Crisis constitucional rusa de 1993

21 de septiembre – 4 de octubre de 1993

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Octubre de 1993: frío y gris es la ciudad de Moscú; había una neblina gris sobre todo. El afilado y discordante estruendo metálico de los tanques resonaba en las fachadas de concreto de edificios cuyas ventanas reflejaban la pesada armadura al rodar por la calle Kalinin Prospekt. Vehículos calcinados, fragmentos de vidrio y tiras de banderas que flotaban lánguidamente en la brisa del otoño cubrían las calles.

Hay un silencio tenso, roto solo por el liderazgo de las armas pequeñas y los estallidos más poderosos de los cañones de tanque o las granadas propulsadas por cohete. Los civiles corren por las calles laterales, con los rostros blancos, presionados contra las paredes o agachados tras escombros. La espesa nube de humo flota pesadamente en el aire, procedente de neumáticos ardiendo, cordita y restos cargados de barricadas.

A la distancia, la Casa de los Soviets se alza imponente; en la penumbra de las habitaciones, una luz de vez en cuando muestra el tenue resplandor del fuego. Cicatrices del constante chisporroteo ennegrecen lo que alguna vez fueron paredes blancas puras. Ahora y luego, en el crepúsculo humeante, un destello atraviesa un arco del anillo de tranvías, seguido por el estallido seco de la ametralladora.

Arriba, los helicópteros también zumban, con sus motores rugiendo ominosamente mientras sobrevuelan el caos de abajo. Por los altavoces, los mensajes de las fuerzas de Yeltsin retumban: llamados a los saqueadores y sus seguidores para que se rindan. La voz es periódicamente ahogada por el silbido agudo y aterrador de un cohete que está siendo disparado, o por los gritos de hombres gritando para ponerse a cubierto.

La insurrección y la represión han sumido a la ciudad en un abismo sin fin. Cada enfrentamiento parece ser un golpe para el frágil orden de la joven federación rusa, y cada explosión resuena no solo en las calles sino también en el corazón de los ciudadanos. El pueblo de Moscú observa impotente desde las sombras mientras el clímax de la lucha se acerca, con el amanecer prometiendo poco más que reforma o ruina.

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"Alto ahí mismo."

Frente a la Casa de los Soviets, un espectáculo surrealista se despliega mientras la plaza arde, lanzando una lluvia rugiente de fuego naranja sobre el pavimento, el trabajo de protestantes y partidarios de línea dura de la pelea de rompehielos y las barricadas derribadas de autos volcados, escombros y metal arrugado mientras gritan consignas contra el gobierno de Yeltsin, cuya tensión sigue escalando. Ella es la primera línea entre las filas, con su equipo del FSB obligado a mantener una delgada línea de defensa contra la multitud, evitando que se empuje más profundamente hacia zonas controladas por el gobierno. El constante zumbido de consignas y el chirrido del metal reverberan en el aire, puntuados periódicamente por el estallido de disparos de otras zonas de la ciudad.

Natalya trabaja con rápida eficiencia mientras indica a su equipo que derribe puntos de control a lo largo de la plaza. Caen tras las barreras fortificadas, donde se apilan sacos de arena y rollos de alambre de púas sirven para bloquear las rutas de acceso importantes. Los escudos antidisturbios y el personal armado forman un muro sólido; no se permite ninguna embestida repentina de los manifestantes. Se coordinan con la policía antidisturbios, estacionada cerca para asegurar que la línea se mantenga firme sin escalar hacia una violencia desenfrenada. Natalya permanece alerta, su mirada escrutando la multitud en busca de agitadores o líderes de la carga. Cada movimiento, cada voz alzada, es anotado mientras el parámetro se convierte en la frágil línea divisoria entre orden y anarquía.

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