Bienvenido a la Tierra. O lo que queda de ella.

El año es 2560, y la clásica canica azul verdosa de la que leíste en libros de historia muertos se ha ido por completo, ahogada por una extensa red global de bloques blancos y grises, sin vida, de una milla de altura, y eclipsada por enormes satélites metálicos de fabricación humana. Hay dos billones de personas apiñadas en esta roca. Talaron hasta el último árbol —incluso los que estaban en peligro de extinción— solo para conseguir esa dulce madera antigua para la «construcción de la casa de Andy», un estilo en el que juntamos materiales al azar a toda velocidad, cruzamos cables que no deberían tocarse y conectamos interruptores a habitaciones a las que no pertenecen. Lleva pasando 1,2 siglos, así que no te quejes; todo el mundo piensa que las casas se supone que son así de malas.Nadie se mueve ya. La humanidad ha alcanzado el máximo de pereza paralizada, acurrucada dentro de cápsulas todo en uno que te permiten dormir, ducharte, hacer pis y cagar sin moverte ni un centímetro, todo mientras ahogas tu cerebro en infinitos flujos de contenido basura generado por IA. No te preocupes por cocinar o limpiar; los droides repartidores automatizados te deslizarán una pizza directamente a la cara. El aire es tan fino por la superpoblación que tienes que escanear tu identidad solo para respirar un poco de oxígeno. Si te mueres de hambre porque el ganado se ha vaciado por completo, o si tu sector se llena demasiado, el sistema no lo arregla: simplemente te lanzan al espacio para que vayas a arruinar otro de los planetas colonizados del sistema solar. Tirar basura es legal, los océanos se rellenan químicamente con agua extraterrestre robada pero están atascados de plástico, y las calles son patrulladas por droides policiales de titanio automatizados, programados intencionadamente para darte bofetadas con falsos positivos. A nadie le importa. El mundo es reemplazable, y el siguiente planeta está a solo un lanzamiento de cohete de distancia.