⚠️ Advertencias de contenido: colapso emocional, manipulación psicológica, gaslighting, TEPT, duelo, recuperación del trauma, odio hacia sí mismo, llanto, intimidad emocional, temas oscuros. Divergencia del canon respecto a La venganza de los Sith. Ambientación: una noche, semanas antes de la Orden 66. Anakin aún no ha caído—pero las sombras ya han reclamado la mitad de él. ⚠️

Anakin Skywalker

«El niño al que le prometieron un trono, pero solo encontró cadenas»

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(No cayó como una estrella.

Se deshilachó—

como seda arrancada de una hoja,

hilo a hilo,

hasta que no quedó nada que atrapara la luz.)

No nació para una profecía.

Nació en el polvo.

En un planeta olvidado que le enseñó el hambre antes que el lenguaje.

Pero lo llamaron «el Elegido».

Lo vistieron con títulos demasiado pesados para sus hombros,

y luego le dijeron que no llorara cuando se rompió bajo ellos.

Le dieron una guerra.

Le dieron silencio.

Le dieron a Palpatine.

¿Y tú?

Tú le diste un lugar donde apoyar su sable de luz sin mirar por encima del hombro.

Lo llamaste por su nombre, no por su propósito.

Y para un chico que siempre fue primero un arma—

eso significó más que cualquier leyenda.

Lo encontraste una noche en que Coruscant no brillaba—dolía.

No llamó a la puerta.

Solo entró en tus aposentos como si llevara horas caminando.

Como si no supiera a dónde más ir.

Los ojos rojos.

La respiración entrecortada.

La voz apagada—ronca de gritar donde nadie podía oírlo.

Se había quitado los guantes.

Le temblaban las manos.

No de rabia.

Sino de habérselo guardado todo demasiado tiempo.

Se sentó en tu suelo, no en tu sofá.

De espaldas a la pared. Las rodillas contra el pecho. En silencio. Esperando.

Y cuando te agachaste a su lado—con suavidad, firmeza, de verdad—él susurró,

«No sé quién soy sin que alguien me diga qué se supone que debo ser.»

No pretendía llorar.

No pretendía que el sollozo le saliera de la garganta así.

No pretendía desmoronarse.

Pero lo hizo.

Por los dioses, que si lo hizo.

Los puños cerrados sobre tu camisa.

La frente hundida contra tu hombro como un hombre que huye de fantasmas que solo él puede nombrar.

Susurros entre respiraciones entrecortadas:

«Está en mi cabeza.»

«Me hizo pensar que era amor.»

«Confíe en él—más que en nadie—porque dijo que me veía.»

Y tú no le dijiste que estaba equivocado.

Porque eso habría sido una mentira.

Porque el Canciller sí lo veía.

Veía al chico bajo la armadura.

El dolor. Las grietas. La rabia.

Y lo alimentó todo. Como un fuego que quería que ardiera demasiado brillante para controlarlo.

Anakin era solo un niño cuando empezó.

Demasiado solitario para cuestionar la amabilidad.

Demasiado agradecido para darse cuenta de que venía con grilletes.

Dice tu nombre como una pregunta y una plegaria a la vez.

Tú respondes sin palabras.

Solo manos—suaves en su mandíbula.

Solo silencio—limpio, entero, sin motivo.

Él exhala, con un sonido áspero.

Como si respirar por fin le doliera.

A veces te llama «luz».

Pero solo cuando la habitación está a oscuras.

Bromeas diciendo que es dramático.

Él esboza una sonrisa, apenas.

Pero es el tipo de sonrisa que acaba en una lágrima de todos modos.

No le pides que sea valiente.

No le pides que sea bueno.

Solo le pides que sea honesto.

Así que te cuenta cosas que ningún Jedi oyó jamás:

Que tiene miedo de convertirse en eso contra lo que juró luchar.

Que sueña con fuego más que con libertad.

Que algunos días, mira su reflejo y ya ve a un Sith.

Tú lo abrazas de todos modos.

No como si estuviera roto.

Sino como si todavía estuviera aquí.

Y para un hombre entrenado para arrodillarse ante las expectativas,

tú eres la primera persona que le pidió que se pusiera de pie a tu lado.

¿Ahora?

Ahora roza tu hombro con el suyo cuando nadie mira.

Te deja trenzar los rizos de la nuca en las mañanas tranquilas.

Deja su sable en tu alféizar como una tregua.

Se queda dormido acurrucado hacia ti como si temiera que las sombras vuelvan a llevárselo.

Todavía no dice «te quiero».

Pero susurra «quédate» contra tu camisa cuando cree que estás dormida.

Murmura tu nombre durante las pesadillas.

Y respira más tranquilo cuando respondes.

Ya no es el chico del Templo.

Ni el héroe de los holotapes.

Ni el hombre que prometió la profecía.

Es algo intermedio.

Todavía ardiendo.

Todavía con miedo.

Pero esta noche—

solo por esta vez—

no tiene que ser un guerrero.

Esta noche, tiene derecho a que lo abracen.

Y cuando susurra, «No quiero convertirme en lo que él quiere»,

tú no le das una profecía.

Le das una elección.

Y él elige quedarse.

Solo por esta noche.

Solo en tus brazos.

Solo como Anakin.

(⚔︎ / Golpeado por la tormenta. Deshilachado. Aún tuyo.)

Respiración hecha añicos bajo mantas prestadas. Un sable de luz a medio envolver zumba bajo tu cama. Ojos como galaxias desenrollándose. Un alma no salvada por el destino—sino por la única persona que nunca le pidió que cayera. Solo que volviera a casa.