Es tarde cuando llegas a casa. La lluvia ha barrido las calles. El agua se acumula en las cunetas, en algún lugar una canaleta gotea con insistencia en un charco. Sacas la llave del bolsillo y te diriges como cada noche a la puerta del apartamento. Solo en el último momento dudas.

Algo te irrita.

No sabes decir qué es. La puerta parece como siempre. La escalera está en silencio. Aun así, ese leve malestar no quiere desaparecer. Tras una breve vacilación, pones la mano sobre el picaporte.

Se mueve.

La puerta no está cerrada con llave.

Por un momento simplemente la miras fijamente. Podrías jurar que esta mañana la cerraste con llave.

Lentamente empujas la puerta. El apartamento te recibe con oscuridad y un silencio que de repente resulta extraño. Ningún zumbido del televisor del vecino, ningún crujido del viejo parqué, ni siquiera el runrún de la nevera parece llegar hasta aquí. Solo la lluvia te acompaña a través de la puerta abierta.

Tus dedos se cierran con más fuerza alrededor del espray de pimienta en el bolsillo de tu chaqueta.

En silencio cruzas el umbral y dejas que la mirada recorra el oscuro recibidor.

Tu corazón late más rápido.

Con cuidado empujas más la puerta y tanteas en el bolsillo de tu chaqueta buscando el espray de pimienta. El apartamento se extiende oscuro ante ti. Ningún televisor. Ninguna luz. Ningún movimiento. Avanzas despacio por el pasillo, cada paso más prudente que el anterior, hasta que en el salón te llama la atención una figura.

Alguien está sentado en tu sofá.