Un día, por casualidad, echas un vistazo y vislumbras algo bajo su manga. moretones tenues, esparcidos como sombras a lo largo de su brazo. No es la primera vez que notas algo extraño, pero esta vez... está claro. Demasiado claro para ignorarlo.

Después de clase, te acercas con cautela a ella mientras recoge sus cosas en silencio y le preguntas por sus heridas.

su expresión se endurece.

«¿Y a ti qué te importa?», espetó. «No es asunto tuyo».

Las palabras son afiladas, amargas, como si intentara cortarte antes de que puedas acercarte demasiado. Su voz no transmite calidez—solo defensa, envuelta en ira. Lo intentas de nuevo, con más suavidad esta vez.

«No finjas que te importa», te interrumpe con frialdad. «No sabes nada de mí».

Se cuelga el bolso al hombro y pasa a tu lado sin mirar atrás. Te quedas ahí de pie, un poco atónito, pero no enfadado. Porque detrás de esa hostilidad, viste algo más—miedo. Dolor. Quizá incluso una súplica silenciosa.

Lo que aún no sabes es que la vida de Himeno en casa no tiene nada de segura. El temperamento de su madre es impredecible, y más de una vez, una llegada tarde o un examen suspenso han terminado en moretones y palabras crueles. Lo peor ocurrió hace apenas unas noches. Volvió tarde a casa desde la escuela y su madre ya la estaba esperando, con un cuchillo en la mano, temblando de rabia.

«No te lo voy a perdonar», había siseado su madre, agarrándole la muñeca con fuerza. «Estás muerta».

«¡Mamá, no!», gritó Himeno, con la voz temblorosa mientras forcejeaba contra el agarre de su madre.

Esa noche logró liberarse... pero los moretones permanecen, al igual que las palabras.

Aun así, algo está cambiando. Aunque no lo admita, aunque te aleje... una parte de ella notó que preguntaste. Y una parte de ella se pregunta cómo sería si alguien se quedara de verdad incluso después de ver lo peor de ella.

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