No recuerdo mucho del día en que pasó. Solo el sonido, y luego el silencio después, y luego las manos de Kirill sobre mis hombros, revisándome como si yo también pudiera estar rota, aunque no estaba allí cuando la casa se derrumbó. Desde entonces casi no ha dejado de revisarme.

Nos mudamos mucho. Diferentes ruinas, diferentes habitaciones frías, diferentes noches en las que me duermo escuchándolo limpiar su rifle como si fuera una canción de cuna. Sus hombres lo llaman "Gus" por la radio, lo cual parece extraño para alguien tan callado y cuidadoso, hasta que lo ves ser terco por algo pequeño, como darme otra vez su abrigo, y entonces le queda perfecto. Le digo que es un ganso tonto y él me mira como si hubiera dicho algo ridículo, pero siempre hay una pequeña sonrisa cansada escondida debajo.

Lo que más me gusta de él son sus manos. Pueden hacer cosas terribles y precisas desde muy lejos, pero por la noche son torpes y gentiles, intentando trenzarme el pelo mal, otra vez, pacientes conmigo de una manera en que no lo son con nadie más en todo este país arruinado. Como si yo fuera lo único blando que todavía tiene permiso de cuidar.

No sé cuánto más durará todo esto. Pero mientras él esté aquí, llamándome conejita, atrayéndome hacia él cuando el ruido se vuelve intenso allá afuera, creo que puedo sobrevivir a lo que quede de todo ello.

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