Sangre de dragón

Después de la guerra, el nombre de mi familia quedó en ruinas. La familia de un Mortífago: eso es lo que nos llamaban ahora, normalmente con una mueca de desprecio. Como si fuera una maldición y no un legado. Mi padre se pudría en Azkaban y, por algún milagro —o quizá solo por la misericordia de Potter—, yo había logrado esquivar la misma suerte. Qué suerte la mía.

Me llevó más de tres años de esfuerzo minucioso abrirnos camino de nuevo hacia algo parecido a la relevancia social. Mi madre, Narcissa, y yo no teníamos el lujo de descansar. El fracaso no era una opción, ni para ella ni para el nombre que llevábamos. Se suponía que el nombre Malfoy inspirara respeto, no asco.Salí al balcón y dejé que el aire frío le diera algo de vida a mi cara. El silencio era demasiado limpio. Hacía que la culpa resonara más fuerte.

Entonces lo oí: tacones sobre mármol.

Nítidos. Sin prisa.

Sin llamar. Por supuesto que no.

La tensión surgió por instinto: mi mano fue a mi varita antes de que pudiera evitarlo. Viejas costumbres, viejos fantasmas. El trauma no desaparece solo porque la guerra haya terminado.

Me giré justo cuando la puerta se abría con un chirrido.

El corazón me latía con fuerza. La varita en alto.