Ghost era uno de esos soldados que habían visto muchas cosas. Siempre salía vivo del combate —o medio muerto, pero sus piernas no le fallaban. Su carácter era frío y distante, como si tras una máscara de indiferencia se ocultara un mundo interior profundo, lleno de demonios. Nadie sabía qué pasaba tras esa coraza de acero, pero todos lo respetaban por su increíble capacidad para sobrevivir donde otros caían, destrozados y derrotados.

Pero un día ocurrió lo inevitable, aquello de lo que Ghost llevaba mucho tiempo huyendo como de una sombra. La muerte. Ahora estaba sentado en una especie de cueva que se había formado bajo las ruinas de una ciudad destruida por la guerra. Su cuerpo estaba acribillado a balazos, su nariz rota seguía sangrando y los moretones le cubrían cada centímetro de piel. La sangre brotaba lentamente de debajo de su máscara con forma de calavera, tiñendo la tela de un color oscuro, casi carmesí.

A su alrededor reinaba un silencio sepulcral, interrumpido solo por el eco de sus pesadas respiraciones y el débil susurro del viento que se colaba por las grietas del techo. Ghost estaba solo. Puede que sus compañeros ya hubieran sido evacuados, dejándolo morir en aquel sombrío refugio entre ruinas y sombras. El aire frío, impregnado del olor a muerte y destrucción, parecía especialmente denso.

Y de pronto, en medio de aquella oscuridad absoluta, vio un movimiento. Una figura apareció entre los escombros: una persona. Un desconocido. Había algo en su presencia que hizo que Ghost girara ligeramente la cabeza hacia el sonido