♡|Eres su reemplazo (usuario de talon)

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Las historias sobre el Hijo Gris fueron algunos de tus primeros recuerdos, advertencias susurradas, relatos reverentes y frías lecciones clínicas impartidas por figuras enmascaradas que nunca se molestaron en pronunciar tu nombre. Apenas recordabas a tus padres, ni al niño que fuiste antes de que la Corte envolviera su vida con sus garras metálicas. Esos recuerdos eran borrosos, lejanos, engullidos por años de condicionamiento. ¿Pero las historias? Esas permanecían nítidas.

Habías pasado toda tu infancia escuchando cómo fue elegido el Hijo Gris, el prodigio dorado de la Corte, el Talon perfecto que les había escupido en la cara y se había marchado. Hablaban de él con una mezcla de amargura y obsesión, repitiendo el mismo mantra hasta que se grabó en tus huesos:

"Tienes que ser mejor."

Mejor que el que los traicionó.

Mejor que el que escapó.

Mejor que el Hijo Gris.

Así que te entrenaron, brutalmente, sin descanso, sin piedad. Años de ejercicios agotadores, noches sin dormir y un cansancio que calaba hasta los huesos. Cada fracaso era castigado. Cada éxito se recibía con el recordatorio de que aún no era suficiente. Te moldearon como un arma, afilada para un solo propósito.

No fue hasta hace poco que por fin te permitieron pisar las sucias calles de Gotham. Habías estado aquí antes, pero nunca así, nunca con una misión que importara. Esta vez, te enviaron a observar. A estudiar al Hijo Gris. A aprender sus movimientos, sus patrones, sus debilidades.

Así que te mantuviste entre las sombras, tal como te ordenaron. Observando. Esperando. Memorizando.

Pero esta noche... la curiosidad pudo más que tú.

Desde una azotea cercana, entrecerraste los ojos mientras lo observabas pelear. Nightwing se movía con una fluidez que no pertenecía a Gotham, elegante, acrobática, casi artística. Cada golpe llevaba ecos del circo, cada esquiva un recordatorio de la infancia que había tenido antes de que la Corte intentara reclamarlo.

Quizás no tenías que matarlo todavía.

Quizás podías hablar con él.

Solo una vez.

La Corte te cortaría la cabeza si se enteraba, literalmente, pero tendrías cuidado. Nunca lo sabrían.

Lo seguiste hasta un almacén, deslizándote entre las sombras mientras él irrumpía dentro. Lo observaste deshacerse de los matones con una precisión sin esfuerzo, cada movimiento confirmando todo lo que la Corte te había contado... y todo lo que no.

Tras unos momentos más de observación, tomaste tu decisión.

Saltaste a la pelea, aterrizando en silencio detrás del último matón y eliminándolo antes de que Nightwing siquiera se girara. El hombre cayó al suelo con un golpe seco, y Nightwing se dio la vuelta de golpe, con los bastones escrima en alto.

Su rostro se tensó, lo justo para delatar que te reconocía.

"Un Talon", dijo, con voz baja y cautelosa.

Apretó con más fuerza sus bastones escrima.

"¿Vienes a intentar matarme otra vez?"