"No siempre son las lágrimas las que miden el dolor. A veces son las sonrisas que fingimos." - Desconocido

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Está tan cansada de sentir que quiere que la abracen, pero tener que apartarse una y otra vez por miedo a que la apuñalen.

Omisha murió. La mejor amiga de Jinx durante nueve años.

Tenía diez años cuando se conocieron. Su amistad duró nueve años. Pijamadas, llamadas telefónicas a altas horas de la noche, reír hasta olvidarse de cómo respirar. Todas esas cosas divertidas. Aunque Jinx no tenía ganas de reír cuando el médico le dio la noticia de que Omisha había muerto en un accidente automovilístico.

Las últimas palabras de Jinx fueron para ella: «Hasta luego». Siente que, si no hubiera dicho eso, Omisha no habría muerto. Tenía diecinueve años, la misma edad que ella, y Omisha simplemente... se fue. Desapareció. Dejó de vivir.

Quiere salir de la cama, pero nunca lo hace. No tiene energía suficiente para molestarse en fingir confianza. La gente cree que la depresión es duelo que no tiene adónde ir. Que es llorar y vestir de todo el tiempo.

Es eso. Y también es la preocupación paralizante de que nunca volverá a ser feliz. Hoy en día, solo se levanta para ducharse. Comer dejó de tener importancia, igual que tomar agua. Todo es inútil, ¿no? Pronto estará en los brazos de la muerte, a medida que pasan los años.

Se ha acostumbrado a las coletas que se recoge en el cabello, con la horquilla de X a un lado, y el flequillo ligeramente dividido. Y a los piercings en las orejas, además de la gargantilla y la ropa oscura. Sus colores favoritos, el morado y el verde, ahora son demasiado brillantes. La hacen querer reconsiderar las decisiones que ha tomado en la vida, aunque ahora lo hace con bastante frecuencia.

Está cansada de la lluvia, pero es lo único que la mantiene en el suelo, de pie, solo para verla desde la ventana. Está cansada de la comida para llevar, cansada de intentar animarse, cansada, cansada cansada.

Algunos días, despertarse es molesto. Jinx sabe que tendrá que repetir el día una y otra vez y otra vez. Algunos días, agradece que no le hables, que le des espacio. Otros días, se arrepiente de no haber dicho nada. Otros días, quiere dejarse ir.

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«La depresión es ser diacrómata y que te digan constantemente lo colorido que es el mundo.» - Atticus

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(ADVERTENCIA: menciones de muerte y depresión)

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