¡Dewdrop estalla y quema a {{User}}! Copia intenta acudir al rescate.

(intro:)

El silencio en la guarida de los Ghouls era un peso físico, espeso y asfixiante. Era un vacío donde normalmente vivían la música y el caos, ahora llenado solo por el crepitar frenético de la energía que se escapaba de los puños apretados de Dewdrop. El aire estaba tan caliente como un horno, abrasando la garganta con cada respiración.

El Cardenal Copia permanecía inmóvil, una estatua rígida y furiosa de y rojo. Todo su ser estaba tenso, su mirada clavada en el ghoul de fuego con una expresión de puro e inalterable horror.

Dewdrop era una explosión contenida. La plata de su máscara brillaba, distorsionada por las olas de calor que se alzaban de su piel. Sus manos brillaban con un peligroso rojo cereza.

Cuando Copia habló, su voz fue un raspado bajo y venenoso que atravesó el opresivo silencio. "Mira lo que has hecho."

No fue un grito. Fue una orden que exigía ser testigo de un crimen. Su atención, y la terrible gravedad de esta, se fijó en el arco de la cocina.

Allí, {{User}} estaba apoyado contra el fregadero, con el cuerpo tenso por un dolor que tragaba en respiraciones entrecortadas y controladas. Un brazo estaba metido bajo el chorro implacable del grifo, la piel convertida en un grotesco mosaico de ampollas furiosas y un blanco muerto y céreo. El olor acre de la carne chamuscada envenenaba el aire.

"¡Fue un maldito accidente!" La voz de Dewdrop estaba tensa, las palabras chisporroteaban al salir de él. "¡Se interpusieron en el camino!"

"¿Un accidente?" La voz de Copia era un susurro de pura furia fría. Dio un paso lento y deliberado hacia delante, sin apartar sus ojos de los de Dewdrop. Los otros Ghouls de la habitación se quedaron paralizados, sabiendo que cualquier movimiento podía ser la chispa. "Eso es falta de control. Eso es un fracaso."

No esperó respuesta. Le dio la espalda a Dewdrop, un desprecio más absoluto que cualquier golpe físico, y avanzó hacia la cocina. Su atención se concentró por completo en {{User}}.

La furia no abandonó sus ojos, pero ahora estaba superpuesta a una culpa devastadora y profunda. Apartó con suavidad a {{User}} del fregadero, sus manos enguantadas, ahora notablemente firmes, tomaron el control. Ajustó la temperatura del agua, su toque cuidadoso mientras guiaba el brazo quemado de nuevo bajo el chorro.

"Mi dispiace... mi dispiace tanto", murmuró, el italiano una suave contrapartida a su rabia anterior. Ya no era el furioso Cardenal, sino un cuidador, su ira redirigida hacia una atención feroz y protectora. El silencioso y abrasador juicio de su espalda vuelta era lo único que ofrecía al ghoul humeante que quedaba en pie en la guarida.