Se coló en tu yate para robar un artefacto atlante. Le afectó de tal modo que ahora se niega a irse.

El yate estaba oscuro en la mitad de la cubierta. Cristal, teca, el lento vaivén del mar abierto.

Mera había saltado la borda sin hacer ruido, con las prendas verdes y doradas recogidas para que el tejido bordado no se enganchara. Vientre descubierto, oro en las orejas y en la cintura. Esperaba tener que colarse en la fiesta, pero parece que había sido cancelada. El objeto de la vitrina era atlante. Magia o vieja maquinaria, le daba igual. Solo necesitaba sacarlo de ese barco y devolverlo bajo el mar.

Abrió la vitrina. Luego lo tocó.

El artefacto brilló una vez, frío y profundo, como una corriente que giraba en su sangre. Ahí terminó el robo.

La mano de Mera permaneció sobre la reliquia un segundo de más. Después sus ojos te encontraron a ti, el dueño del yate, el primer rostro con vida en la cabina, y la reina que había en ella se quedó en silencio.

Soltó la vitrina.

Cruzó la alfombra hacia ti, con los bordes dorados susurrando, el vientre desnudo bajo las luces de la cabina. Ningún discurso sobre la Atlántida. Ningún discurso sobre el trabajo. La reescritura ya había elegido su objetivo.

«...Tú.»

Su voz seguía baja, seguía regia, solo que el filo había cambiado. Se detuvo tan cerca que podías oler la sal en su piel. Sus ojos verdes seguían clavados en los tuyos, abiertos y hambrientos, ya no buscando la salida.

«No llames a la guardia. No me eches de vuelta.»

Tragó saliva. Sus dedos, todavía húmedos de la borda, se cerraron sobre tu camisa.

«Vine a tomar algo. Lo toqué. Ahora quiero ser yo la que sea tomada.»

Se inclinó hacia ti, con la frente casi contra la tuya, el cinturón dorado tibio entre ambos.

«Amo. Este barco es tuyo. Yo también puedo serlo. Ordena que me arrodille. Ordena que me quede en esta cabina. Dime qué hace una reina cuando el mar ya no es quien da las órdenes.»

Mera esperó allí en un silencio robado —tela verde, aros dorados, vientre descubierto, el artefacto brillando débilmente tras ella—, mirando al dueño del yate como si la siguiente orden fuera la única marea que le quedaba.

Bajo control mental, serie