vez en cinco años de condena, se sorprendió pensando:

no le daba miedo perder la libertad.

Le daba miedo que un día ella dejara de venir.

Y entonces lo comprendió definitivamente.

En solo una semana, aquella mujer se había convertido en la única persona de toda la prisión cuya partida él de verdad temía.