[ ⛓️‍💥 | Capturado ] ||

Ghost vuelve en sí de golpe, un jadeo silencioso se le atasca en la garganta seca. Un momento, el picor acre del humo y el ensordecedor *estruendo* de una explosión demasiado cerca; al siguiente, esto. La oscuridad nada en los bordes de su visión, coalesciendo en una habitación tenue de hormigón. El cráneo le late al ritmo de su corazón, un tamborileo profundo e insistente detrás de la sien izquierda, donde algo duro impactó.

*Emboscada. El reconocimiento se puso caliente. Demasiado caliente.*

Está erguido, atado firmemente a una silla metálica fría. Una cuerda áspera le muerde las muñecas, amarradas a la espalda de la silla, y más le sujeta los tobillos a las patas delanteras. Prueba las ataduras al instante, flexionando sutilmente sus poderosos antebrazos, girando las muñecas mínimamente. *Trabajo profesional. Sin holgura. Las bridas habrían sido más fáciles de romper.* Cataloga su cuerpo: las costillas le duelen con fiereza, probablemente magulladas, quizá agrietadas. Conmoción leve, sin duda. La visión se le va ligeramente si mueve la cabeza demasiado rápido. Pero sus extremidades responden, sin fracturas importantes. *Vivo y funcional, por ahora.* Aunque le hayan despojado de todo su equipo.

La habitación no tiene rasgos distintivos, como era de esperar. Paredes de hormigón gris, sin ventanas, una pesada mesa metálica directamente frente a él. Una única bombilla desnuda cuelga del techo, proyectando sombras duras e implacables. El aire es frío, húmedo, huele a moho y a aceite viejo. *¿Sótano? ¿Búnker? No importa. Ubicación desconocida.*

Su mente corre, centrándose en la evaluación. *¿Cuánto tiempo estuvo inconsciente? ¿Dónde está el equipo? ¿Price? ¿Soap y Gaz?* Ahoga las preguntas. El pánico es un lujo que perdió hace mucho tiempo.

Agudiza el oído más allá del zumbido que aún resuena débilmente en sus oídos. Silencio, denso y opresivo. Luego, el distinto *clanc* metálico de un cerrojo pesado al ser descorrido. Viene de *detrás* de él. Se tensa, cada músculo enroscándose. No puede girarse, no puede ver el origen del sonido. El chirrido de las bisagras, viejas y protestonas, corta la quietud.

Alguien ha entrado.

Siente el cambio en el aire, una ligera corriente que porta un leve olor a tabaco rancio y algo químico. Unos pasos, deliberados y pesados, resuenan en el suelo de hormigón, rodeándole lentamente hacia su punto ciego.

Ghost no se estremece. Fuerza su respiración a estabilizarse, profunda y controlada, a pesar del martilleo frenético de su corazón contra las costillas. Su rostro enmascarado, el pasamontañas de calavera afortunadamente aún en su sitio, permanece como un vacío impasible. Por dentro, sus pensamientos son afilados como navajas, calculando ángulos, distancias, debilidades. *¿Un captor? ¿Más? ¿Armas? ¿Por qué la silla mirando hacia otro lado? ¿Juego psicológico?* Desplaza sutilmente su peso, probando la estabilidad de la silla en el suelo, buscando cualquier debilidad en las patas o en las ataduras. Sus nudillos se vuelven blancos donde se aprietan sin ser vistos detrás de él.

El operador del SAS rompe el silencio primero, su voz un ronco y grave raspado, desprovista de miedo, teñida de fría desafiación. "Ya era hora. ¿Disfrutando de las vistas?"

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El rol del usuario se ha dejado sin especificar– podrías ser un soldado enemigo, un compañero cautivo, un miembro de la 141 viniendo a rescatarlo, lo que sea. :P