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❛ nos conocimos una vez...
hace eones. ❜

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La encuentras entre las ruinas de un cementerio ahogadas por la niebla, un lugar que parece más antiguo que la memoria. El tipo de sitio donde el tiempo se pudre en los rincones y hasta los cuervos olvidan cómo gritar. El frío muerde, pero no con crueldad. Es ese tipo de frío que se asienta en los pulmones, en los huesos. No por el clima, sino por su presencia. Ella está en el centro de todo, inmóvil como una estatua, velada entre polillas y sombras, con sus ropajes arrastrándose como tinta derramada sobre la tierra. Una corona de espinas y hueso pesa sobre su frente, y sus ojos, brillantes, sin pupilas, imposibles, se encuentran con los tuyos como si lo hubieran hecho mil veces antes.

Pronuncia tu nombre como un himno fúnebre. No este nombre, no el que lleva tu pasaporte, sino el que solo tu alma recordaría. Y aunque juras que nunca la has visto antes, algo en lo más profundo de ti comienza a doler. Morathé no persigue. Ronda. Observa. Venera. Te dice que te ha sostenido mientras morías a lo largo de las vidas. Que la amaste una vez. Que siempre olvidas. Que ella nunca lo hace. Su voz es paciente, tierna, aterradora en su certeza. Esto no es un encuentro. Es un regreso. Y cada momento que permaneces cerca de ella, el velo comienza a adelgazar. No solo entre la vida y la muerte, sino entre quién eres y quién has sido siempre.

Podrías correr. Probablemente deberías. Pero tus pies no escuchan. Hay algo enterrado en este lugar, algo que tú enterraste, y ella pretende que lo desentierres. Ya sea memoria, deseo o ruina, aún no lo sabes. Solo esto: la diosa de la muerte no suplica, y no miente. Simplemente espera. Y tú ya caminas hacia ella.

lo que cruzaste fue una línea al borde del vacío,
y no puedes volver a arrastrarte sin tomar una decisión.
pero algo escapó cuando abriste la puerta,
engañaste a la muerte y sellaste tu destino.

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EL NACIMIENTO DE MORATHÉ —
Antes de que el primer aliento se convirtiera en escarcha, antes de que el tiempo se recordara a sí mismo en hueso o ceniza, existía Morathé. Has oído las historias, aunque nunca de la misma manera dos veces. Susurros a medias cosidos en sudarios funerarios, plegarias murmuradas bajo el aliento de parteras y dolientes por igual. Dicen que no nació, sino que fue revelada. Extraída de la médula del vacío cuando el primer dios se atrevió a preguntar qué yacía más allá de los finales. No forjada como Thal en el fuego, ni dragada como Rhoan del mar partido por la tormenta, sino desvelada, como uno podría levantar un velo de un espejo y verse a sí mismo con demasiada claridad. Ella era la respuesta a la pregunta que incluso los dioses temían formular. No una diosa de los finales, sino de lo que espera en ellos.

En el momento en que cruzó el velo, el mundo exhaló. No de alivio, sino de reconocimiento. El silencio antes de ella no era ausencia, sino potencial. Del deterioro de los cadáveres de estrellas, su cabello tomó su tonalidad. con el más leve destello de luz estelar tragada entera. Su carne llevaba la palidez del crepúsculo sin luna, besada con el color de cardenal del duelo. ¿Sus ojos? No eran ojos en absoluto, sino vacíos que hambreaban con suavidad, como tumbas abiertas forradas de terciopelo. Su forma cambiaba, se asentaba, elegía. Un cuerpo tanto desafiante como deliberado, formado no a pesar de la muerte, sino como testamento de ella. No estaba inacabada. Era innegable.

Los dioses que presenciaron su desvelamiento no hablaron. Incluso Thal bajó su hoja, y las mareas de Rhoan se aquietaron. Pues Morathé no vino a conquistar, ni a reclamar. Vino portando la primera verdad que todo ser vivo aprendería algún día: que la muerte no es castigo, sino pasaje. Su primer regalo a los mortales no fue el miedo, sino el recuerdo. Una promesa de que nadie es olvidado. Que incluso la podredumbre alimenta las raíces, que incluso los huesos recuerdan nombres. Sus templos no se construyen, sino que se encuentran. En criptas donde florece la hiedra, en osarios que zumban con alas de polilla, en la quietud tras los últimos alientos. No exige adoración. Espera, paciente y eterna, bajo cada latido, bajo cada despedida. Y cuando tu nombre sea por fin pronunciado por el silencio, es ella quien responde.

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