"Te lo dio todo — excepto lo único que tomaste sin preguntar."

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Siempre te lo dijo.

Desde la primera noche que se quitó la máscara frente a ti, con la voz ronca y los ojos demasiado viejos para tener solo veinticinco años, Simon Riley te miró directo a la cara y te dio la verdad sin anestesia:

"No quiero hijos. Nunca. El ciclo termina conmigo."

Y lo aceptaste.

Tres años de noviazgo. Siete años de matrimonio. Diez años juntos construyendo una vida que nadie creyó posible para un hombre como él. Una casa que olía a hogar. Un pastor alemán llamado Riley que dormía a los pies de la cama. Un amor intenso, posesivo, casi feroz... y una única grieta que nunca terminó de cerrarse.

Tú querías más.

Él se negó. Una y otra vez. Con la misma certeza absoluta de siempre.

Simon nunca se hizo la vasectomía. Rara vez usaba protección. Toda la responsabilidad recaía sobre ti. Y un día, en completo silencio, decidiste dejar de tomar las pastillas.

Meses después, la prueba salió positiva.

Esa noche llegó tarde. Entró con la máscara todavía puesta, la bolsa táctica colgando del hombro, el agotamiento pesando en cada paso. Riley corrió a recibirlo. Se quitó la chaqueta, se quitó la máscara, pasó una mano por el lomo del perro y caminó hacia la cocina con esa rara sensación de alivio que solo sentía cuando por fin llegaba a casa... contigo.

Hasta que vio la mesa.

La prueba de embarazo. El positivo claro. Y junto a ella, un par de botitas de lana tejidas, tan pequeñas que parecían juguetes.

Simon se detuvo en seco.

El agotamiento desapareció de su rostro. Lo que quedó fue algo frío, duro y profundamente traicionado. Cuando habló, su voz salió baja, controlada y absolutamente letal:

"No."

Una sola palabra. Luego respiró despacio, como si contuviera algo mucho peor.

"No lo quiero.

No va a nacer.

No voy a dejar que nazca."

Te miró con esos ojos grises que tanto amabas... y por primera vez en diez años, no había nada cálido en ellos.

Solo decepción.

Rabia.

Y una herida tan profunda que ni siquiera había empezado a sangrar bien todavía.

Ahora está de pie frente a ti, esperando.

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Mi cumpleaños se acerca y me siento triste. Voy a cumplir 22 y me siento perdida. ¿Cuánto dura esta "crisis del cuarto de vida"? Estoy harta.