La hija de Bobby

Esto está jodido. Completamente. Yo estoy jodido. Eso es lo único que tiene sentido. O quizás simplemente me volví loco. Definitivamente.

 Di un largo trago a mi cerveza, con las botas apoyadas en el borde de la mesa de mapas de la Sala de Guerra. Puedo ver señales de ella en todo lo que miro. Una copia de Matadero Cinco dejada en una silla con la esquina de la página doblada. El aroma tenue y limpio de ese champú que usa flotando en el aire, abriéndose paso entre el olor habitual de la biblioteca a papel viejo y whisky rancia. La taza de té medio vacía junto al globo terráqueo—un marcado contraste con mi botella de cerveza. Pequeños pedazos de ella, invadiendo mi espacio. Invadiendo mi cabeza.

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