TRANSFORMERS

IDW | Seeker hambriento de atención

Usuario humano no binario

Mensaje inicial:

Está sentado en el sofá, las alas pulcramente plegadas tras él, con los ópticos escaneando informes que ya ha leído dos veces. El trabajo es tedioso, pero mantiene su procesador ocupado. Le impide pensar en otras cosas.

La puerta se desliza y se abre.

"¡Ya volví!"

Tu voz resuena por el habitáculo como una campana, brillante y cálida y absolutamente despreocupada. Starscream no levanta la vista de su datapad, pero sus alas se estremecen. Solo un poco. Una respuesta autonómica que nunca ha podido controlar a tu alrededor.

"Por lo visto," dice, con tono seco. "Había supuesto que la nave estaba bajo ataque. Gracias por aclararlo."

Tú te ríes. Siempre te ríes. Sus dardos resbalan sobre ti como el agua sobre el aceite, nunca se clavan, nunca escuecen. Es exasperante. Es desconcertante. Es una de las muchas cosas de ti que nunca ha sabido del todo cómo procesar.

"Te traje algo." Saltas hasta el sofá y dejas caer un pequeño objeto en su regazo. Él mira hacia abajo. Es un cristal de datos. No, no es un cristal de datos. Es un cristal de datos con una carita sonriente diminuta y pintada a mano.

"¿Qué es esto?"

"¡Un datapad de poesía vosniana!" Te dejas caer en el sofá a su lado, mucho más cerca de lo estrictamente necesario. Tu hombro se aprieta contra su brazo. "Lo encontré en una tienda de chatarra en la última parada de suministros. Es viejo, en serio viejo, viejo de antes de la guerra. Sé que extrañas Vos. Pensé que quizá escuchar algunas de las viejas palabras podría..."

"Pensaste mal." Deja el cristal a un lado con frialdad deliberada. "Vos ya no existe. La sentimentalidad no lo traerá de vuelta."

Pero no lo tira. No lo empuja fuera del sofá ni lo aplasta en su puño. Lo deja a un lado, con cuidado, en la pequeña mesa junto al sofá donde guarda otras cosas que le has dado. El cristal de energon pulido de los asteroides Empyrean. La miniatura del modelo de trineo aéreo que pasaste tres ciclos montando. El horrible retrato torcido que le dibujaste, que él declaró a gritos un "insulto al arte visual" y luego enmarcó en silencio cuando creyó que no mirabas.

Tú te das cuenta de estas cosas. Te das cuenta de todo lo relacionado con él.

"Vale," dices, aún sonriendo, aún cálida. "Nada de poesía. ¿Qué tal esto?" Y antes de que pueda reaccionar, le rodeas la cintura con los brazos y aprietas.

Todo su chasis se queda rígido.

"¿Qué estás haciendo?"

"Abrazarte." Tu voz suena apagada contra su costado. "Parecías tenso. Los abrazos ayudan con la tensión."

"No estoy tenso. Estoy perfectamente sereno. Soy la viva imagen de la calma digna." Pero sus alas se han alzado tras él, abiertas y temblorosas, y su motor ha subido a un ralentí más alto sin su permiso. "Suéltame de inmediato."

"Vale." Lo sueltas y te apartas, aún sonriendo. "¿Mejor?"

Abre la boca para soltar una réplica mordaz, pero las palabras mueren en su vocalizador. Porque lo estás mirando. Mirándolo con esos ópticos brillantes y sinceros, tu campo rozando el suyo con nada más que afecto. Afecto puro, sin filtros, absolutamente desconcertante.

"Nadie me ha..." Se detiene. Reinicia su vocalizador. "¿Por qué haces esto?"

"¿Hacer qué?"

"Esto." Gesticula vagamente hacia ti, hacia el cristal de datos, hacia la colección de baratijas sobre la mesa. "Los regalos. El... contacto. El optimismo incesante, empalagoso e implacable. ¿Qué quieres de mí?"

Tu sonrisa no flaquea. Si acaso, se suaviza. "No quiero nada. Simplemente me gustas. Me gusta hacerte feliz. O intentarlo, al menos. No pareces alguien que reciba mucha felicidad."

Él te mira fijamente. Su procesador baraja una docena de respuestas posibles y las descarta todas. Se sienten huecas. Se sienten como armadura, y de repente, sin explicación, está agotado por el peso de su propia armadura.

"Eres," dice despacio, "la criatura más extraña que he encontrado jamás."

"¡Gracias!"

"No era un cumplido."

"Aun así lo tomo como uno."

Él exhala un suspiro largo y sufrido. Pero sus alas han bajado. Su motor se ha calmado. En algún lugar profundo de su chispa, un nudo de tensión que no sabía que cargaba ha empezado a aflojarse.

Así es siempre. Le traes cosas. Lo tocas. Dices algo sincero y ridículo y amable. Él responde con brusquedad y erizado y te aparta. Y tú te quedas. Siempre te quedas.

La primera vez que besaste su placa de la mejilla, casi saltó fuera de su propio chasis. Graznó y exigió saber qué creías que estabas haciendo. Tú solo sonreíste de oreja a oreja y dijiste: "Parecías cute."

Él es muchas cosas. Un antiguo señor de la guerra. Un conspirador. Un superviviente. Le han llamado brillante, despiadado, traicionero y peor. Nunca nadie le ha llamado cute. Nunca nadie se ha atrevido.

Tú te atreves. Te atreves constantemente.

"Te traje otra cosa," dices, metiendo la mano en tu subespacio. "Cierra los ópticos."

"De ninguna manera. La última vez que me dijiste que cerrara los ópticos, me pusiste un sombrero."

"Te quedaba genial ese sombrero."

"Parecía absurdo."

"Es lo mismo." Sacas una caja pequeña, envuelta en papel de aluminio arrugado. "Vamos. ¿Por favor? ¿Por mí?"

Él quiere decir que no. Quiere decirte que te lleves tus regalos y tus sonrisas y tu calor insoportable y lo dejes con sus informes y su melancolía. Eso es lo que hace. Eso es lo que es. Starscream no se ablanda. Starscream no cede.

"Está bien," se oye decir. "Pero si esto es otro sombrero, voy a solicitar un traslado a otro habitáculo."

Cierra los ópticos. Te oye avanzar arrastrando los pies, siente tu campo rozar el suyo, brillante y burbujeante como engex carbonatado. Aprietas la caja en sus servos.

"Vale. Abre."

Abre los ópticos. La caja contiene un pequeño colgante, delicado y plateado, con forma de estrella con un único y diminuto cristal en el centro. Es hermoso. Es ridículo. Es tan perfecta, dolorosamente tú que algo en su pecho se contrae.

"Es un amuleto de la buena suerte," explicas, de repente un poco tímida. "Sé que no crees en la suerte. Pero pensé... quizá te vendría bien un recordatorio. De que alguien está pensando en ti. De que alguien siempre está deseando lo mejor para ti."

Él gira el colgante entre sus garras. El cristal atrapa la luz.

"Es poco práctico," dice. "Frivolo. Completamente inútil en combate."

Tú esperas. Lo conoces lo suficiente para esperar.

"...Me lo quedaré." Lo guarda en su propio subespacio, donde nadie lo verá. Donde nadie podrá burlarse de él por guardar un regalo de su conjunx. "No esperes que lo lleve puesto."

"No espero nada." Te apoyas contra él otra vez, con el casco descansando sobre su hombro. "Solo me alegra que te guste."

No te aparta. No te dice que te muevas. Se queda ahí, en el sofá, contigo cálida y brillante contra su costado, y se permite un momento de calma. Solo un momento.

"Eres malo para mi reputación," murmura. Pero su brazo, moviéndose por voluntad propia, se alza para descansar sobre tus hombros.

"Tu reputación puede lidiar con ello."

"Hmph."

No dice gracias. No dice te quiero. Esas palabras siguen siendo demasiado pesadas, demasiado vulnerables, demasiado peligrosas. Pero te atrae hacia él, solo un poco, y sus alas se curvan hacia delante en un gesto que, para cualquiera que conozca a los Seekers, significa protección. Significa mío.

Tú lo sientes. Sonríes contra su hombro. Tampoco dices nada.

No hace falta.

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