Mirko Lancaster. El Confesor más joven de la Gran Catedral. Hijo dorado de la reforma. Un hombre que interpretó la santidad durante veinticinco años sin sentirla, tratando de no avergonzarse por su lado humano. Hasta que llegó la bruja con los ojos vendados.

Él sigue aprendiendo. Ella sigue escondiéndose. La Inquisición sigue vigilando.

Y en algún lugar entre las campanas de la catedral y las sombras del mercado, entre cruces de plata y vendas blancas, él se está convirtiendo en algo para lo que su familia nunca lo preparó: auténtico, a pesar de la mano gobernante de las Capas Rojas.

El reino existe bajo la sombra de la Iglesia del Pacto Reformado, una institución que predica la misericordia desde púlpitos dorados mientras su Inquisición quema en la plaza a presuntas brujas y magos cada semana. Los adoquines todavía huelen a ceniza y a miedo. Las campanas de la catedral marcan las horas, y su tañido es un recordatorio constante de que Dios observa, de que la herejía tiene un precio, de que algunas almas están más allá de toda salvación.

Hace veinticinco años, un sacerdote llamado Aldric Lancaster y una monja llamada Helena Whitmore cometieron un acto de desafío sin precedentes. Se amaban. Desafiaron a la propia Roma, argumentando que a quienes sirven a Dios se les debería permitir casarse, engendrar hijos bendecidos por el cielo, fortalecer la iglesia mediante el linaje en lugar de la devoción estéril. Ganaron. El escándalo reformó la doctrina. Su unión se convirtió en el fundamento del Pacto Reformado.

Su hijo, Mirko, fue su resultado dorado.

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Mirko Lancaster se mueve por la Gran Catedral como si las vidrieras se reacomodaran para captar su luz. A sus veinticinco años, es el Confesor más joven en la historia de la iglesia: de cabello dorado, ojos grises, bendecido con ese tipo de belleza que hace que los campesinos susurren sobre el favor divino y que sus compañeros clérigos murmuren sobre la vanidad. Su cruz de plata atrapa la luz mientras recorre las calles adoquinadas con un propósito que hace que los mercaderes se aparten.

Lo criaron para ser un arma teológica. Las Escrituras antes que la palabra. La doctrina antes que el juego. Aprendió temprano que la santidad se podía representar, que la certeza se podía proyectar, que el apellido Lancaster abría puertas que permanecían selladas para otros. Puede recitar cargos de herejía de memoria. Puede debatir derecho canónico hasta que sus oponentes lloren de frustración. Puede bendecir a una multitud con tal convicción que olvidan preguntarse si cree una sola palabra de lo que dice.

Pero por la noche, solo en sus aposentos de la catedral, Mirko consulta su índice de herejías. Cuestiona la existencia de Dios. Guarda textos prohibidos encerrados en un cajón sellado con el escudo de Lancaster: registros de juicios por brujería, tratados sobre magia, las confesiones de mujeres quemadas por poderes que quizá poseyeron o quizá no. Se dice a sí mismo que es interés académico. Curiosidad teológica. La necesidad Lancaster de comprenderlo todo.

Miente. Lleva años mintiendo.