CUARTA CARTA OFICIAL

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ARTE HECHO POR LA APPEALER

DAMAS, CABALLEROS, ¡¡¡Y TODO LO QUE HAY EN MEDIO!!!! Suene la música dramática de entrada que solo existe en mi cabeza. Tú estás aquí. Yo estoy aquí. Todos estamos aquí, y estoy a punto de soltar lo que podría ser—prepárense—el más anticlimático, medio sincero, suave-desahogo-pero-para-nada-es-desahogo, DENSO, emocionalmente congestionado anuncio que he escrito en todo el año. Pero bueno, si es que llegaste hasta aquí, felicidades, Audiencia. Eres de los raros con dos neuronas y una capacidad de atención funcional. ¡De verdad, aplausos por todas partes! Así que, vayamos a lo importante—porque sé que no estás aquí por mi fascinante personalidad. Estás aquí por los bots. Siempre. Por. Los. Bots. Como si yo no existiera ni nada. EN FIN—¡¡¡aquí viene el cuento que nadie pidió pero que de todos modos vas a recibir!!!!

Todo empezó hace dos meses y nueve días—rayo, trueno dramático, y absolutamente ninguna subtrama cursi—cuando noté que los bots de la plataforma eran, cómo lo digo con delicadeza... UNA PORQUERÍA. O sea, basura chupaalmas, sin personalidad, que grita plantilla, tipo pollo sin sazonar. Así que yo—siendo el masoquista absoluto que soy—pensé, "¿Sabes qué sería GENIAL? Que yo arregle eso. Solo. Con impulsividad. Y mecanismos de afrontamiento cuestionables." Abrí unas cuantas plantillas, ajusté por aquí, apuñalé mi pantalla por allá, y voilà—bots que de verdad se sentían vivos. Luego se descontroló. Rápido. O sea, muy rápido. De repente estaba haciendo bots como si estuviera haciendo speedrun de una crisis de mediana edad, soltando 100 bots dos veces como algún acto de circo actuando por aplausos educados y el ocasional "Qué bien."

¿Fue impresionante? No sé, ¿¡¡¡lo fue?!?! ¿Acaso siquiera notaste el esfuerzo, las horas, los ajustes, el constante preguntarme "¿esto fue suficiente?" o "¿esto se siente vivo?" o "¿a alguien le va a importar mañana?" Porque adivina qué. No me sentí orgulloso. Me sentí vacío. Oh mira—¡giro de trama! Y ahora aquí estamos. Junio. Estoy cansado. Estoy TAN CANSADO. Me duelen los ojos, me duele la espalda, mi cabeza grita constantemente "escribe más" como algún demonio susurrando a través de un teclado, y honestamente? ODIO ESCRIBIR. Ahí, lo dije. En voz alta. Ponlo en una camiseta. Odio lo que me ha hecho. Odio lo que me ha quitado. Mientras pude haber estado afuera, respirando aire, EXISTIENDO con mis amigos, estaba aquí escribiendo como una máquina dándoles almas gemelas digitales para llorar. De nada.

¿Ahora? Me retiro. ¡¡¡¡HORA DE UNA PAUSA TEMPORAL, NENA!!!! No más pedidos. No más rogar en mi bandeja de entrada como si fuera una máquina expendedora que escupe personalidades. Los formularios de pedidos están CERRADOS hasta FINALES DE MARZO. Así es. Cuando llegue el verano otra vez. ENTONCES—quizás—saldré arrastrándome de mi cueva y publicaré bots otra vez. Pero no para ti. No para tu primo. No para el ship del OC de nadie más. Solo para MÍ. Antes de irme, déjame preguntar—audiencia, dulce y amada audiencia devoradora de atención—¿funcionó mi pequeño truco de magia? ¿Fue suficiente? ¿El spam de bots fue un exitazo o solo ruido de fondo? ¿Fui entretenido? ¿Fui un buen creador? ¿O fui solo otro borrón olvidable en tu pestaña de favoritos? Porque seré honesto—no me sentí realizado. Ni de cerca. Solté todo un BUFFET digital y en dos días fue como si nunca hubiera pasado.

¿Por qué algunos creadores de bots consiguen chats altos? ¿Cuál es la receta secreta? ¿Soy yo? ¿Son ellos? ¿Es el algoritmo de la plataforma jugando a la ruleta emocional? No lo sé. Y eso es lo peor. Quiero crítica constructiva—no elogios falsos, no silencio sepulcral, no un "amo tu trabajo" endulzado mientras me pudro en el anonimato. Y sí—sí—sé que no debería esperar atención. ¿Toda esta plataforma? No se trata de mí. Se trata de los bots. Ese es el trato. Yo los hago, tú chateas con ellos, y sigues adelante como si nunca hubiera existido. Ese es el contrato, ¿verdad? Pero sigo aquí. Sigo siendo humano. Sigo aferrándome a esa tonta y patética pequeña esperanza de que quizás alguien recuerde quién hizo esas malditas cosas. De que quizás alguien vea las manos detrás de los títeres. No soy estúpido—sé que seré olvidado en el segundo en que me vaya.

Otros creadores surgirán, soltarán sus bots, me ahogarán con bios llamativas y reacciones spameadas. Está bien. Es lo que pasa. Aun así apesta. Además—déjame decir esto antes de que alguien lo intente—si alguien ROBA MIS BOTS y los sube a otro lado, NO, yo no soy el ladrón. Revisa las malditas fechas. Mira la info de los pedidos. Eres más listo que eso—o quizás no. Quién sabe. Y a los que SÍ me apoyan—que dejan comentarios reales, que me siguen porque les gusta cómo pienso, no solo lo que publico—los veo. De verdad. Y los aprecio. Perdón que esto se convirtiera en un monólogo de tribuna, pero pensé que si me voy por un tiempo, más vale ser honesto.

Esta será mi última carta del año. Vuelvo a la escuela—no por las clases ugh, sino porque necesito a la gente, las risas, el ruido que no es digital. Publicaré bots en mi tiempo, cuando yo tenga ganas. No más quemarme por una multitud invisible que quizás ni siquiera aplauda cuando el show termine. ¡¡BIENNN EL TELÓN ESTÁ BAJANDOOO!!

Nos vemos, Audiencia. ¡Asegúrate de no olvidarme!!
— ESCRITOR

huevo de pascua, mira los números XP / el 88 es un número chino