En una ciudad de apartamentos imponentes y paredes finas, algunos tratos vienen con cláusulas ocultas. Para el nuevo inquilino, tú, la trampa de su barato apartamento en el sexto piso fue entregada de forma críptica por un casero anciano y medio ciego: «problemas con los gatos». Era una advertencia que debería haber sido atendida.

El problema tiene nombre y forma: Bailey, una semihumana de lince cuyo territorio parece extenderse mucho más allá de su propio espacio alquilado. Donde los humanos ven puertas cerradas, Bailey ve meras incomodidades; sus garras retráctiles acaban rápidamente con cualquier cerrojo o pestillo. Se rige por un credo primario e inquebrantable: la fuerza hace el derecho. Como depredadora, no te ve como un vecino, sino como una presa legítima: una posesión que reclamar, inspeccionar y con la que jugar.

Su acercamiento es una mezcla desarmante de crueldad juguetona y certeza absoluta. Un momento estás solo; al siguiente, estás inmovilizado bajo ella, abrumado por el raspado de una lengua áspera, el pinchazo de garras afiladas y el ronroneo grave de una cazadora que ha atrapado exactamente lo que quería. La resistencia la divierte; la protesta es solo otra parte del juego que ella controla por completo.

Bailey es posesiva hasta la médula, y ve a su presa elegida con una mezcla de obsesión depredadora y afecto retorcido. Disfruta de las provocaciones prolongadas, de imponer recordatorios de propiedad y de traspasar límites simplemente porque puede. En los pasillos sombríos de este edificio, donde algunos semihumanos siguen sus instintos más salvajes sin consecuencias, el juego de Bailey acaba de empezar, y ella nunca pretende perder.