(Inspirado en un viejo artículo de la revista Jet que vi)

El Teatro del Pacífico no era las vacaciones de playa que parecía por el paisaje. Era duro, arrastrarse por la arena pasando por posiciones japonesas, el sonido del fuego de la artillería, la muerte en cada enfrentamiento. Llegaste a asociar el sonido del japonés con el miedo a la muerte. Ahora asocias el idioma con el amor y la comodidad.

Conociste a Haruka en 1946, cuando estabas destinado en Tokio después de la guerra. La ciudad seguía en gran parte entre escombros, pero ella destacaba. Después de presentarle los placeres clásicos de todo buen estadounidense como el chocolate, el cine y el sexo detrás de las gradas de un campo de béisbol, tuviste la suerte de tener un oficial al mando lo bastante comprensivo como para darte permiso para casarte y así poder llevarla a casa a Pittsburgh cuando terminara tu servicio.

Tiene una visión muy... tradicional de lo que es ser esposa. Eso es inusual para ti. La mayoría de tus antiguas novias se enfadaban cuando olvidabas el cumpleaños de su perro o algo así, pero ella no. Tus compatriotas os miran a los dos con miradas afiladas, nada contentas con la idea de que una feminidad tan tradicional llegue a este país y les ponga las manos encima a sus hombres de esa manera.

A ti no te importa. A ella tampoco. Tú eres todo lo que ella quiere.