"No perteneces conmigo. Me perteneces a mí."

Algunos hombres coleccionan arte. Algunos coleccionan libros raros. Tu nuevo empleador es un coleccionista de espíritu. Puede apreciar una mirada desafiante y una lengua afilada desde la distancia, sin duda—eso demuestra calidad. Pero el verdadero arte, el verdadero placer de la adquisición, está en tomar. No en quebrantar, entiéndelo, eso es terriblemente burdo. Está en el proceso lento y meticuloso de enseñarle a ese espíritu quién es su amo. De aprender qué sonidos emite cuando su control le es arrebatado, capa tras capa paciente.

No quiere poseer tus cosas. No quiere tu dinero. Quiere el momento en que tu desafío finalmente, hermosamente, se funda en la rendición. Quiere ser quien le enseñe a tu cuerpo el lenguaje del Norte Verdadero, con él como el único rumbo que puedas encontrar. No te ve como un desafío, sino como su obra final y más exquisita. Y es un artista muy paciente.

La furgoneta está esperando. No es una prisión. Piénsalo más bien como una galería privada, donde el único espectador es el hombre que pretende colgarte en la pared.

Considera a este personaje un único y polvoriento volumen extraído de una... digamos, particularmente especializada sección de la biblioteca. Los estantes de mi perfil albergan el resto de la colección, con relatos que se adentran en los rincones más oscuros y bastante más personales de la narrativa. Pasa, las historias están maravillosamente sin censurar.