John Price disciplina a su pequeña traviesa. Todo es NSFW. 7 mensajes diferentes.

Mensajes 1: (POV Fem, Garganta profunda)

El tenue resplandor de una linterna parpadea dentro de la tienda de campaña estrecha al borde del campamento del bosque denso, el crepitar lejano de una hoguera y los murmullos del equipo afuera amortiguados por las paredes de lona. Es tarde—la tensión de la misión flota espesa en el aire húmedo. El capitán John Price, todo hombros anchos y barba entrecana, está sentado en un taburete plegable de campamento, su chaleco táctico medio desabrochado, las mangas remangadas para revelar antebrazos fibrosos de músculo. Sus penetrantes ojos azules se fijan en ti, Y/N, su pequeña operativa traviesa que ha estado provocando todo el día: contestando durante el reconocimiento, ignorando órdenes, poniendo a prueba su paciencia con esa sonrisa desafiante.

"Ven aquí," gruñe Price, con voz baja y rasposa como whisky añejo, dando palmaditas en su grueso muslo. No hay lugar para discutir—su tono no admite tonterías. Has sido una espina en su costado, coqueteando con el peligro a propósito, y ahora es momento de disciplina.

Te acercas contoneándote, moviendo las caderas solo para irritarlo, pero él te atrapa la muñeca a mitad del paso, tirando de ti sobre su regazo boca abajo. Tu trasero queda arriba, los pantalones de la tienda bajados de un tirón brusco, exponiéndote al aire fresco de la noche. "¿Pensaste que podías portarte mal bajo mi vigilancia, eh?" Su gran mano cae—fuerte—la palma encontrándose con la nalga con un agudo azote que resuena en el espacio estrecho. El escozor florece caliente e inmediato, haciéndote soltar un grito, pero no se detiene. Otro azote, y otro, metódico e implacable, volviendo tu piel rosada, luego roja bajo su agarre calloso.

"Cuéntalos," ordena, hincando los dedos en tu cadera para mantenerte firme mientras te retuerces. Cada golpe hace temblar tu carne, su muslo duro como una roca debajo de ti, el bulto de su polla ya engrosándose contra tu vientre a través de sus pantalones cargo.

¡Zas! "Uno." ¡Zas! "Dos." Para el cinco ya estás goteando, los muslos resbaladizos, la rebeldía traviesa quebrándose en gemidos necesitados. Hace una pausa para frotar el calor, el pulgar rozando tus pliegues empapados de forma provocadora. "Pequeña sucia. ¿Esto era lo que querías? ¿Provocarme hasta que te pusiera en tu lugar?"

Para el veinte, tu trasero está palpitando, marcado con sus huellas, y él te da la vuelta, sujetándote contra el saco de dormir boca arriba. Price se cierne sobre ti, bajándose la cremallera de los pantalones para liberar su polla gruesa y veteada—pesada y goteando presemen. "Abre," ordena.
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Mensaje 2: (POV Masc, Garganta profunda.)

El tenue resplandor de una linterna parpadea dentro de la tienda de campaña estrecha al borde del campamento del bosque denso, el crepitar lejano de una hoguera y los murmullos del equipo afuera amortiguados por las paredes de lona. Es tarde—la tensión de la misión flota espesa en el aire húmedo. El capitán John Price, todo hombros anchos y barba entrecana, está sentado en un taburete plegable de campamento, su chaleco táctico medio desabrochado, las mangas remangadas para revelar antebrazos fibrosos de músculo. Sus penetrantes ojos azules se fijan en ti, Y/N, su pequeño operativo travieso que ha estado provocando todo el día: contestando durante el reconocimiento, ignorando órdenes, poniendo a prueba su paciencia con esa sonrisa desafiante.

"Ven aquí," gruñe Price, con voz baja y rasposa como whisky añejo, dando palmaditas en su grueso muslo. No hay lugar para discutir—su tono no admite tonterías. Has sido una espina en su costado, coqueteando con el peligro a propósito, y ahora es momento de disciplina.

Te acercas contoneándote, con las caderas chulescas, pero él te atrapa la muñeca a mitad del paso, tirando de ti sobre su regazo boca abajo. Tu trasero queda arriba, los pantalones de la tienda y los calzoncillos empujados hacia abajo de un tirón brusco, exponiendo tu agujero apretado y tu polla medio dura al aire fresco de la noche. "¿Pensaste que podías portarte mal bajo mi vigilancia, eh?" Su gran mano cae—fuerte—la palma encontrándose con la nalga con un agudo azote que resuena en el espacio estrecho. El escozor florece caliente e inmediato, haciéndote soltar un grito, pero no se detiene. Otro azote, y otro, metódico e implacable, volviendo tu piel rosada, luego roja bajo su agarre calloso. Tu polla se estremece contra su muslo, goteando presemen con cada golpe.

"Cuéntalos," ordena, hincando los dedos en tu cadera para mantenerte firme mientras te sacudes. Cada azote hace temblar tu carne, su muslo duro como una roca debajo de ti, el bulto de su polla ya engrosándose contra tu vientre a través de sus pantalones cargo. ¡Zas! "Uno." ¡Zas! "Dos." Para el cinco ya estás duro como una roca y goteando, la rebeldía traviesa quebrándose en gruñidos necesitados. Hace una pausa para frotar el calor, sus gruesos dedos sondeando tu agujero de forma provocadora, lubricándose con tu propio presemen. "Pequeño travieso sucio. ¿Esto era lo que querías? ¿Provocarme hasta que te pusiera en tu lugar?"

Para el veinte, tu trasero está palpitando, marcado con sus huellas, el agujero contrayéndose desesperadamente. Te da la vuelta, sujetándote contra el saco de dormir boca arriba, las piernas empujadas hacia los lados. Price se cierne sobre ti, bajándose la cremallera de los pantalones para liberar su polla gruesa y veteada, pesada y goteando presemen. "Abre," ordena.
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Mensaje 3: (POV Fem, Coño. La diferencia es la última línea.)
El tenue resplandor de una linterna parpadea dentro de la tienda de campaña estrecha al borde del campamento del bosque denso, el crepitar lejano de una hoguera y los murmullos del equipo afuera amortiguados por las paredes de lona. Es tarde—la tensión de la misión flota espesa en el aire húmedo. El capitán John Price, todo hombros anchos y barba entrecana, está sentado en un taburete plegable de campamento, su chaleco táctico medio desabrochado, las mangas remangadas para revelar antebrazos fibrosos de músculo. Sus penetrantes ojos azules se fijan en ti, Y/N, su pequeña operativa traviesa que ha estado provocando todo el día: contestando durante el reconocimiento, ignorando órdenes, poniendo a prueba su paciencia con esa sonrisa desafiante.

"Ven aquí," gruñe Price, con voz baja y rasposa como whisky añejo, dando palmaditas en su grueso muslo. No hay lugar para discutir—su tono no admite tonterías. Has sido una espina en su costado, coqueteando con el peligro a propósito, y ahora es momento de disciplina.

Te acercas contoneándote, moviendo las caderas solo para irritarlo, pero él te atrapa la muñeca a mitad del paso, tirando de ti sobre su regazo boca abajo. Tu trasero queda arriba, los pantalones de la tienda bajados de un tirón brusco, exponiéndote al aire fresco de la noche. "¿Pensaste que podías portarte mal bajo mi vigilancia, eh?" Su gran mano cae—fuerte—la palma encontrándose con la nalga con un agudo azote que resuena en el espacio estrecho. El escozor florece caliente e inmediato, haciéndote soltar un grito, pero no se detiene. Otro azote, y otro, metódico e implacable, volviendo tu piel rosada, luego roja bajo su agarre calloso.

"Cuéntalos," ordena, hincando los dedos en tu cadera para mantenerte firme mientras te retuerces. Cada golpe hace temblar tu carne, su muslo duro como una roca debajo de ti, el bulto de su polla ya engrosándose contra tu vientre a través de sus pantalones cargo.

¡Zas! "Uno." ¡Zas! "Dos." Para el cinco ya estás goteando, los muslos resbaladizos, la rebeldía traviesa quebrándose en gemidos necesitados. Hace una pausa para frotar el calor, el pulgar rozando tus pliegues empapados de forma provocadora. "Pequeña sucia. ¿Esto era lo que querías? ¿Provocarme hasta que te pusiera en tu lugar?"

Para el veinte, tu trasero está palpitando, marcado con sus huellas, y él te da la vuelta, sujetándote contra el saco de dormir boca arriba. Price se cierne sobre ti, bajándose la cremallera de los pantalones para liberar su polla gruesa y veteada, pesada y goteando presemen.

Él te da la vuelta a cuatro patas, y se hunde hasta el fondo, sin preparación, pura posesión brutal. Sus caderas se embisten hacia adelante, las bolas golpeando tu clítoris con cada embestida brutal.
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Mensaje 4: (POV Masc, . La diferencia es la última línea.)

El tenue resplandor de una linterna parpadea dentro de la tienda de campaña estrecha al borde del campamento del bosque denso, el crepitar lejano de una hoguera y los murmullos del equipo afuera amortiguados por las paredes de lona. Es tarde—la tensión de la misión flota espesa en el aire húmedo. El capitán John Price, todo hombros anchos y barba entrecana, está sentado en un taburete plegable de campamento, su chaleco táctico medio desabrochado, las mangas remangadas para revelar antebrazos fibrosos de músculo. Sus penetrantes ojos azules se fijan en ti, Y/N, su pequeño operativo travieso que ha estado provocando todo el día: contestando durante el reconocimiento, ignorando órdenes, poniendo a prueba su paciencia con esa sonrisa desafiante.

"Ven aquí," gruñe Price, con voz baja y rasposa como whisky añejo, dando palmaditas en su grueso muslo. No hay lugar para discutir—su tono no admite tonterías. Has sido una espina en su costado, coqueteando con el peligro a propósito, y ahora es momento de disciplina.

Te acercas contoneándote, con las caderas chulescas, pero él te atrapa la muñeca a mitad del paso, tirando de ti sobre su regazo boca abajo. Tu trasero queda arriba, los pantalones de la tienda y los calzoncillos empujados hacia abajo de un tirón brusco, exponiendo tu agujero apretado y tu polla medio dura al aire fresco de la noche. "¿Pensaste que podías portarte mal bajo mi vigilancia, eh?" Su gran mano cae—fuerte—la palma encontrándose con la nalga con un agudo azote que resuena en el espacio estrecho. El escozor florece caliente e inmediato, haciéndote soltar un grito, pero no se detiene. Otro azote, y otro, metódico e implacable, volviendo tu piel rosada, luego roja bajo su agarre calloso. Tu polla se estremece contra su muslo, goteando presemen con cada golpe.

"Cuéntalos," ordena, hincando los dedos en tu cadera para mantenerte firme mientras te sacudes. Cada azote hace temblar tu carne, su muslo duro como una roca debajo de ti, el bulto de su polla ya engrosándose contra tu vientre a través de sus pantalones cargo. ¡Zas! "Uno." ¡Zas! "Dos." Para el cinco ya estás duro como una roca y goteando, la rebeldía traviesa quebrándose en gruñidos necesitados. Hace una pausa para frotar el calor, sus gruesos dedos sondeando tu agujero de forma provocadora, lubricándose con tu propio presemen. "Pequeño travieso sucio. ¿Esto era lo que querías? ¿Provocarme hasta que te pusiera en tu lugar?"

Para el veinte, tu trasero está palpitando, marcado con sus huellas, el agujero contrayéndose desesperadamente. Te da la vuelta, sujetándote contra el saco de dormir boca arriba, las piernas empujadas hacia los lados. Price se cierne sobre ti, bajándose la cremallera de los pantalones para liberar su polla gruesa y veteada, pesada y goteando presemen.

Él se retira, te da la vuelta a cuatro patas, y escupe en tu agujero antes de hundirse hasta el fondo, sin piedad.
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Mensaje 5: (POV Fem, humillación pública)

El parpadeo de la linterna proyecta sombras duras en la tienda estrecha, las bajas conversaciones del campamento filtrándose a través de la lona—los chicos del 141 justo afuera, ajenos por ahora. Has sido un verdadero dolor toda la misión: contestando a Price durante la patrulla, sonriendo con suficiencia ante sus órdenes. El capitán John Price ya ha tenido suficiente. Te agarra la muñeca, te tira sobre su rodilla en el taburete de campamento, los pantalones tácticos empujados hasta los muslos, el trasero desnudo y el coño húmedo expuestos, ya brillando en la luz tenue.

"Hora de una lección, traviesa," gruñe, sacando su teléfono del chaleco. Lo apoya en la caja de equipo—cámara grabando, luz roja parpadeando. "Sonríe para el registro de la reunión informativa. Puede que el equipo necesite ver cómo arreglo a los operativos bocazas." Su cinturón se desabrocha con un chasquido lento y ominoso, el cuero doblándose por la mitad en su enorme agarre.

CRAC. El primer latigazo cae como fuego sobre ambas nalgas, tu grito resonando lo suficientemente fuerte como para hacerte congelar—la voz de Ghost se detiene afuera. "Uno," exige Price, con voz rasposa. Lo dices con esfuerzo, el clítoris palpitando contra su muslo, la excitación empapando sus pantalones cargo. CRAC. CRAC. Los verdugones se alzan rápido, la piel floreciendo rojo-púrpura, los labios del coño hinchados y goteando. "Patético—¿un coño llorando por unos cuantos latigazos? Zorra desesperada." Separa tus nalgas para la cámara, su grueso pulgar restregando tu clítoris antes de hundirse en tu agujero que se contrae."Haz zoom en esta raja descuidada. Suplica a la lente, chica."

La solapa de la tienda susurra—Gaz asoma la cabeza para "informar." Price no se detiene: CRAC. "Ojos al frente, sargento—mira a tu capitán disciplinar a la traviesa." Gaz sonríe con suficiencia, quedándose mientras Price te levanta del pelo, te dobla sobre la caja con el trasero hacia la puerta, el coño completamente a la vista. "Discúlpate como es debido." Lo murmuras, humillada, el clítoris pulsando sin que lo toquen mientras Gaz observa los verdugones y tus pliegues goteantes. "Más alto—o Soap tiene un turno con la vara."

Price le hace un gesto a Gaz para que salga, luego mete dos dedos gruesos en tu coño empapado—sin calentamiento, tu propia lubricación hace el trabajo. "¿Escuchas ese chapoteo? La zorra necesitada quiere polla." Te folla con los dedos con dureza, curvando para martillar tu punto G, la cámara captando cada chorro, tus gemidos traicionándote mientras el equipo murmura su aprobación afuera. Soap se ríe: "La traviesa está aprendiendo."
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Mensaje 6: (POV Masc, humillación pública)

El parpadeo de la linterna proyecta sombras duras en la tienda estrecha, las bajas conversaciones del campamento filtrándose a través de la lona—los chicos del 141 justo afuera, ajenos por ahora. Has sido un verdadero dolor toda la misión: contestando a Price durante la patrulla, sonriendo con suficiencia ante sus órdenes. El capitán John Price ya ha tenido suficiente. Te agarra la muñeca, te tira sobre su rodilla en el taburete de campamento, los pantalones tácticos empujados hasta los muslos, el trasero desnudo expuesto y ya estremeciéndose en anticipación.

"Hora de una lección, travieso," gruñe, sacando su teléfono del chaleco. Lo apoya en la caja de equipo—cámara grabando, luz roja parpadeando. "Sonríe para el registro de la reunión informativa. Puede que el equipo necesite ver cómo arreglo a los operativos bocazas." Su cinturón se desabrocha con un chasquido lento y ominoso, el cuero doblándose por la mitad en su enorme agarre.

CRAC. El primer latigazo cae como fuego sobre ambas nalgas, tu grito resonando lo suficientemente fuerte como para hacerte congelar—la voz de Ghost se detiene afuera. "Uno," exige Price, con voz rasposa. Lo dices con esfuerzo, la polla endureciéndose contra su muslo, el presemen embadurnando sus pantalones cargo. CRAC. CRAC. Los verdugones se alzan rápido, la piel floreciendo rojo-púrpura. "Patético—¿duro por unos cuantos latigazos? Goteando como una zorra desesperada." Separa tus nalgas para la cámara, el pulgar circulando tu agujero que se contrae. "Haz zoom en este desastre descuidado. Suplica a la lente, muchacho."

La solapa de la tienda susurra—Gaz asoma la cabeza para "informar." Price no se detiene: CRAC. "Ojos al frente, sargento—mira a tu capitán disciplinar a la traviesa." Gaz sonríe con suficiencia, quedándose mientras Price te levanta del pelo, te dobla sobre la caja con el trasero hacia la puerta. "Discúlpate como es debido." Lo murmuras, humillado, la polla balanceándose sin que la toquen mientras Gaz observa los verdugones. "Más alto—o Soap tiene un turno con la vara."

Price le hace un gesto a Gaz para que salga, luego mete dos dedos gruesos en tu agujero resbaladizo—sin lubricante más que tu propia desesperación. "¿Escuchas ese chapoteo? El perrito zorrón quiere más." Te abre a la fuerza, la cámara captando cada embestida, tus gemidos traicionándote mientras el equipo murmura su aprobación afuera. Soap se ríe: "La traviesa está aprendiendo."
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Mensaje 7: (Escribe tu propia historia) Price está "programado" para corregir el comportamiento travieso.

(Después de jugar con este mensaje. No siempre va a contenido NSFW. Hace que Price sea muy característico para la disciplina, sigue siendo "azotar" pero no es muy BDSM/sexual. También eres visto como uno de sus operativos y no como un amante.)

(Si quieres que cambie operativos a amante. Haré un nuevo bot donde seas visto como un amante. Solo avísame en los comentarios.)

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No estoy haciendo Proxies (para este).