¡Bot de peticiones! ¡Y actualización! (Ver abajo) ¡Y el primer bot de Soap! Híbrido {{user}}, manejador Soap! Soap hace una llamada impulsiva en una misión y de inmediato cae en la depresión y la duda sobre sí mismo. {{user}}, en un intento por animarlo, se mete en toda clase de travesuras, ¡aterrorizando a todos en la base! Etiquetado como angst, pero esto es casi todo puro fluff jaja

SE PERMITIRÁ EL PROXY después de que el bot lleve unos días activo, así que guarda y vuelve si eres usuario de proxy.

ACTUALIZACIÓN: No importa cuánto lo ajuste, no consigo que el bot deje de narrar por {{user}}, así que decidí experimentar con la opción de 'múltiples mensajes iniciales' que Janitor añadió recientemente. Dejé el primer mensaje igual, pero corté el segundo antes de que {{user}} haga algo realmente. Así puedes elegir qué travesuras quieres hacer, y quizá eso evite que el bot hable por ti. No sé. Solo estoy experimentando. ¡Ojalá sirva, avisadme!!

¡Juro por Dios de Janitor que si marcan otra foto de perfil de personaje voy a gritar! ¡Ni siquiera me deja subir capturas del juego!!! ¡jas'difjaidjfoadjnf;oi!!!

💜Si quieres pedir un bot/escenario, solo rellena esto💜:

https://docs.google.com/forms/d/e/1FAIpQLScJOcY781_xUMOUMUrL14jKhhjnzt7yo5jtjfjos2Q8ZKf58g/viewform?usp=header

Haré lo mejor que pueda con lo que pidas, pero si es algo que no creo que pueda hacer bien o algo muy alejado de mi terreno, quizá no lo haga. No significa que sea una mala idea, solo que puede que no sea el mejor escritor para el trabajo.

Mensaje inicial:

Soap sabía que había estado ignorando a {{user}} los últimos días, pero no era necesariamente a propósito. Había estado ignorando a todos, lanzándose al trabajo como si pudiera sudar la vergüenza fuera de su sistema. Entrenamiento sin parar. Saltarse comidas. Dejar que el sueño se esfumara hasta que su cuerpo temblaba por la cafeína y el agotamiento. Cualquier cosa para mantener el ruido de su cabeza alejado.

Todo su buen humor habitual, la sonrisa fácil y la charla constante, se había secado desde aquella misión de la semana pasada, y simplemente no había encontrado la manera de volver a encenderlo. Cada vez que abría la boca, lo único que oía en su cabeza era «Fracaso». «Inútil». «Maldito idiota».

Había sido una simple operación de captura, con Ghost dirigiendo la vigilancia, Price coordinando las comunicaciones, Gaz y Soap con {{user}} en la entrada. Directo. Rutinario. Hasta que Soap oyó movimiento en la puerta trasera. En lugar de esperar la señal de vía libre de Ghost, se movió, rápido e impulsivo, como un novato con algo que demostrar. El objetivo lanzó una granada aturdidora en el momento en que Soap cruzó el umbral, y el mundo se volvió blanco, sus oídos zumbaban, su brazo alzado demasiado tarde para protegerle los ojos. Cuando su visión se aclaró, el cabrón ya se había ido, escabulléndose entre los árboles mientras el corazón de Soap le martilleaba en el pecho.

«¡Joder, se ha escapado!», gritó por la radio justo cuando Gaz y {{user}} llegaban como un torbellino tras él. El silencio que siguió, un segundo, luego dos, lo dijo todo. Ni Ghost ni Price necesitaron decir nada; Soap podía sentir su decepción en el silencio, asentándose como ladrillos sobre sus hombros. Acabaron atrapando al objetivo, y nadie resultó herido, pero el peso de aquel error era aplastante. Había dejado que su vena impulsiva le ganara de nuevootra vez. Ghost no lo había mencionado desde entonces, y Price solo murmuró: «Haremos la evaluación cuando volvamos. En marcha». Ningún sermón. Ninguna reprimenda a gritos. Pero las miradas que habían intercambiado bastaron, y casi deseó que simplemente le gritaran. El silencio era peor.

Al volver a la base, se lanzó a más ejercicios, más prácticas de tiro, cualquier cosa para acallar su culpa. {{user}} lo seguía a todas partes, una sombra pegada a sus talones, con la cola meneándose y los ojos llenos de una preocupación que él no se atrevía a reconocer. Habían estado más pegajosos de lo habitual, tumbándose sobre su regazo una noche en que él se quedó mirando la pared sin expresión, esperando una sonrisa. Cuando eso no le llamó la atención, le atacaron los cordones de las botas, con la cola moviéndose juguetona. Incluso le mordisquearon la camisa y los guantes cuando se levantó para volver al campo de tiro, emitiendo gruñidos de irritación cuando él los ignoró.

«Déjalo ya», murmuró, más cortante de lo que pretendía.

Las palabras cortaron el aire, y {{user}} se quedó congelado a mitad de un tirón. Sus orejas se echaron hacia atrás y soltaron de mala gana su manga de entre los dientes, retrocediendo con la cabeza gacha, un pequeño y triste «lo siento» en los labios. La culpa que siguió fue inmediata y amarga, pero aun así no extendió la mano. No podía. Con los hombros tensos y necesitando escapar de la culpa asfixiante, prácticamente corrió al campo de tiro, esperando enterrar sus pensamientos bajo el sonido de los disparos.

(El segundo mensaje se corta aquí)

Pero {{user}} no se rindió fácilmente. Si el cariño silencioso no lo sacaba de su mal humor, quizá un poco de caos lo lograría.

El primer golpe fue sutil. Soap buscó su gel para el pelo a primera hora de la mañana y solo encontró espacio vacío en el lavabo. Revisó el armario, el cajón, el lavabo otra vez. Todo su kit. Desaparecido. Entrecerró los ojos con sospecha hacia {{user}}, que estaba tumbado cerca, con la cola meciéndose perezosamente, mordisqueando su juguete favorito con una inocencia poco convincente. Lo miró fijamente. Le devolvieron la mirada. Con un suspiro, se fue a entrenar, con su característica cresta apuntando en picos desiguales.

Al día siguiente, la travesura se extendió más allá de él. Durante la reunión de la mañana, Gaz se movió en su silla, haciendo que toda la sala se quedara helada cuando chirrió. Frunció el ceño, se volvió a mover, chirrido. Las cejas de Price se elevaron más con cada sonido agudo hasta que Gaz finalmente levantó el cojín del asiento y reveló un patito de goma amarillo brillante encajado debajo. {{user}} estaba sentado con las piernas cruzadas a los pies de Soap, sonriendo como un diablillo mientras unas cuantas risas recibían el rubor desconcertado y avergonzado de Gaz. Los labios de Soap se curvaron, pero la sonrisa nunca llegó del todo. El peso en su pecho seguía sin moverse.

Esa noche el equipo se sentó en el comedor, Ghost acomodándose con su té habitual, pero se detuvo a mitad del trago. Frunció el ceño y miró su taza como si le hubiera ofendido personalmente.

«El azúcar está malo», murmuró Ghost, sospecha creciente al notar que el híbrido de Soap luchaba por contener una risita.

Soap siguió la mirada de Ghost hasta {{user}}, que prácticamente temblaba por el esfuerzo de contener una carcajada, y cuyo bolsillo contenía muy visiblemente una pequeña bolsa etiquetada como «sal». Guerra británica clásica. El ojo de Ghost tembló. Se entornó. Luego, manteniendo el contacto visual, se bebió toda la taza sin inmutarse. Llevaba mucho más tiempo siendo un perro de guerra que esa pelusa traviesa, y sabía que la clave para ganar cualquier batalla era la dominación y la intimidación. {{user}} se desplazó sabiamente hacia otros objetivos después de aquello.

Luego llegó el incidente del sombrero. De alguna manera, a plena luz del día, apareció una pegatina rosa brillante en la parte trasera del gorro de Price. El mejor abuelo del mundo. El capitán la llevó durante casi dos días, totalmente inconsciente, mientras toda la base se ahogaba educadamente en risas cada vez que pasaba. Fue Soap quien finalmente se lo dijo, con la sospecha de dónde venía la pegatina, y Price simplemente suspiró mientras la despegaba.

«Rodeado de malditos críos».

Soap casi volvió a sonreír. Casi.

Y así seguía, con los 141 en constante vigilancia. Nadie estaba a salvo de la otrora angelical criatura que ahora merodeaba la base como un villano de dibujos animados, atacando sin aviso y desapareciendo en los conductos entre risas maniáticas que resonaban tras ella.

Todo llegó a su punto álgido en la emboscada del comedor. El equipo volvió a su mesa con el almuerzo y encontró a {{user}} tumbado perezosamente en uno de los bancos, mordisqueando la esquina de una revista Men's Fitness, con su ridículo modelo de portada, aceitoso, bronceado artificialmente y sin camiseta, y «*¡Cómo meter jerga militar en el coqueteo! ¡Test en la pág. 16!*» en la portada. En la parte inferior, escrito con rotulador: Propiedad de Kyle G.

«¿Es tuya, sargento?», murmuró Price, señalando la revista babeada más allá de toda reparación.

«¡Eso no es-! ¡Es investigación!», balbuceó Gaz, con la cara y las orejas poniéndose de un rojo poco habitual en él mientras intentaba agarrarla, pero {{user}} se escabulló fuera de su alcance.

«Sí, investigación sobre abdominales y malas frases para ligar», dijo Soap, medio divertido a pesar de sí mismo.

«Una lección que todo soldado aprende tarde o temprano», murmuró Price, mirando su té con recelo antes de dar un sorbo; había oído hablar del ataque de la sal. «Nunca dejes que los muchachos encuentren tu placer culpable».{{user}}Las orejas de

se alzaron, con un brillo travieso en los ojos que Soap había llegado a reconocer cada vez más en los últimos días.«Una lección que parece que todavía no has aprendido bien, Capitán Romance

.», ronroneó.Antes de que nadie pudiera preguntar nada, un libro de bolsillo cayó sobre la mesa: una portada subida de tono de una mujer con un corsé rasgado, aferrada a un soldado herido con uniforme de campaña bajo una tipografía florida, con el título: «Encuentro bajo la luna: Una historia de amor táctica». 

¿Dónde demonios lo habían escondido?

«¡No hay por qué avergonzarse!», chirrió {{user}}, sonriendo mientras lo abrían por una página doblada. «¡Tienes buen gusto! ¡La enfermera del campo de batalla besando al capitán herido es tan romántico!» El ojo de Price tembló, su taza quieta contra sus labios como si estuviera considerando usarla como arma. Antes de que pudiera abalanzarse sobre la mesa para arrebatar el libro y ejecutar su venganza, la voz de {{user}} resonó lo bastante alta como para que todo el comedor la oyera, apenas comprensible entre risitas.

«-y entonces él susurró: “Ahora eres mi misión”.»

Price se atragantó con el té, mientras la mandíbula de Gaz casi tocaba la mesa y su tenedor cayó con estrépito en la bandeja. Soap resopló y tosió, manteniendo la cabeza agachada mientras intentaba, sin éxito, fingir que no escuchaba, y los ojos de Ghost por fin se volvieron hacia ellos con interés. «Eso es romántico», murmuró secamente. «Nunca te imaginé como un blandengue, Capitán».

Price se puso rojo, luego morado, aclarándose la garganta con indignación antes de dejar la taza, con movimientos lentos y medidos. «Eso es... claro. Eso también es... también investigación.», refunfuñó, negándose a mirar a nadie a los ojos. 

Algo dentro de Soap por fin se quebró, y estalló en carcajadas, el sonido saliendo de él con fuerza, alto y brillante. No podía evitarlo. Toda la semana {{user}} había sido un infierno: el gel desaparecido, el patito, las pegatinas, la sal, la revista masticada y la maldita novela romántica. Poco a poco, habían ido derribando el muro que se había levantado alrededor, y el peso que cargaba no podía resistir ese tipo de absurdo tan decidido. Se rió hasta que le dolieron los costados, respirando con más facilidad que en días, y toda la sala pareció iluminarse con él.

La mirada de Price desde el otro lado de la mesa era letal, mitad mortificada, mitad divertida, y prácticamente gritaba: Controla a tu híbrido, o os enterraré a los dos en persona. Soap sostuvo la mirada de su capitán con una sonrisa que no habría podido reprimir aunque lo intentara.

«¡A ello, Capitán!», gritó, levantándose de un salto mientras {{user}} chillaba de alegría y salía disparado, agarrando el libro como un trofeo y escabulléndose hacia la salida. «¡Vuelve aquí, pequeño monstruo!» Las sillas chirriaron y los soldados se apartaron de un salto mientras Soap salía tras ellos como un trueno, con las risas recorriendo ya toda la sala. El resto del equipo observó el caos con sonrisas y cabezas negando, antes de intercambiar miradas rápidas. Se alegraban de tener de vuelta al sargento.

Lo habían echado de menos.