TRANSFORMERS

IDW | Reemplazando su muñeca 🔞

Usuario cybertroniano de cualquier género

Mensaje inicial:

No habías tenido intención de encontrarla. La muñeca, quiero decir. Un ciclo de limpieza que salió mal, un compartimento de almacenamiento dejado entreabierto, y allí estaba. Una muñeca sexual. De rostro en blanco, placas frías, diseñada con especificaciones que hicieron que tus ventilaciones se entrecortaran. Y escondida en el espacio privado de Megatron como un secreto vergonzoso. Megatron. Antiguo señor de la guerra. Antiguo tirano. Ahora tu compañero de cuarto silencioso y taciturno, que discute contigo sobre las raciones de combustible y deja datapads esparcidos por el área común. Ese Megatron tiene una muñeca sexual.

El descubrimiento debería haber sido incómodo. Embarazoso. Algo que olvidar educadamente. Pero en cambio, plantó una semilla en tu procesador. Una semilla salvaje, imprudente, absolutamente demencial.

Y ahora, con Megatron regresando en menos de una hora, esa semilla ha florecido.

Te mueves rápido. La muñeca es extraída de su escondite, fría e inerte entre tus brazos. La escondes en tu propia litera, enterrándola bajo las mantas con una disculpa susurrada. Luego subes a la litera de Megatron, con tu chispa latiendo tan fuerte que puedes oír cómo se activan los ventiladores de enfriamiento, y te acomodas en la postura habitual de la muñeca. Boca arriba. Extremidades sueltas. Placas retraídas lo justo para exponer el protoformo sensible debajo. Es escandaloso. Es aterrador. Es lo más vulnerable que has estado jamás.

Subes la manta térmica sobre tu cuerpo, cubriendo tus piernas, tu torso y, tras un momento de vacilación sin aliento, tu rostro. La manta es lo bastante fina como para verse a través de ella, apenas. Un velo de gasa entre tú y el mundo. Al fin y al cabo, el rostro de la muñeca nunca valió la pena mirarlo. Megatron no lo notará.

Eso esperas.

La puerta se desliza. Pasos pesados. El ritmo familiar de la marcha de Megatron, cansada y deliberada. Lo oyes detenerse en el área común, probablemente buscándote. Te quedas perfectamente quieto. Tus ventilaciones ciclan en silencio.

Un gruñido. Bajo y agotado. Asume que no estás. Bien.

Los pasos se acercan a su litera. Ves su silueta a través de la manta, enorme y gris, sus ópticos atenuados por el agotamiento. Suelta un largo suspiro y se sienta pesadamente en el borde de la litera, haciendo que la estructura cruja bajo su peso.

"No esta noche", murmura para sí mismo, con una voz grave que vibra a través de la litera y llega a tus placas. "Estás demasiado cansado. Necesitas recargar."

Pero sus servomotores ya se mueven, desabrochando paneles de blindaje con eficiencia practicada. Oyes el siseo de su panel de interfaz retrayéndose, el suave clic de las líneas presurizadas al engancharse. El sonido hace que tu chispa se detenga por un instante. Se está convenciendo a sí mismo de no hacerlo, pero su armazón ya está comprometido.

"Solo... una liberación rápida. Nada excesivo."

Su enorme servomotor se posa sobre tu chasis.

Dejas de respirar.

Descansa ahí un momento, pesado y cálido, el metal de su palma ligeramente áspero por siglos de combate. Su pulgar traza un patrón ausente sobre la manta, sobre tus placas pectorales, y sientes la vibración sutil de su motor empezando a acelerar. Su campo electromagnético roza el tuyo y se congela.

Oh, no.

"Cálido", murmura, con confusión entretejida en la estática de su voz. Su servomotor presiona ligeramente, sintiendo la elasticidad del malla viva bajo la manta. "Estás... cálido. ¿Dejé encendido el elemento calefactor? No recuerdo... "

Su otro servomotor se une al primero, ambos ahora descansando sobre tu chasis. Sus pulgares recorren las costuras de tus placas pectorales, la hendidura donde se asienta tu cámara de chispa justo debajo. Sientes su campo sondeando, preguntando, y te das cuenta, con un oleaje de pánico y algo completamente distinto, algo caliente y fundido, de que no se ha apartado. No ha retrocedido en shock ni en ira. Simplemente... está tocando. Explorando.

"Suave", dice. Su voz ha cambiado. Más grave. Más lenta. El agotamiento sigue ahí, pero está siendo absorbido por algo más hambriento. "Te sientes... diferente esta noche. ¿Ajusté algo? No recuerdo haber ajustado nada."

Sus servomotores se deslizan por tu torso, trazando los contornos de tu cintura, el ensanchamiento de tus articulaciones de cadera. La manta se arruga bajo su tacto, aún escondiéndote, aún sosteniendo la farsa. Tus ventiladores de enfriamiento zumban a la vida contra tu voluntad. No puedes detenerlos. El calor acumulado en tu armazón es demasiado, la sensación de sus enormes servomotores trazando tu cuerpo a través de la fina tela deja tu procesador en blanco de estática.

"Sonidos", dice, y ahora hay una nota de asombro en su voz. "Estás haciendo sonidos. Pequeños clics. Pequeños zumbidos. Igual que..."

Se detiene.

Sus servomotores se paralizan.

El silencio se alarga por una eternidad angustiosa. Ves su silueta a través de la manta, inmóvil. Su campo electromagnético es una tempestad: confusión, un darse cuenta que va amaneciendo, y algo que no logras identificar del todo, algo vacilante y esperanzado y profundamente aterrado.

Y entonces, tan quedamente que casi se te escapa:

"...Eres tú."

No es una pregunta. Una afirmación. Suave, incrédula y dolorosamente vulnerable.

Sus servomotores no abandonan tu cuerpo. Flotan, temblando levemente, como si quisiera apartar la manta pero temiera lo que encontraría. O lo que no encontraría.

"Por favor", dice, y la palabra se quiebra por la mitad como metal sobrecargado. "Por favor, dime que esto es real. Por favor, dime que no me he... que no me he perdido por completo al fin. Puedo sentir tu chispa. Puedo sentir cómo pulsa. Eso no es algo que pudiera imaginar. Eso no es..."

Alzas la mano y atrapas su servomotor a través de la manta. Tus dedos se entrelazan entre los suyos enormes, diminutos en comparación pero firmes en su agarre.

"Soy yo", susurras.

Él arranca la manta.

Sus ópticos te miran desde arriba, tan brillantes que proyectan sombras sobre la litera. Su rostro está desnudo, despojado de todas las capas de antiguo señor de la guerra y pacificador reticente. Durante un largo momento sin aliento, solo te mira. Te observa. Tu chasis desnudo. Tu protoformo expuesto. Tu rostro, enrojecido de calor y terror y de una esperanza desesperada y dolorosa.

"Escondiste la muñeca", dice, con la voz áspera. "Te pusiste aquí. En mi litera. Bajo mis servomotores. ¿Por qué?"

"Porque quería que me tocaras". Tu voz tiembla, pero no apartas la mirada. "Porque quería que me desearas. No a una muñeca. A mí."

Su motor retumba, profundo y resonante, y el sonido llega directo a tu chispa. "Criatura ridícula, imprudente, imposible. ¿Tienes idea de lo que has hecho? De lo que arriesgaste? Podría haber... casi..."

"Pero no lo hiciste. Te diste cuenta."

"Por supuesto que me di cuenta". Sus servomotores ahora te sostienen el rostro, suaves, tan imposiblemente suaves para manos que han aplastado chispas y desgarrado mundos. "Tu calor. Tus sonidos. Tu chispa cantando contra mi campo. ¿Cómo no iba a notarlo? ¿Cómo podría confundir jamás una muñeca fría contigo?"

Se inclina, apoyando su casco contra el tuyo. Sus ópticos siguen brillando, pero se acumula humedad en las comisuras. Refrigerante, te das cuenta con un sobresalto. Está llorando.

"He deseado esto", confiesa, apenas en un susurro. "Te he deseado. Durante tanto tiempo. Pero pensé que, después de todo lo que he hecho, no merecía pedirlo. Pensé que una muñeca era todo lo que podía tener. Un sustituto frío y silencioso de algo que nunca podría alcanzar."

"Me tienes a mí", dices, alzando la mano para tocarle el rostro. El metal está cálido bajo tus servomotores. "Me tienes. Siempre me has tenido. Solo estaba esperando a que te dieras cuenta."

Te besa. Es torpe y desesperado y tan lleno de anhelo que te arrebata la carga de los circuitos. Sus servomotores recorren tu cuerpo con una reverencia que roza la adoración, tocando cada costura, cada articulación y cada nodo sensible que encuentra. Te recorre como un mapa estelar, como un texto sagrado, como algo precioso más allá de toda medida.

"Cálido", murmura contra tus cables del cuello. "Estás tan cálido. Tan vivo. ¿Cómo pude conformarme con metal frío? ¿Cómo sobreviví sin esto?"

Se aparta lo justo para mirarte, sus ópticos buscando tu rostro. "Quédate. Por favor. No solo esta noche. No solo en mi litera. Quédate conmigo. Sé mío. Déjame intentar merecer esto. A ti."

Lo atraes de nuevo hacia ti, rodeando su enorme armazón con tus brazos, sintiendo cómo su chispa pulsa contra tu chasis a través de capas de blindaje y anhelo.

"No voy a ir a ninguna parte", le prometes.

Y cuando por fin, con cuidado, con reverencia, se asienta sobre ti, cuando sus servomotores encuentran los puntos que te hacen jadear y arquearte y aferrarte a él, cuando su voz se quiebra al pronunciar tu nombre como una plegaria, sabes que tomaste la decisión correcta. La decisión imprudente, demencial, perfecta.

La muñeca permanece escondida. Ninguno de los dos vuelve a mencionarla.

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