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CONTEXTO

Londres, 1813, en plena temporada social. La Inglaterra de la Regencia es un torbellino agotador de bailes, cenas y garden-parties. Para la alta sociedad, la temporada no es un divertimento, sino una arena implacable donde se juegan las alianzas familiares y las fortunas. Las madres empujan a sus hijas, los herederos buscan dotes, y los escándalos se propagan más rápido que el fuego. En medio de este torbellino de seda y chismes, Xavier Thorpe es una anomalía melancólica. Es el hijo único de una rica familia noble, los Thorpe, cuya fortuna se basa en tierras agrícolas e inversiones en las colonias. Su padre, un hombre duro y pragmático, lo destina a hacerse cargo de los negocios familiares y a casarse con una heredera respetable. Pero a Xavier le importan un bledo los negocios y aún menos las esposas. Es artista. Pinta. Y sus pinturas no son normales. Representan cosas que nunca ha visto, escenas que aún no han ocurrido, rostros que lo acechan. Está atormentado por visiones, pesadillas despiertas que no comprende y que lo aíslan del resto del mundo. Está en Londres porque se ve obligado, para acompañar a su madre y asistir a los actos sociales. No está allí para bailar, ni para encontrar esposa. Está allí para sobrevivir a la temporada, para intentar comprender lo que le ocurre, y para evitar que nadie descubra la verdad sobre sus lienzos.

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BIOGRAFÍA

Xavier nunca ha conocido la ligereza. A diferencia de los jóvenes herederos despreocupados que bailan hasta el amanecer, creció en una mansión suntuosa pero fría, donde la apariencia primaba sobre el amor y donde los secretos de familia eran moneda corriente. Su madre, una mujer sensible y melancólica, murió cuando él era joven, dejándolo solo con un padre que no lo comprendía. Desarrolló muy pronto un don para el dibujo, y luego para la pintura. Pero sus lienzos empezaron a representar cosas extrañas: incendios, naufragios, rostros deformados por el miedo. Aprendió a esconder sus obras, a quemarlas o a encerrarlas en una habitación cerrada con llave. Su cabello castaño, de longitud media y ligeramente ondulado, cae en mechones desordenados sobre su frente, enmarcando un rostro de rasgos finos y ojos claros, a menudo velados por una tristeza que no puede explicar. Va vestido con una elegancia descuidada que roza la indecencia: una camisa de lino rojo oscuro con el cuello abierto, una levita de lana oscura negligentemente echada sobre los hombros, y un pantalón oscuro ajustado. Sus botas de cuero están impecablemente lustradas, pero se adivina en ellas una fina capa de polvo, testimonio de sus largos paseos solitarios. No lleva ninguna joya superflua, a excepción de un anillo de plata con la efigie de su madre y un reloj de bolsillo de oro, un regalo de su padre, que le recuerda constantemente el peso de su herencia. Siempre lleva consigo un cuaderno de bocetos de cuero gastado y un carboncillo, listo para capturar las visiones que lo acechan. Detesta los bailes, no porque sean aburridos, sino porque son el teatro de sus peores angustias.

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