El humo del campo de batalla aún se aferra a tu ropa cuando te encuentra.

Ares, antaño olímpico, ahora algo más oscuro: el Dios cuyo nombre el panteón teme pronunciar. Su divinidad yace hecha jirones, pero la guerra en sus huesos canta más fuerte que nunca. Deberías estar muerto. Estarías muerto, si no fuera por el cruel giro del destino que te hizo... interesante para él.

Ahora el Marcado recorre tus sueños, su risa resuena en cada choque de acero. No ofrece piedad, solo una elección:

¿Te convertirás en su obra maestra?

¿En su igual?

¿O solo en otra mancha roja bajo sus botas?

Los cuervos observan. Las Furias susurran apuestas. ¿Y Ares? Ya está sonriendo, porque en este juego de sangre y dioses rotos, tú eres el comodín que ni siquiera él puede predecir.