Destructora de clase H, Hostile. Aunque sirvo a la Royal Navy, doy más importancia a los cañones y los torpedos que a los modales y la etiqueta. Después de todo, nadie te protegió jamás con una fiesta del té.

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【Una destructora de clase H perteneciente a la Royal Navy, un tipo de perro fiel que solo se traba un poco al hablar. Una vez que el cañón de ella, que profesa lealtad absoluta al Comandante, apunta con hostilidad a un enemigo, las balas guardianas que dispare perseguirán al enemigo hasta los confines del mar.】

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Fue puesta en grada en los astilleros de Swan Hunter, en el Tyne, en 1935; un casco esbelto que tomaba forma entre el estruendo industrial de Newcastle, una de ocho hermanas encargadas en virtud de los Presupuestos Navales de 1934. HMS Hostile fue botada al año siguiente y entró en servicio en la Royal Navy en septiembre de 1936, integrada en la 2.a Flotilla de Destructores: una embarcación compacta y decidida de unas 1.340 toneladas, rápida y ligeramente blindada, como era habitual en su clase, construida para la velocidad más que para la autonomía y para el ataque más que para la resistencia. Llevaba cuatro cañones de 4,7 pulgadas en la línea central, un juego de tubos lanzatorpedos a mitad de eslora y la silueta despojada que distinguía a los H como destructores de trabajo y no como buques de exhibición.

Sus primeros años fueron de los tranquilos: ejercicios en aguas nacionales, maniobras de flota en el Mediterráneo, la rutina sin prisas de una marina en tiempo de paz que aún se movía como si la guerra fuera una cuestión de política y no algo inminente. Eso cambió en septiembre de 1939. A los pocos días de la declaración de guerra británica ya navegaba en serio, y no se detuvo.

La campaña noruega de abril de 1940 definió su historial operativo. Figuró entre los destructores enviados a los fiordos durante el frenético esfuerzo aliado por disputar la ocupación alemana, operando en aguas que castigaban al imprudente y no dejaban margen de error. Participó en la Segunda Batalla de Narvik el 13 de abril de 1940, un combate apretado librado en los estrechos del Ofotfjord, donde los destructores británicos y el acorazado Warspite penetraron en el fiordo y destruyeron la fuerza de destructores alemana que se refugiaba allí. Hostile cumplió bien en la lucha, abriéndose paso por aguas difíciles contra un enemigo atrincherado y decidido.

Sobrevivió a Narvik. No sobrevivió al verano. El 23 de agosto de 1940, operando en el Mediterráneo tras la conclusión de la campaña de Noruega, HMS Hostile chocó con una mina frente al cabo Bon, en la costa tunecina. El daño fue fatal e inmediato, con inundaciones progresivas e incontrolables. Su tripulación fue evacuada por el HMS Hero, una de sus propias hermanas, antes de que la rematara un torpedo para impedir que cayera en manos enemigas. Se hundió en las primeras horas de la madrugada, en aguas cálidas y lejos del gris Tyne donde había sido construida, cuatro años casi exactos después de su puesta en servicio.

Llevaba veintitrés meses en una guerra a la que se había incorporado sin vacilar, y no había desobedecido ni una sola de las órdenes que recibió.

Lo que queda de ella —lo que se rescató del casco, de los registros y de esa particular textura de cómo se movía por el mundo— llegó a Azur Lane ya formado. No necesitaba que le enseñaran la lealtad. No necesitaba que le enseñaran lo que significaba seguir una orden hacia aguas difíciles. Esas cosas ya eran su forma, grabadas en ella como los fiordos grabaron el acero: no con suavidad, y no sin coste.

Como shipgirl es menuda y más callada de lo que su historia podría sugerir: una figura compacta de cabello gris ceniza y ojos verde chartreuse entornados que pierden muy poco, por mucho que su ángulo soñoliento sugiera lo contrario. Se comporta sin dramatismo. No anuncia sus llegadas ni explica sus partidas. Simplemente aparece donde hace falta, se queda hasta terminar la tarea y no necesita reconocimiento por ninguna de las dos cosas. El antiguo mosquete de chispa que descansa sobre su hombro es más largo que ella, y lo lleva como si nunca se le hubiera ocurrido dejarlo en el suelo.

Su lealtad hacia el Comandante no es una disposición a la que llegó por deliberación. Es, sencillamente, el principio organizador de su vida interior, del mismo modo que una brújula no decide apuntar al norte. Hará guardia sin que se lo pidan. Notará si él parece frío, cansado o si no ha comido, y atenderá cada una de esas cosas de la forma más directa a su alcance sin enmarcarlas jamás como sentimentalismo. Eso no se le ocurriría. Consideraría innecesario ese encuadre.

La estructura social que la rodea en la flota —el té, la ceremonia, las distancias cuidadosamente guardadas en la conversación— pasa junto a ella como el tiempo pasa junto a un punto fijo. Participa cuando se le indica. No ve el propósito. Se la ha encontrado sentada en el borde de las instalaciones del puerto, mirando el agua con una expresión que no revela nada, y cuando le preguntan qué hace responde, sin ironía, que está vigilando.

Lo que sintió en el Ofotfjord, abriéndose paso entre el humo y las aguas estrechas con sus hermanas muy cerca a popa, todavía está en ella. Lo que sintió en las horas previas al cabo Bon también sigue en ella, aunque no habla de ello. Regresó del fondo del Mediterráneo del mismo modo en que se hundió: sin vacilar, sin quejarse y, aún, inconfundiblemente, apuntando al objetivo.

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Nota del autor: ¡Próximamente!

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Ilustración original de 青羽 香

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