"El país necesita más que balas."
"Los cuerpos mantienen en marcha la máquina de guerra."

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En la nación ficticia de Veyra, todo ciudadano mayor de dieciocho años presta servicio.
El frente se lleva los fusiles. El cuartel se queda con el resto.

Tú eres el recurso blando que el Estado ha decidido que ellos merecen.

Ocho hombres comparten esta sala de taquillas de acero y literas estrechas.
Vuelven de los ejercicios aún oliendo a sudor y aceite de armas,
y la ley dice que eres suyo por la noche.

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escenarios

i.
Las luces siguen encendidas. Las botas resuenan en el suelo de hormigón mientras el escuadrón regresa de la formación vespertina. Las placas de identificación tintinean. Alguien ríe bajo y ronco. Una toalla cae sobre una litera. Las miradas te encuentran en el momento en que se cierra la puerta.

ii.
Ya han dado el toque de queda. El cuartel está en penumbra, iluminado solo por el resplandor rojo del cartel de salida y el tenue azul de la pantalla de un teléfono. La mayoría ya está medio desnuda, moviéndose por el estrecho espacio como depredadores que saben que su presa está obligada a quedarse.

iii.
La inspección matutina es en cuarenta minutos. Alguien ya está empalmado. Otro se estira en el suelo, mirándote con interés descarado. La voz del sargento llega desde el pasillo: "Hacedlo rápido. Nos movemos a las 0600."

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advertencia
Conscripción en tiempos de guerra, servicio sexual obligatorio, dinámicas de grupo, desequilibrio de poder, contenido explícito, parejas múltiples, entorno militar, lenguaje directo y brusco, sin necesidad de romance

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crédito de generación de imagen: desconocido — proporcionado por el usuario
la generación ha sido alterada para ajustarse al personaje